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随着三人不断深入，琅琊山的地势变得越发陡峭险峻。古木参天蔽日，将本就稀薄的天光筛成零星的碎斑。煞雾浓郁得仿佛要滴出水来，罗元魁和罗素不得不在体表覆上一层淡薄的元气光晕，抵御那股直透骨髓的阴寒。
罗河走在最前。他的肉身经李耳以灵竹，朝露重塑，天生辟邪破煞，这侵蚀神识的煞雾拂过他身，竟如微风拂柳，自行向两侧分流。
“元魁，素儿，听水声。”罗河忽然驻足，阖目凝神，修长的手指在空中虚划——那是他在宗祠密室独处十余年，翻阅无数古籍养成的习惯。天机阁的情报他只读过一遍，此刻却如刀刻斧凿般清晰：
“‘渐闻水声潺潺而泻出于两峰之间者，酿泉也。’”
他睁眼，眸中无喜无悲：“这煞雾不是天地生成，是阵法。阵眼必在活水流转之处。”
罗素不待父亲吩咐，已闭上双眼，神识如丝如缕向外蔓延。踏入闻道境后，他的耳目清明远超同侪，百步内落叶惊蝉皆可洞悉。
三里外，左前方，水流坠落的震颤。
他正要开口——
一股酒香，毫无预兆地撞入鼻腔。
那不是寻常的醇厚或甘冽。那酒香是活的，带着千钧重量，只一缕便压得罗素神识一滞。更可怖的是，香味中裹挟着铺天盖地的天地紫气，浓郁到近乎凝成实质。
罗素只吸了一口，四肢百骸竟如浸泡在滚烫灵泉中，连日赶路的疲惫一扫而空。
“爹。”他的声音有些发干，“这酒，不对劲。”
罗元魁没答话。他的喉结上下滚动，握着刀柄的手青筋暴起——那不是恐惧，是将将压制的本能渴望。
罗河的目光越过二人，落在雾气深处。他轻声道：
“这不是酒。这是一头荒兽，数百年吞吐日月、炼化灵泉，凝成的‘道’。”
“它把自己，酿成了酒。”
穿过荆棘林，视野豁然开朗。
两座如刀削斧劈的陡峰之间，一道白练自云中垂落。没有震耳轰鸣，泉水落入深潭，发出玉石相击般的清脆回响——
潺潺。酿泉。
潭周数丈，无煞雾，无尘垢。氤氲水汽如纱如帐，将此处隔绝成一隅不应存在于人间的净土。
酒香浓得化不开。
罗元魁瞳孔骤缩。
水潭中央，一方青石如卧牛，苔痕斑驳。青石之上，斜倚着一道雪白身影——
那是一头猿。
通体无一丝杂色，白得像初雪，像祭坛上最纯净的祭品。唯独一张猿脸红得通透，那不是醉态，是数百年酒意从内向外浸透了皮毛。
它没有呼吸。
或者说，它的呼吸与酿泉的流水、与山间的风、与这天地的脉动完全同步。一呼一吸，潭水微涨；一吸一呼，泉流轻滞。
它抱着的那块石钟乳，是中空的，盛着半盏清液。那不是泉水，是它自己的血。
四阶荒兽。醉面雪猿。
罗元魁握刀的手在抖。
他不是恐惧。他是认出了这种存在。
“这不是荒兽，这是护阵灵。”他的声音压得极低，像怕惊醒一场六百年的梦，“我年轻时在荒原见过一次，一个覆灭的上古宗门遗址，门口有一头石狮。向导说，那石狮是阵灵，主人死后，它守了宗门三千年，直到灵气耗尽，碎成一地齑粉。”
罗河没有接话。他的目光死死锁在雪猿胸口——
那里，有一道极淡的旧伤疤。愈合了，但纹路如老树的根，盘虬卧龙。
那不是战斗留下的。
那是有人剖开它的心口，取走某物后，再亲手缝合的痕迹。
雪猿醒了。
不是被惊扰，不是被冒犯。它睁开眼，如同六百三十七年来每一个清晨所做的那样，看着瀑布，看着青石，看着怀中那半盏自己酿了六百三十七年的血酒。
然后，它转过头，看向三个不速之客。
没有杀意。
甚至没有警惕。
它的目光掠过罗元魁紧握断刃的手，掠过罗河微微前倾的戒备姿态，最后——
落在罗素脸上。
它笑了。
那不是猎食者对猎物的戏谑，不是灵兽对闯入者的威慑。那是一个老人，在漫长的、看不到尽头的等待中，终于见到了一个或许能听懂自己说话的后辈。
“六一老儿说，会有人来。”
它开口。
