第201章 援救行动（四）
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紫色的雾圈还在扩散。
越远越浓。
雾圈所过之处，空气变得粘稠，光线变得扭曲，声音被吞噬得一干二净。
曼哈顿的天际线在雾圈的边缘变成了一个正在融化的剪影。
帝国大厦顶端的白光被拉成一条细长的、正在颤抖的线，然后断掉。
东河的水面停止了波动，像一块被冻住的、暗色的玻璃。
河面上的倒影——那些摩天大楼的灯火、那些桥梁的轮廓、那些船只的航迹——全部凝固在某一帧里，不再流动。
在这一片绝对的寂静中，只有伊德海拉的声音还在。
祂的笑声不依靠空气传播，不依靠任何介质，直接刻进每一个人的意识深处，像用烧红的铁条在皮肤上烙印。
那种感觉不是“听见”，而是“被灌入”——
不管你想不想听，不管你在不在听，祂的声音就在那里。
在你的脑子里，在你的血管里，在你的骨头缝里，像一种无法清除的感染。
“出来了吗？”
伊德海拉的声音里带着一种慵懒的、猫科动物般的满足，像是在午后的阳光下伸了一个漫长的懒腰。
“那个躲在壳里的小东西，终于舍得出来了。”
祂的眼睛被黑色蕾丝眼罩遮住了，但那双眼罩下面，有一种比任何目光都更沉重的注视，压在每一个人的身上。
不是看，是“称量”——
像在称一块肉有多重，一捧灰有多少克，一条命值几个钱。
噩梦悬浮在紫色的烟雾中。
准确来说，不是“悬浮”。
他的双脚没有离开地面——或者说，地面上已经没有“地面”这个东西了。
地下九层的天花板、地下八层的地板、地下七层的承重墙、地下六层的管道、地下五层的防火板——
所有这些属于人类的建筑结构，在伊德海拉的蛇尾第一次摆动的时候就已经失去了意义。
混凝土不是被砸碎的，是被“忽略”的。
钢筋不是被扭断的，是被“忘记”的。
这栋大厦不是被摧毁了，而是被从“存在”的列表里划掉了。
噩梦站在一片废墟之上。
他的身体悬浮在离废墟表面约半尺的位置，双脚自然下垂，手臂垂在身侧，头微微低着。
已经变成了深紫色——几乎是黑色——的头发在紫色的烟雾中几乎分不清边界，像是他的身体正在和烟雾融为一体。
那双眼睛闭着，眼眶里渗出的不是眼泪，是血。
暗红色的、粘稠的血，从眼角沿着鼻梁两侧往下淌，在下巴的位置汇成一滴，悬在那里，没有滴落。
他的身体正在承受一种不应该由人类身体承受的东西——
来自奥尔菲斯身体本身的崩溃。
头痛、失眠、长期的精神消耗、被压制的情绪、被忽略的伤痕——
所有那些奥尔菲斯用意志力压在意识深处的东西，在噩梦接管身体的这一刻全部涌了上来，像决堤的洪水一样灌进他的每一根神经。
他闭着眼睛，不是因为不想看，是因为还不能看。
他需要时间，需要几秒钟——只需要几秒钟——来消化这些东西，来把它们重新压回去，来让自己有足够的余力去面对面前这个存在了数亿年的、比人类文明更古老的、不可名状的外神。
伊德海拉当然没有给他这几秒钟。
“让我看看。”
祂的声音里带着一种好奇的、像是一个孩子在观察一只被困在玻璃罐里的昆虫的语气。
“这就是那个一直在和我作对的小东西？这就是那个以为自己能困住我的小东西？”
祂的蛇尾从废墟的深处缓缓抬起来，尾尖指向噩梦的方向。
不是攻击，是指点。
像用手指戳一只虫子的壳，看它会不会缩回去，会不会害怕，会不会露出什么有趣的破绽。
“太瘦了。”
伊德海拉的语气变得挑剔，像一个在市场上挑选牲畜的买家。
“太弱了。太——”
祂顿了一下。
