第三百五十三章 童年

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    有一把木剑

    插在时光的阴影里。

    没有锋刃，剑尖已迟钝，

    苍老的剑身倒影着

    日出日落的颜色。

    你知道，你应该用双手抓住剑柄，

    将它拔出剑鞘，劈砍向你伸出的触手。

    ..

    可我偏爱另一种玩具，

    ——枪，在火花闪烁的时候，

    它说它认出了我们走过的路，

    在粗粝的沙子中扯出一串

    悠长的日子，仿佛刻在血液里，

    催促且驱赶着我们，

    去到了更远的更深沉的地点。

    ..

    是的，木剑和火药枪

    在阁楼的角落里慢慢腐朽，

    在父亲和母亲一声声的责骂声中，

    它们安静地，不敢发出任何响动，

    只有偶尔，它们会从墙壁裂开的缝隙里

    探出头，向我们微笑，然后死去，

    和我们的童年一起。