声音像六百三十七年的酒坛，封存太久，启封时已沙哑不堪。
“我问他，来的人能喝酒吗？他说能。”
它低头，看着怀中的血酒，轻轻晃了晃。清液荡起涟漪，映出它红透的脸。
“我问他，来的人能陪我喝一杯吗？他没答。”
“六百三十七年。他是骗子。”
罗元魁的刀，垂了下来。
罗河紧绷的肩线，松了。
罗素站在原地，一动不动。他看着雪猿胸口那道被岁月磨钝的伤疤，忽然想起混沌石中那漫长的、不见天日的三个月。
器灵问他：两百年，换无敌于世间。你换不换？
他说不换。
因为父母等不了两百年。
那这头猿等的人呢？六百三十七年，等到了吗？
“他死了吗？”罗素问。
很轻，像怕触痛什么。
雪猿歪着头，认真地想了想。
“不知道。”
“他说要去找一个人。找回来，就一起喝酒。找不回来，就不回来了。”
“他没说‘不回来’是死。他只说‘不回来’。”
它顿了一下，红透的脸上竟浮起一丝极淡的、近乎羞赧的笑意：
“所以我当他没死。”
“他若死了，会托梦给我的。”
潭水静默。
瀑布依旧飞泻，却仿佛失了声音。
罗河闭上眼。他曾在渔梁村的宗祠密室里，独自熬过九年。那九年里，他也常常这样想：
元魁没死。他只是还没找到救我的办法。
他一定会回来的。
——九年。罗元魁真的来了。
但这头猿等的人，六百年都没来。
“前辈。”罗河开口，声音沙哑，“这洞府”
“那不是洞府。”
雪猿打断他。
“那是他住过的亭子。”
“他说，那是他年轻时喝酒的地方。后来喝太多了，被师父罚，不许下山，就一个人在山里搭了个亭子，接着喝。”
它忽然笑起来，笑得很轻，肩膀却一耸一耸的：
“他说那亭子叫‘醉翁亭’。他不是醉翁，他师父才是。”
“他说等找到那个人，就带她来看。”
“亭子朝南，酿泉水汽正好飘进来，夏天不热，冬天不冷。”
它说着说着，声音低了下去。
“这地方很适合两个人喝酒。”
良久。
雪猿撑着青石，缓缓站起身。六百三十七年，它的骨头早已被酒意浸透，每一个关节都锈涩如老门轴。
它没有看罗元魁，没有看罗河。
它看着罗素。
“你叫甚么？”
“罗素。”
“罗素。”雪猿念了一遍，像在尝一口新启封的酒，“你方才问，他是不是死了。”
罗素点头。
“你不是第一个这么问的。”雪猿说，“这六百年，来过很多人。有的想破阵，有的想夺泉，有的想杀我取兽丹。”
“我杀了他们。不是因为他们该死，是因为他们进来时，东张西望，找宝贝、找秘籍、找机缘。”
“没有人找‘醉翁亭’。”
它的目光越过罗素，落在那道被瀑布遮掩的崖壁上。
“没有人问，亭子还在不在。”
“没有人说，我只是想看看，他住过的地方。”
潭水忽然起了涟漪。
不是风。是雪猿的呼吸变了。
“你方才说‘洞府’。”
它回过头，看着罗河，眼神里没有责备，只有一种极其疲惫的了然。
“外面的人，都把它叫作‘洞府’么？”
罗河沉默。
雪猿点点头，像终于确认了一件困惑很久的事。
“难怪没人找亭子。”
“他们都来找‘六一居士的遗藏’。”
“可是六一居士没死。他只是不回来了。”
“这里没有遗藏。只有一间亭子，一壶喝不完的酒，一个等不到的人。”
它低下头，看着怀里那半盏血酒。
“六百三十七年。”
“我把自己酿成酒，以为这样时间会过得快一点。”
“可是没用。”
“每一天，太阳从东山起来，落到西山下去。瀑布的声音、潭水的味道、风的方向，都和昨天一模一样。”
“我等的人，还是没回来。”
它顿了很久。
“我累了。”
那声音极轻，像一片枯叶从枝头落下，没有惊动任何人。
“你们的来意，我知道。外面来了很多人，这几日就会到。”
“他们会杀我，会夺泉，会把这亭子拆了、翻了，掘地三尺找他的‘遗藏’。”
“我不怕死。”
“我只是怕，他们找到这里，却没人知道，这里是他住过的地方。”