“——吵了。”
尾尖停在了半空中。
“德罗斯，你脑子里有一个声音，”祂说，声音里带着一种罕见的、几乎是困惑的情绪，“一直在喊。一直在喊一个名字。喊了很久了。从你——不，从他——不，从你们——出生的那天就在喊。”
噩梦睁开了眼睛。
深紫色的瞳孔里没有血丝——那些血丝在刚才的几秒钟里消失了，被烧掉了。
眼眶里的血还在往下淌，但瞳孔本身是干净的，干净得像两颗被擦拭过无数遍的玻璃珠。
他抬起头，回望着伊德海拉。
伊德海拉在看他，他也在看伊德海拉。
外神在称量他的重量，他也在称量外神的重量。
当然，这怎么都算不上是力量的较量——
在力量这个维度上，人类和外神之间的差距比蚂蚁和太阳之间的差距还要大。
是“存在”的较量。
伊德海拉存在了数亿年，噩梦存在了不到两年。
伊德海拉的意识覆盖了半个地球，噩梦的意识被困在一具正在崩溃的人类身体里。
伊德海拉见过大陆的漂移和物种的灭绝，噩梦见过的最大的场面是伦敦东区的一场火并。
但他没有移开目光。
勇敢？
不，当然不是。
是因为他不需要证明什么。
他不是来和伊德海拉决斗的，不是来打败祂的，甚至不是来对抗祂的。
他是来“在”的。
他在这里，在这个地方，在这个时刻，在这具身体里。
他在，这就是全部的意义。
“有意思。”
伊德海拉的嘴角那个巨大的笑容微微收窄了一点——从“嘲笑”变成了“审视”。
“你不怕我。”
不是疑问，是陈述。
噩梦没有说话。
不是不敢说，不是不屑说，是不需要说。
他的沉默本身就是回答。
“你不怕我，”伊德海拉重复了一遍，声音里带上了一种奇异的、近乎感慨的语调，“我也不怕你。那我们之间，还有什么可说的呢？”
蛇尾落回了废墟中，发出一声沉闷的、被寂静吞掉大半的巨响。
“我不想杀你，德罗斯。”
伊德海拉的声音变得漫不经心，像是一个已经玩腻了玩具的孩子在把它们一件一件地丢回箱子里。
“杀你太容易了。容易到没有意思。你们这些人——”祂的手——那只巨大的、长着锋利爪状手指的淡紫色手——在虚空中画了一个圈，将七弦会所有的成员都圈在里面，“——都一样。太容易碎了。轻轻一碰就碎，碎成一地，扫起来麻烦，不扫又碍眼。”
祂收回手，搭在蛇尾的末端，姿态慵懒而随意，像一尊被供奉在神庙深处的、沉睡了一千年的神像突然醒来，看了看周围，觉得没什么意思，又闭上了眼睛。
“带着你的人走。”
祂对噩梦说。
是在陈述一个事实。
像一个巨人低头看见脚边有一群蚂蚁，想了想，觉得踩死它们既得不到什么好处，也得不到什么乐趣，于是把脚抬起来，让它们过去。
“离开纽约。离开我的视线。把我的信徒——”祂的目光移向掌心的方向，那里，程愿的身影已经彻底融入了紫色的烟雾中，看不见了，“——留给我。”
噩梦没有说话。
他低下头，看着自己垂在身侧的手。
奥尔菲斯的手——不，从现在开始，是他的手。
修长，苍白，指节分明，指尖有长期握笔留下的薄茧。
这只手写过小说，开过枪，握过弗雷德里克的手。
这只手在颤抖。
是力竭。
他已经把自己的全部意识塞进了这具身体，用尽了所有的力量去接管那些失控的神经、那些崩断的血管、那些被头痛撕裂的大脑皮层。
他做到了——身体还在运转，心脏还在跳，肺还在呼吸，眼睛还能看见。
但代价是，他几乎没有剩余的力量去做任何多余的事了。
他不能战斗，不能逃跑，甚至不能站立太久。
他只能在这里，在这片废墟之上，在伊德海拉的目光之下，站着。
站着本身就是他能做的全部。
他抬起头，看着伊德海拉。
“好。”
