第133章 女人啊女人（8）
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解放后的天，是真的亮了。
阳光不再带着硝烟味，风里不再有惊慌，连姑射山的云雾，都显得温柔了许多。
平安村、县城、方圆几十里的山沟沟，全都变了模样。
旧的规矩破了，苦日子翻篇了，老百姓脸上，终于有了长久的笑模样。
只有李小娥的日子，是一半热闹，一半冷清。
一半是滚烫的事业，一半是冰凉的等待。
自从当上县妇联主席，她就没有一天闲过。
从前她只是守着一个家、等着一个人；
如今她肩上扛着的，是全县妇女的指望，是组织交下来的千斤重担。
她比谁都清楚，这位置不是荣誉，是拿命换来的信任。
是风雪里推粮车推来的，
是炮火下背伤员背来的，
是无数个不眠之夜一针一线缝军鞋缝来的。
她不能松，不能垮，更不能让人说一句：石磊的妻子，不行。
天不亮，她的屋里就亮起了灯。
简单洗漱，啃一口窝头，喝一口凉水，便揣上笔记本，往乡下跑。
县城到各个村子，少则几里，多则几十里，全靠一双脚。
山路崎岖，沟沟坎坎，她走得比土生土长的庄稼人还稳、还快。
她要办妇女识字班。
多少女人一辈子不识字，连自己的名字都不会写，被人欺负了、被人骗了，连状都不会告。
李小娥看在眼里，疼在心上。
“姐妹们，咱们女人也要识字，也要明理，也要抬头做人！”
她挨村动员，一间房、一块黑板、几支粉笔，就把识字班办了起来。
她自己先学，再一字一句教别人。
白天站在土台子上，一笔一画写，一遍一遍念，嗓子喊哑了，就喝一口凉水，接着讲。
灯下，她还要备课、改作业、写汇报，常常一忙就到后半夜。
村里的女人，从一开始不好意思、不敢来，到后来天天盼着上课。
她们拉着李小娥的手，抹着眼泪说：
“李主席，要不是你，我们这辈子都只能做睁眼瞎。”
“你真是把我们当亲姐妹疼。”
李小娥只是笑：
“咱们都是女人，我不帮你们，谁帮你们。”
她还要抓生产互助。
男人们有的还在部队，有的在外搞建设，家里的地、家里的活，全落在女人肩上。
她把妇女们编成组，能种地的种地，会纺线的纺线，有手艺的传手艺。
你帮我一把，我拉你一下，再苦的日子，也能凑出热气。
谁家缺粮，她悄悄送去；
谁家病了，她连夜请医；
谁家媳妇受气，她第一个站出来撑腰；
谁家孩子没饭吃，她把自己的口粮省下来。
她走到哪里，暖到哪里。
全县上下，提起“李主席”，没有一个不竖大拇指，没有一个不真心实意地敬她、爱她。
组织上夸她能干，群众夸她公道，姐妹们把她当主心骨。
人人都说：李小娥这辈子，值了，有出息，干成了大事。
可没有人知道，
那个白天风风火火、刚强利落的李主席，
一到夜里，就变回了那个孤单得让人心疼的女人——李小娥。
热闹是别人的，她只有冷清。
欢笑是别人的，她只有思念。
县城的宿舍很小，一床、一桌、一椅、一盏煤油灯。
门一关，整个世界就只剩下她一个人。
窗外的夜越深，心里的空就越大。
她总是习惯性地走到门口，朝着南方望去。
那是石磊走的方向。
那是她的丈夫，她的念想，她这辈子唯一爱过、等过、盼过的人。
南方，四川，千里万里。
山高水远，音讯渺茫。
解放都这么久了，仗打完了，天下太平了，
可他，还是没有回来。
没有信，没有消息，没有半点音信。
像一颗石子投进了茫茫大海，连一点涟漪都看不见。
她不知道他是死是活，
不知道他是伤是病，
不知道他是不是早已把她忘了，
不知道他是不是在远方，有了别的牵挂。
这些念头，她不敢想，却又控制不住地一遍遍冒出来。