它抬起头，看着罗素。
“你能帮我一个忙么？”
罗素没有说话。他只是走上前，从雪猿手中接过那半盏血酒。
——然后，仰头，一饮而尽。
酒入喉。
没有甘冽，没有醇厚。
六百三十七年的等待，每一滴都是苦的。
罗素的眼眶红了。他没有咽下那口酒，只是含着，让它一点点渗入舌根、喉咙、脏腑。
“好苦。”他说。
雪猿怔怔地看着他。六百年了，从没有人喝过它的酒。来的人都嫌这潭水“灵气驳杂”“兽涎污秽”“恐有毒瘴”。
这是第一个，肯喝它血酒的人。
也是第一个，说它酒苦的人。
雪猿忽然笑了。不是那种疲惫的、释然的笑，是六百三十七年前，它还是一头幼猿时，第一次偷喝六一居士的酒，被辣得呲牙咧嘴、眼泪汪汪——
那个老头也是这样笑的。
“苦吧？”老头说，“苦就对了。酒不苦，那叫糖水。”
它看着罗素，红透的脸上，第一次有了六百三十七年前的光。
“六一老儿也这么说。”
“他说，能喝出苦味的人，才懂酒。”
它的身形开始变淡。
不是死亡，是完成使命后的消散。六百三十七年，它把自己炼成阵灵，与酿泉、与醉翁亭、与这片天地融为一体。
阵灵，是不会死的。
阵灵，只会等来那个能接替它守阵的人。
“亭子朝南。”
它最后说。
“夏天不热，冬天不冷。”
“很适合两个人喝酒。”
然后，雪猿消失了。
没有尸骸，没有兽丹，没有灵力溃散的轰鸣。
只有那方青石上，多了一道浅浅的、雪白的猿形印记。
像一个人，等了六百年，终于可以躺下来，好好睡一觉。
潭水归于平静。
瀑布依旧飞泻。
崖壁在无声中向两侧裂开，露出一个并不宏伟、甚至有些寒酸的洞口。洞上方，一块长满青苔的木匾斜挂着，三个古篆被风雨磨去了棱角，依稀可辨：
醉翁亭
罗素站在原地，手里还保持着端杯的姿势。
那半盏血酒，他已经咽下去了。
但喉间的苦涩，久久不散。
“它叫什么名字？”他忽然问。
罗河沉默片刻，摇了摇头。
“它没有说。”
“六百三十七年，它等的人，也没问过。”
随着三人不断深入，琅琊山的地势变得越发陡峭险峻。古木参天蔽日，将本就稀薄的天光筛成零星的碎斑。煞雾浓郁得仿佛要滴出水来，罗元魁和罗素不得不在体表覆上一层淡薄的元气光晕，抵御那股直透骨髓的阴寒。
罗河走在最前。他的肉身经李耳以灵竹，朝露重塑，天生辟邪破煞，这侵蚀神识的煞雾拂过他身，竟如微风拂柳，自行向两侧分流。
“元魁，素儿，听水声。”罗河忽然驻足，阖目凝神，修长的手指在空中虚划——那是他在宗祠密室独处十余年，翻阅无数古籍养成的习惯。天机阁的情报他只读过一遍，此刻却如刀刻斧凿般清晰：
“‘渐闻水声潺潺而泻出于两峰之间者，酿泉也。’”
他睁眼，眸中无喜无悲：“这煞雾不是天地生成，是阵法。阵眼必在活水流转之处。”
罗素不待父亲吩咐，已闭上双眼，神识如丝如缕向外蔓延。踏入闻道境后，他的耳目清明远超同侪，百步内落叶惊蝉皆可洞悉。
三里外，左前方，水流坠落的震颤。
他正要开口——
一股酒香，毫无预兆地撞入鼻腔。
那不是寻常的醇厚或甘冽。那酒香是活的，带着千钧重量，只一缕便压得罗素神识一滞。更可怖的是，香味中裹挟着铺天盖地的天地紫气，浓郁到近乎凝成实质。
罗素只吸了一口，四肢百骸竟如浸泡在滚烫灵泉中，连日赶路的疲惫一扫而空。
“爹。”他的声音有些发干，“这酒，不对劲。”
罗元魁没答话。他的喉结上下滚动，握着刀柄的手青筋暴起——那不是恐惧，是将将压制的本能渴望。
罗河的目光越过二人，落在雾气深处。他轻声道：
“这不是酒。这是一头荒兽，数百年吞吐日月、炼化灵泉，凝成的‘道’。”
“它把自己，酿成了酒。”
穿过荆棘林，视野豁然开朗。
两座如刀削斧劈的陡峰之间，一道白练自云中垂落。没有震耳轰鸣，泉水落入深潭，发出玉石相击般的清脆回响——
潺潺。酿泉。