声音不大，但在寂静中格外清晰。
那声音不完全是奥尔菲斯的——比奥尔菲斯的更低，更沙哑，带着一种像是被砂纸打磨过的粗粝质感。
但也不完全是噩梦的——比噩梦的更稳，更冷，带着一种奥尔菲斯特有的、克制的疏离。
两个声音叠在一起，像两片不同厚度的玻璃叠放在一起，光线穿过时会折射出双重的影子。
“我们走。”
他转过身。
就在他转身的那一瞬间——
“等一下。”
伊德海拉的声音突然变了。
变成了一种更本质的、更原始的、像是时间本身在说话的声音。
那声音里没有情绪，没有意图，没有人类可以识别的任何信息。
只有一种绝对的、不容置疑的“是”。
噩梦停下脚步。
不是因为他想停，是因为他的身体不听使唤了。
那声音像一把无形的锁，锁住了他的每一块肌肉、每一根骨头、每一条神经。
“你刚才说‘好’。”伊德海拉说，“你知道你说‘好’的时候，你答应了什么吗？”
噩梦没有回头。
他的背脊依然挺直，但他的呼吸变得急促了。
“你答应了——你会走。你会带着你的人走。你会离开纽约，离开我的视线。你不会再来找我，不会再来找她。”
伊德海拉的声音里没有得意，没有嘲弄，只有一种古老的、疲惫的、像是已经重复了无数次这种对话的倦怠。
“但你不会走的。德罗斯。你答应我的每一件事，你都会反悔。因为你不是一个会遵守诺言的人。你不是一个会放弃的人。你不是一个会‘走’的人。”
祂顿了顿。
“你是那个永远不会停下来的齿轮。你会一直转，一直转，一直转，转到所有其他的齿轮都跟着你一起转，转到整个机器都散架了，你还在转。”
沉默。
“所以——”
伊德海拉的声音低了下去，低到几乎听不见，低到像是在对自己说话。
“——我不信你。”
蛇尾猛地抬起，尾尖指向天空。
紫色的光柱从蛇尾的尖端射出，穿透云层，穿透大气层，穿透那些人类尚未命名的、更高更远的地方。
光柱落下来的时候，不是砸在地面上，而是砸在每个人的意识里。
那一瞬间，所有人——七弦会的每一个成员，药房的每一个残余人员，甚至那些在几条街之外、对此一无所知的普通市民——都看见了同一幅画面。
不是用眼睛看见的。
是用意识。
那幅画面里，有一片无边的、灰白色的、没有任何纹理的虚空。
虚空的中心，站着两个人。
一个是程愿，青丝如墨，青绿色的旗袍在虚空中显得格外鲜艳。
另一个是噩梦——不，是奥尔菲斯。
……不……不……是“他们”。
他们的身体重叠在一起，像两张被水浸湿的纸，图案互相渗透，已经分不清哪一笔是谁的。
程愿在哭。
真正的、无声的、从身体最深处涌出来的哭。
她的嘴张开着，像是在喊什么，但没有声音。
她的眼睛——那双黑色的、蛇一般冰冷的眼睛——此刻碎成了一片一片的，每一片里都映着同一个人的脸。
奥尔菲斯的脸。
是的，不是噩梦，是奥尔菲斯。
是那个曾在茶馆里递给她一杯茶的人，是那个在庄园的地下室里对她说了“辛苦了”的人，是那个在她每一次完成任务回来之后都会在书房等她消息的人。
她记得他看她时的眼神。
不是下属对上级的敬畏，不是朋友对朋友的亲昵，不是爱人对爱人的深情。
是一种更复杂的、更难定义的东西——
像是一个人在看另一个他决定用生命去保护的人，而他不觉得这需要任何解释。
她以为自己也在做同样的事。
她错了。
不是“背叛”这个选择错了，是她没有选择的权利。
从她决定用自己做容器、用噩梦做锚桩、把伊德海拉钉在纽约地下的那一刻起，她就已经不是自己的了。
她是伊德海拉的信徒，是旧日支配者的容器，是一个被更高意志占据的、空荡荡的壳。