每冒一次，心就疼一次。
她常常就那样站着，一站就是大半夜。
月光洒在她身上，清冷、单薄、孤零零。
风吹过来，带着山里的凉意，吹透她的衣裳，她却浑然不觉。
“石磊……”
“你在哪儿啊……”
“你还好吗……”
声音轻得只有自己能听见，
轻得被风一吹，就散在了黑夜里。
她想起他们短暂的相遇，
想起老槐树下那一眼心动，
想起战地婚礼上那一句承诺，
想起他临走时说：
“等我，我一定回来。”
一句话，支撑她走过战火，走过风雪，走过无数个生死关头。
可如今，太平盛世，灯火万家，
那句话，却像一根细细的线，勒得她喘不过气。
她不怪他。
她从来没有怪过他。
她懂，他是军人，他有任务，他有使命。
国家还需要他，人民还需要他。
他不是不想回，是不能回。
她懂，她都懂。
可懂，不代表不疼。
不代表不想。
不代表不盼。
她也想像别的女人一样，
有丈夫在身边，
有热饭热炕头，
有一句嘘寒问暖，
有一个可以依靠的肩膀。
可她什么都没有。
只有一个遥遥无期的等待，
一个看不见、摸不着的希望。
灯下，她常常拿出那双早就做好的布鞋。
那是她专门给石磊做的。
针脚最密，鞋底最厚，料子最结实。
她想着，等他回来，第一时间就让他穿上。
可鞋做好了，人却迟迟不来。
鞋面上，已经落了一层薄薄的灰。
她一遍一遍地擦拭，一遍一遍地抚摸。
眼泪无声地掉在鞋面上，晕开一小片湿痕。
“我等了你这么久……
你怎么还不回来啊……”
“我不怕苦，不怕累，不怕当干部，不怕做事，
我就怕……等不到你。”
“我怕我等老了，等不动了，
你还是不回来。”
“石磊，你答应过我的，
你不能说话不算数啊……”
她哭得压抑，哭得无声，哭得浑身发抖。
不敢哭出声，怕被人听见，怕影响别人休息，更怕自己一哭，就再也撑不下去。
这个在炮火面前不低头、在风雪面前不退缩、在困难面前不弯腰的女人，
唯独在思念面前，溃不成军。
有人劝她：
“小娥，这么多年了，没消息，你就别等了。”
“你还年轻，再找个人，好好过日子吧。”
“你这样苦自己，图啥呢？”
每一次，她都轻轻摇头，笑得平静，却异常坚定：
“我等。”
“他没死，他会回来。”
“他一天不回来，我就等一天。
一年不回来，我就等一年。
一辈子不回来，我就等一辈子。”
“我生是他的人，死是他的鬼。”
简简单单几句话，比任何誓言都重。
她不是不懂道理，不是看不清现实，
她是放不下。
放不下那一眼心动，
放不下那一场婚礼，
放不下那一句“等我”，
放不下那个在她生命里，只出现了短短三个月，却占据了她一生的男人。
女人的心，就是这样。
一旦给了谁，就是一生一世。
收不回，断不了，忘不掉。
白天有多刚强，夜里就有多脆弱。
人前有多风光，人后就有多凄凉。
她依旧拼命工作，
依旧把所有的光和热，都给了别人。
识字班越办越大，妇女们越来越有底气，生产搞得红红火火，家乡一天比一天好。
她看着这一切，心里是欣慰的。
她知道，这就是他们当年拼命打仗、拼命支前想要的日子。
是他用青春、用离别、用命，换来的太平。
只是，这热闹的人间，这安稳的岁月，
少了一个他，
终究是不完整的。
每到深夜，孤灯之下，
她依旧会朝着南方，静静凝望。
月光依旧，
思念依旧，
等待依旧。
她在心里，一遍又一遍，轻轻说：
“石磊，
家乡变好了，
我也长大了，
我没有给你丢脸。
我会一直在这里，
守着咱们的家，
守着咱们的国，
守着你给我的那句承诺。
你一定要平安，
一定要记得回家的路。
我等你。
永远等你。”
长夜漫漫，孤灯一盏。
一颗女儿心，寸寸向南寄。