潭周数丈，无煞雾，无尘垢。氤氲水汽如纱如帐，将此处隔绝成一隅不应存在于人间的净土。
酒香浓得化不开。
罗元魁瞳孔骤缩。
水潭中央，一方青石如卧牛，苔痕斑驳。青石之上，斜倚着一道雪白身影——
那是一头猿。
通体无一丝杂色，白得像初雪，像祭坛上最纯净的祭品。唯独一张猿脸红得通透，那不是醉态，是数百年酒意从内向外浸透了皮毛。
它没有呼吸。
或者说，它的呼吸与酿泉的流水、与山间的风、与这天地的脉动完全同步。一呼一吸，潭水微涨；一吸一呼，泉流轻滞。
它抱着的那块石钟乳，是中空的，盛着半盏清液。那不是泉水，是它自己的血。
四阶荒兽。醉面雪猿。
罗元魁握刀的手在抖。
他不是恐惧。他是认出了这种存在。
“这不是荒兽，这是护阵灵。”他的声音压得极低，像怕惊醒一场六百年的梦，“我年轻时在荒原见过一次，一个覆灭的上古宗门遗址，门口有一头石狮。向导说，那石狮是阵灵，主人死后，它守了宗门三千年，直到灵气耗尽，碎成一地齑粉。”
罗河没有接话。他的目光死死锁在雪猿胸口——
那里，有一道极淡的旧伤疤。愈合了，但纹路如老树的根，盘虬卧龙。
那不是战斗留下的。
那是有人剖开它的心口，取走某物后，再亲手缝合的痕迹。
雪猿醒了。
不是被惊扰，不是被冒犯。它睁开眼，如同六百三十七年来每一个清晨所做的那样，看着瀑布，看着青石，看着怀中那半盏自己酿了六百三十七年的血酒。
然后，它转过头，看向三个不速之客。
没有杀意。
甚至没有警惕。
它的目光掠过罗元魁紧握断刃的手，掠过罗河微微前倾的戒备姿态，最后——
落在罗素脸上。
它笑了。
那不是猎食者对猎物的戏谑，不是灵兽对闯入者的威慑。那是一个老人，在漫长的、看不到尽头的等待中，终于见到了一个或许能听懂自己说话的后辈。
“六一老儿说，会有人来。”
它开口。
声音像六百三十七年的酒坛，封存太久，启封时已沙哑不堪。
“我问他，来的人能喝酒吗？他说能。”
它低头，看着怀中的血酒，轻轻晃了晃。清液荡起涟漪，映出它红透的脸。
“我问他，来的人能陪我喝一杯吗？他没答。”
“六百三十七年。他是骗子。”
罗元魁的刀，垂了下来。
罗河紧绷的肩线，松了。
罗素站在原地，一动不动。他看着雪猿胸口那道被岁月磨钝的伤疤，忽然想起混沌石中那漫长的、不见天日的三个月。
器灵问他：两百年，换无敌于世间。你换不换？
他说不换。
因为父母等不了两百年。
那这头猿等的人呢？六百三十七年，等到了吗？
“他死了吗？”罗素问。
很轻，像怕触痛什么。
雪猿歪着头，认真地想了想。
“不知道。”
“他说要去找一个人。找回来，就一起喝酒。找不回来，就不回来了。”
“他没说‘不回来’是死。他只说‘不回来’。”
它顿了一下，红透的脸上竟浮起一丝极淡的、近乎羞赧的笑意：
“所以我当他没死。”
“他若死了，会托梦给我的。”
潭水静默。
瀑布依旧飞泻，却仿佛失了声音。
罗河闭上眼。他曾在渔梁村的宗祠密室里，独自熬过九年。那九年里，他也常常这样想：
元魁没死。他只是还没找到救我的办法。
他一定会回来的。
——九年。罗元魁真的来了。
但这头猿等的人，六百年都没来。
“前辈。”罗河开口，声音沙哑，“这洞府”
“那不是洞府。”
雪猿打断他。
“那是他住过的亭子。”
“他说，那是他年轻时喝酒的地方。后来喝太多了，被师父罚，不许下山，就一个人在山里搭了个亭子，接着喝。”
它忽然笑起来，笑得很轻，肩膀却一耸一耸的：
“他说那亭子叫‘醉翁亭’。他不是醉翁，他师父才是。”
“他说等找到那个人，就带她来看。”
“亭子朝南，酿泉水汽正好飘进来，夏天不热，冬天不冷。”
它说着说着，声音低了下去。
“这地方很适合两个人喝酒。”
良久。
雪猿撑着青石，缓缓站起身。六百三十七年，它的骨头早已被酒意浸透，每一个关节都锈涩如老门轴。