壳里的那个人，那个在书房里看着奥尔菲斯、偷偷给他做煎豆腐的人，早就被挤到了最深处，挤到连呼吸的余地都没有了。
偶尔，在伊德海拉沉睡的时候，她会短暂地“醒”过来。
她会在黑暗中睁开眼睛，看见自己在奥菲斯面前——不是在书房里，不是在战场上，而是在一个她自己也说不清的地方。
她看见自己在笑，看见自己在和奥菲斯说话，看见自己在做那些她永远不会做的事。
比如给他们弹琵琶，听弗雷德里克弹钢琴，寄生在索菲亚的身体里只为了去见他一面告诉他自己还在。
那是伊德海拉在做梦。
神也会做梦，而祂的梦里，有她残留的意识碎片。
那些碎片是她仅剩的东西了。
紫色的雾圈还在扩散。
越远越浓。
雾圈所过之处，空气变得粘稠，光线变得扭曲，声音被吞噬得一干二净。
曼哈顿的天际线在雾圈的边缘变成了一个正在融化的剪影。
帝国大厦顶端的白光被拉成一条细长的、正在颤抖的线，然后断掉。
东河的水面停止了波动，像一块被冻住的、暗色的玻璃。
河面上的倒影——那些摩天大楼的灯火、那些桥梁的轮廓、那些船只的航迹——全部凝固在某一帧里，不再流动。
在这一片绝对的寂静中，只有伊德海拉的声音还在。
祂的笑声不依靠空气传播，不依靠任何介质，直接刻进每一个人的意识深处，像用烧红的铁条在皮肤上烙印。
那种感觉不是“听见”，而是“被灌入”——
不管你想不想听，不管你在不在听，祂的声音就在那里。
在你的脑子里，在你的血管里，在你的骨头缝里，像一种无法清除的感染。
“出来了吗？”
伊德海拉的声音里带着一种慵懒的、猫科动物般的满足，像是在午后的阳光下伸了一个漫长的懒腰。
“那个躲在壳里的小东西，终于舍得出来了。”
祂的眼睛被黑色蕾丝眼罩遮住了，但那双眼罩下面，有一种比任何目光都更沉重的注视，压在每一个人的身上。
不是看，是“称量”——
像在称一块肉有多重，一捧灰有多少克，一条命值几个钱。
噩梦悬浮在紫色的烟雾中。
准确来说，不是“悬浮”。
他的双脚没有离开地面——或者说，地面上已经没有“地面”这个东西了。
地下九层的天花板、地下八层的地板、地下七层的承重墙、地下六层的管道、地下五层的防火板——
所有这些属于人类的建筑结构，在伊德海拉的蛇尾第一次摆动的时候就已经失去了意义。
混凝土不是被砸碎的，是被“忽略”的。
钢筋不是被扭断的，是被“忘记”的。
这栋大厦不是被摧毁了，而是被从“存在”的列表里划掉了。
噩梦站在一片废墟之上。
他的身体悬浮在离废墟表面约半尺的位置，双脚自然下垂，手臂垂在身侧，头微微低着。
已经变成了深紫色——几乎是黑色——的头发在紫色的烟雾中几乎分不清边界，像是他的身体正在和烟雾融为一体。
那双眼睛闭着，眼眶里渗出的不是眼泪，是血。
暗红色的、粘稠的血，从眼角沿着鼻梁两侧往下淌，在下巴的位置汇成一滴，悬在那里，没有滴落。
他的身体正在承受一种不应该由人类身体承受的东西——
来自奥尔菲斯身体本身的崩溃。
头痛、失眠、长期的精神消耗、被压制的情绪、被忽略的伤痕——
所有那些奥尔菲斯用意志力压在意识深处的东西，在噩梦接管身体的这一刻全部涌了上来，像决堤的洪水一样灌进他的每一根神经。
他闭着眼睛，不是因为不想看，是因为还不能看。
他需要时间，需要几秒钟——只需要几秒钟——来消化这些东西，来把它们重新压回去，来让自己有足够的余力去面对面前这个存在了数亿年的、比人类文明更古老的、不可名状的外神。
伊德海拉当然没有给他这几秒钟。
“让我看看。”
