第三百八十一章 我为谁写诗 （一）
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《雨》
盛开的不是玫瑰。
不是迎接我们的礼花。
不是一束光，或者一扇门。
盛开的是雨落下时水的心声，
起伏，微弱，顽强，
把自己的命运交付给贫瘠的岸。
不朽者，用粗粝的掌心捧起它。
水难道是甜蜜的，像爱的抱怨和责难？
抱紧它，亲吻它，将它揉进心底。
看啊，这夜的雨多像一根大蜡烛，
照亮它昨日的爱人的无遮蔽的身体，
苍白，安静，甜美而幸福。
可它又怎样地摇摆着？
如果有风，吹拂过我不朽脸和臂膀，
今天，它将是我用爱的灵魂守护的情人。
《雨》
盛开的不是玫瑰。
不是迎接我们的礼花。
不是一束光，或者一扇门。
盛开的是雨落下时水的心声，
起伏，微弱，顽强，
把自己的命运交付给贫瘠的岸。
不朽者，用粗粝的掌心捧起它。
水难道是甜蜜的，像爱的抱怨和责难？
抱紧它，亲吻它，将它揉进心底。
看啊，这夜的雨多像一根大蜡烛，
照亮它昨日的爱人的无遮蔽的身体，
苍白，安静，甜美而幸福。
可它又怎样地摇摆着？
如果有风，吹拂过我不朽脸和臂膀，
今天，它将是我用爱的灵魂守护的情人。