女人啊女人，
一生只为一人等，
一念只系一人心，
一诺便是一生情。
解放后的天，是真的亮了。
阳光不再带着硝烟味，风里不再有惊慌，连姑射山的云雾，都显得温柔了许多。
平安村、县城、方圆几十里的山沟沟，全都变了模样。
旧的规矩破了，苦日子翻篇了，老百姓脸上，终于有了长久的笑模样。
只有李小娥的日子，是一半热闹，一半冷清。
一半是滚烫的事业，一半是冰凉的等待。
自从当上县妇联主席，她就没有一天闲过。
从前她只是守着一个家、等着一个人；
如今她肩上扛着的，是全县妇女的指望，是组织交下来的千斤重担。
她比谁都清楚，这位置不是荣誉，是拿命换来的信任。
是风雪里推粮车推来的，
是炮火下背伤员背来的，
是无数个不眠之夜一针一线缝军鞋缝来的。
她不能松，不能垮，更不能让人说一句：石磊的妻子，不行。
天不亮，她的屋里就亮起了灯。
简单洗漱，啃一口窝头，喝一口凉水，便揣上笔记本，往乡下跑。
县城到各个村子，少则几里，多则几十里，全靠一双脚。
山路崎岖，沟沟坎坎，她走得比土生土长的庄稼人还稳、还快。
她要办妇女识字班。
多少女人一辈子不识字，连自己的名字都不会写，被人欺负了、被人骗了，连状都不会告。
李小娥看在眼里，疼在心上。
“姐妹们，咱们女人也要识字，也要明理，也要抬头做人！”
她挨村动员，一间房、一块黑板、几支粉笔，就把识字班办了起来。
她自己先学，再一字一句教别人。
白天站在土台子上，一笔一画写，一遍一遍念，嗓子喊哑了，就喝一口凉水，接着讲。
灯下，她还要备课、改作业、写汇报，常常一忙就到后半夜。
村里的女人，从一开始不好意思、不敢来，到后来天天盼着上课。
她们拉着李小娥的手，抹着眼泪说：
“李主席，要不是你，我们这辈子都只能做睁眼瞎。”
“你真是把我们当亲姐妹疼。”
李小娥只是笑：
“咱们都是女人，我不帮你们，谁帮你们。”
她还要抓生产互助。
男人们有的还在部队，有的在外搞建设，家里的地、家里的活，全落在女人肩上。
她把妇女们编成组，能种地的种地，会纺线的纺线，有手艺的传手艺。
你帮我一把，我拉你一下，再苦的日子，也能凑出热气。
谁家缺粮，她悄悄送去；
谁家病了，她连夜请医；
谁家媳妇受气，她第一个站出来撑腰；
谁家孩子没饭吃，她把自己的口粮省下来。
她走到哪里，暖到哪里。
全县上下，提起“李主席”，没有一个不竖大拇指，没有一个不真心实意地敬她、爱她。
组织上夸她能干，群众夸她公道，姐妹们把她当主心骨。
人人都说：李小娥这辈子，值了，有出息，干成了大事。
可没有人知道，
那个白天风风火火、刚强利落的李主席，
一到夜里，就变回了那个孤单得让人心疼的女人——李小娥。
热闹是别人的，她只有冷清。
欢笑是别人的，她只有思念。
县城的宿舍很小，一床、一桌、一椅、一盏煤油灯。
门一关，整个世界就只剩下她一个人。
窗外的夜越深，心里的空就越大。
她总是习惯性地走到门口，朝着南方望去。
那是石磊走的方向。
那是她的丈夫，她的念想，她这辈子唯一爱过、等过、盼过的人。
南方，四川，千里万里。
山高水远，音讯渺茫。
解放都这么久了，仗打完了，天下太平了，
可他，还是没有回来。
没有信，没有消息，没有半点音信。
像一颗石子投进了茫茫大海，连一点涟漪都看不见。
她不知道他是死是活，
不知道他是伤是病，
不知道他是不是早已把她忘了，
不知道他是不是在远方，有了别的牵挂。
这些念头，她不敢想，却又控制不住地一遍遍冒出来。
每冒一次，心就疼一次。
她常常就那样站着，一站就是大半夜。