祂的声音里带着一种好奇的、像是一个孩子在观察一只被困在玻璃罐里的昆虫的语气。
“这就是那个一直在和我作对的小东西？这就是那个以为自己能困住我的小东西？”
祂的蛇尾从废墟的深处缓缓抬起来，尾尖指向噩梦的方向。
不是攻击，是指点。
像用手指戳一只虫子的壳，看它会不会缩回去，会不会害怕，会不会露出什么有趣的破绽。
“太瘦了。”
伊德海拉的语气变得挑剔，像一个在市场上挑选牲畜的买家。
“太弱了。太——”
祂顿了一下。
“——吵了。”
尾尖停在了半空中。
“德罗斯，你脑子里有一个声音，”祂说，声音里带着一种罕见的、几乎是困惑的情绪，“一直在喊。一直在喊一个名字。喊了很久了。从你——不，从他——不，从你们——出生的那天就在喊。”
噩梦睁开了眼睛。
深紫色的瞳孔里没有血丝——那些血丝在刚才的几秒钟里消失了，被烧掉了。
眼眶里的血还在往下淌，但瞳孔本身是干净的，干净得像两颗被擦拭过无数遍的玻璃珠。
他抬起头，回望着伊德海拉。
伊德海拉在看他，他也在看伊德海拉。
外神在称量他的重量，他也在称量外神的重量。
当然，这怎么都算不上是力量的较量——
在力量这个维度上，人类和外神之间的差距比蚂蚁和太阳之间的差距还要大。
是“存在”的较量。
伊德海拉存在了数亿年，噩梦存在了不到两年。
伊德海拉的意识覆盖了半个地球，噩梦的意识被困在一具正在崩溃的人类身体里。
伊德海拉见过大陆的漂移和物种的灭绝，噩梦见过的最大的场面是伦敦东区的一场火并。
但他没有移开目光。
勇敢？
不，当然不是。
是因为他不需要证明什么。
他不是来和伊德海拉决斗的，不是来打败祂的，甚至不是来对抗祂的。
他是来“在”的。
他在这里，在这个地方，在这个时刻，在这具身体里。
他在，这就是全部的意义。
“有意思。”
伊德海拉的嘴角那个巨大的笑容微微收窄了一点——从“嘲笑”变成了“审视”。
“你不怕我。”
不是疑问，是陈述。
噩梦没有说话。
不是不敢说，不是不屑说，是不需要说。
他的沉默本身就是回答。
“你不怕我，”伊德海拉重复了一遍，声音里带上了一种奇异的、近乎感慨的语调，“我也不怕你。那我们之间，还有什么可说的呢？”
蛇尾落回了废墟中，发出一声沉闷的、被寂静吞掉大半的巨响。
“我不想杀你，德罗斯。”
伊德海拉的声音变得漫不经心，像是一个已经玩腻了玩具的孩子在把它们一件一件地丢回箱子里。
“杀你太容易了。容易到没有意思。你们这些人——”祂的手——那只巨大的、长着锋利爪状手指的淡紫色手——在虚空中画了一个圈，将七弦会所有的成员都圈在里面，“——都一样。太容易碎了。轻轻一碰就碎，碎成一地，扫起来麻烦，不扫又碍眼。”
祂收回手，搭在蛇尾的末端，姿态慵懒而随意，像一尊被供奉在神庙深处的、沉睡了一千年的神像突然醒来，看了看周围，觉得没什么意思，又闭上了眼睛。
“带着你的人走。”
祂对噩梦说。
是在陈述一个事实。
像一个巨人低头看见脚边有一群蚂蚁，想了想，觉得踩死它们既得不到什么好处，也得不到什么乐趣，于是把脚抬起来，让它们过去。
“离开纽约。离开我的视线。把我的信徒——”祂的目光移向掌心的方向，那里，程愿的身影已经彻底融入了紫色的烟雾中，看不见了，“——留给我。”
噩梦没有说话。
他低下头，看着自己垂在身侧的手。
奥尔菲斯的手——不，从现在开始，是他的手。
修长，苍白，指节分明，指尖有长期握笔留下的薄茧。
这只手写过小说，开过枪，握过弗雷德里克的手。
这只手在颤抖。
是力竭。