它没有看罗元魁，没有看罗河。
它看着罗素。
“你叫甚么？”
“罗素。”
“罗素。”雪猿念了一遍，像在尝一口新启封的酒，“你方才问，他是不是死了。”
罗素点头。
“你不是第一个这么问的。”雪猿说，“这六百年，来过很多人。有的想破阵，有的想夺泉，有的想杀我取兽丹。”
“我杀了他们。不是因为他们该死，是因为他们进来时，东张西望，找宝贝、找秘籍、找机缘。”
“没有人找‘醉翁亭’。”
它的目光越过罗素，落在那道被瀑布遮掩的崖壁上。
“没有人问，亭子还在不在。”
“没有人说，我只是想看看，他住过的地方。”
潭水忽然起了涟漪。
不是风。是雪猿的呼吸变了。
“你方才说‘洞府’。”
它回过头，看着罗河，眼神里没有责备，只有一种极其疲惫的了然。
“外面的人，都把它叫作‘洞府’么？”
罗河沉默。
雪猿点点头，像终于确认了一件困惑很久的事。
“难怪没人找亭子。”
“他们都来找‘六一居士的遗藏’。”
“可是六一居士没死。他只是不回来了。”
“这里没有遗藏。只有一间亭子，一壶喝不完的酒，一个等不到的人。”
它低下头，看着怀里那半盏血酒。
“六百三十七年。”
“我把自己酿成酒，以为这样时间会过得快一点。”
“可是没用。”
“每一天，太阳从东山起来，落到西山下去。瀑布的声音、潭水的味道、风的方向，都和昨天一模一样。”
“我等的人，还是没回来。”
它顿了很久。
“我累了。”
那声音极轻，像一片枯叶从枝头落下，没有惊动任何人。
“你们的来意，我知道。外面来了很多人，这几日就会到。”
“他们会杀我，会夺泉，会把这亭子拆了、翻了，掘地三尺找他的‘遗藏’。”
“我不怕死。”
“我只是怕，他们找到这里，却没人知道，这里是他住过的地方。”
它抬起头，看着罗素。
“你能帮我一个忙么？”
罗素没有说话。他只是走上前，从雪猿手中接过那半盏血酒。
——然后，仰头，一饮而尽。
酒入喉。
没有甘冽，没有醇厚。
六百三十七年的等待，每一滴都是苦的。
罗素的眼眶红了。他没有咽下那口酒，只是含着，让它一点点渗入舌根、喉咙、脏腑。
“好苦。”他说。
雪猿怔怔地看着他。六百年了，从没有人喝过它的酒。来的人都嫌这潭水“灵气驳杂”“兽涎污秽”“恐有毒瘴”。
这是第一个，肯喝它血酒的人。
也是第一个，说它酒苦的人。
雪猿忽然笑了。不是那种疲惫的、释然的笑，是六百三十七年前，它还是一头幼猿时，第一次偷喝六一居士的酒，被辣得呲牙咧嘴、眼泪汪汪——
那个老头也是这样笑的。
“苦吧？”老头说，“苦就对了。酒不苦，那叫糖水。”
它看着罗素，红透的脸上，第一次有了六百三十七年前的光。
“六一老儿也这么说。”
“他说，能喝出苦味的人，才懂酒。”
它的身形开始变淡。
不是死亡，是完成使命后的消散。六百三十七年，它把自己炼成阵灵，与酿泉、与醉翁亭、与这片天地融为一体。
阵灵，是不会死的。
阵灵，只会等来那个能接替它守阵的人。
“亭子朝南。”
它最后说。
“夏天不热，冬天不冷。”
“很适合两个人喝酒。”
然后，雪猿消失了。
没有尸骸，没有兽丹，没有灵力溃散的轰鸣。
只有那方青石上，多了一道浅浅的、雪白的猿形印记。
像一个人，等了六百年，终于可以躺下来，好好睡一觉。
潭水归于平静。
瀑布依旧飞泻。
崖壁在无声中向两侧裂开，露出一个并不宏伟、甚至有些寒酸的洞口。洞上方，一块长满青苔的木匾斜挂着，三个古篆被风雨磨去了棱角，依稀可辨：
醉翁亭
罗素站在原地，手里还保持着端杯的姿势。
那半盏血酒，他已经咽下去了。
但喉间的苦涩，久久不散。
“它叫什么名字？”他忽然问。
罗河沉默片刻，摇了摇头。
“它没有说。”
“六百三十七年，它等的人，也没问过。”