月光洒在她身上，清冷、单薄、孤零零。
风吹过来，带着山里的凉意，吹透她的衣裳，她却浑然不觉。
“石磊……”
“你在哪儿啊……”
“你还好吗……”
声音轻得只有自己能听见，
轻得被风一吹，就散在了黑夜里。
她想起他们短暂的相遇，
想起老槐树下那一眼心动，
想起战地婚礼上那一句承诺，
想起他临走时说：
“等我，我一定回来。”
一句话，支撑她走过战火，走过风雪，走过无数个生死关头。
可如今，太平盛世，灯火万家，
那句话，却像一根细细的线，勒得她喘不过气。
她不怪他。
她从来没有怪过他。
她懂，他是军人，他有任务，他有使命。
国家还需要他，人民还需要他。
他不是不想回，是不能回。
她懂，她都懂。
可懂，不代表不疼。
不代表不想。
不代表不盼。
她也想像别的女人一样，
有丈夫在身边，
有热饭热炕头，
有一句嘘寒问暖，
有一个可以依靠的肩膀。
可她什么都没有。
只有一个遥遥无期的等待，
一个看不见、摸不着的希望。
灯下，她常常拿出那双早就做好的布鞋。
那是她专门给石磊做的。
针脚最密，鞋底最厚，料子最结实。
她想着，等他回来，第一时间就让他穿上。
可鞋做好了，人却迟迟不来。
鞋面上，已经落了一层薄薄的灰。
她一遍一遍地擦拭，一遍一遍地抚摸。
眼泪无声地掉在鞋面上，晕开一小片湿痕。
“我等了你这么久……
你怎么还不回来啊……”
“我不怕苦，不怕累，不怕当干部，不怕做事，
我就怕……等不到你。”
“我怕我等老了，等不动了，
你还是不回来。”
“石磊，你答应过我的，
你不能说话不算数啊……”
她哭得压抑，哭得无声，哭得浑身发抖。
不敢哭出声，怕被人听见，怕影响别人休息，更怕自己一哭，就再也撑不下去。
这个在炮火面前不低头、在风雪面前不退缩、在困难面前不弯腰的女人，
唯独在思念面前，溃不成军。
有人劝她：
“小娥，这么多年了，没消息，你就别等了。”
“你还年轻，再找个人，好好过日子吧。”
“你这样苦自己，图啥呢？”
每一次，她都轻轻摇头，笑得平静，却异常坚定：
“我等。”
“他没死，他会回来。”
“他一天不回来，我就等一天。
一年不回来，我就等一年。
一辈子不回来，我就等一辈子。”
“我生是他的人，死是他的鬼。”
简简单单几句话，比任何誓言都重。
她不是不懂道理，不是看不清现实，
她是放不下。
放不下那一眼心动，
放不下那一场婚礼，
放不下那一句“等我”，
放不下那个在她生命里，只出现了短短三个月，却占据了她一生的男人。
女人的心，就是这样。
一旦给了谁，就是一生一世。
收不回，断不了，忘不掉。
白天有多刚强，夜里就有多脆弱。
人前有多风光，人后就有多凄凉。
她依旧拼命工作，
依旧把所有的光和热，都给了别人。
识字班越办越大，妇女们越来越有底气，生产搞得红红火火，家乡一天比一天好。
她看着这一切，心里是欣慰的。
她知道，这就是他们当年拼命打仗、拼命支前想要的日子。
是他用青春、用离别、用命，换来的太平。
只是，这热闹的人间，这安稳的岁月，
少了一个他，
终究是不完整的。
每到深夜，孤灯之下，
她依旧会朝着南方，静静凝望。
月光依旧，
思念依旧，
等待依旧。
她在心里，一遍又一遍，轻轻说：
“石磊，
家乡变好了，
我也长大了，
我没有给你丢脸。
我会一直在这里，
守着咱们的家，
守着咱们的国，
守着你给我的那句承诺。
你一定要平安，
一定要记得回家的路。
我等你。
永远等你。”
长夜漫漫，孤灯一盏。
一颗女儿心，寸寸向南寄。
女人啊女人，
一生只为一人等，
一念只系一人心，
一诺便是一生情。