他已经把自己的全部意识塞进了这具身体，用尽了所有的力量去接管那些失控的神经、那些崩断的血管、那些被头痛撕裂的大脑皮层。
他做到了——身体还在运转，心脏还在跳，肺还在呼吸，眼睛还能看见。
但代价是，他几乎没有剩余的力量去做任何多余的事了。
他不能战斗，不能逃跑，甚至不能站立太久。
他只能在这里，在这片废墟之上，在伊德海拉的目光之下，站着。
站着本身就是他能做的全部。
他抬起头，看着伊德海拉。
“好。”
声音不大，但在寂静中格外清晰。
那声音不完全是奥尔菲斯的——比奥尔菲斯的更低，更沙哑，带着一种像是被砂纸打磨过的粗粝质感。
但也不完全是噩梦的——比噩梦的更稳，更冷，带着一种奥尔菲斯特有的、克制的疏离。
两个声音叠在一起，像两片不同厚度的玻璃叠放在一起，光线穿过时会折射出双重的影子。
“我们走。”
他转过身。
就在他转身的那一瞬间——
“等一下。”
伊德海拉的声音突然变了。
变成了一种更本质的、更原始的、像是时间本身在说话的声音。
那声音里没有情绪，没有意图，没有人类可以识别的任何信息。
只有一种绝对的、不容置疑的“是”。
噩梦停下脚步。
不是因为他想停，是因为他的身体不听使唤了。
那声音像一把无形的锁，锁住了他的每一块肌肉、每一根骨头、每一条神经。
“你刚才说‘好’。”伊德海拉说，“你知道你说‘好’的时候，你答应了什么吗？”
噩梦没有回头。
他的背脊依然挺直，但他的呼吸变得急促了。
“你答应了——你会走。你会带着你的人走。你会离开纽约，离开我的视线。你不会再来找我，不会再来找她。”
伊德海拉的声音里没有得意，没有嘲弄，只有一种古老的、疲惫的、像是已经重复了无数次这种对话的倦怠。
“但你不会走的。德罗斯。你答应我的每一件事，你都会反悔。因为你不是一个会遵守诺言的人。你不是一个会放弃的人。你不是一个会‘走’的人。”
祂顿了顿。
“你是那个永远不会停下来的齿轮。你会一直转，一直转，一直转，转到所有其他的齿轮都跟着你一起转，转到整个机器都散架了，你还在转。”
沉默。
“所以——”
伊德海拉的声音低了下去，低到几乎听不见，低到像是在对自己说话。
“——我不信你。”
蛇尾猛地抬起，尾尖指向天空。
紫色的光柱从蛇尾的尖端射出，穿透云层，穿透大气层，穿透那些人类尚未命名的、更高更远的地方。
光柱落下来的时候，不是砸在地面上，而是砸在每个人的意识里。
那一瞬间，所有人——七弦会的每一个成员，药房的每一个残余人员，甚至那些在几条街之外、对此一无所知的普通市民——都看见了同一幅画面。
不是用眼睛看见的。
是用意识。
那幅画面里，有一片无边的、灰白色的、没有任何纹理的虚空。
虚空的中心，站着两个人。
一个是程愿，青丝如墨，青绿色的旗袍在虚空中显得格外鲜艳。
另一个是噩梦——不，是奥尔菲斯。
……不……不……是“他们”。
他们的身体重叠在一起，像两张被水浸湿的纸，图案互相渗透，已经分不清哪一笔是谁的。
程愿在哭。
真正的、无声的、从身体最深处涌出来的哭。
她的嘴张开着，像是在喊什么，但没有声音。
她的眼睛——那双黑色的、蛇一般冰冷的眼睛——此刻碎成了一片一片的，每一片里都映着同一个人的脸。
奥尔菲斯的脸。
是的，不是噩梦，是奥尔菲斯。
是那个曾在茶馆里递给她一杯茶的人，是那个在庄园的地下室里对她说了“辛苦了”的人，是那个在她每一次完成任务回来之后都会在书房等她消息的人。
她记得他看她时的眼神。
不是下属对上级的敬畏，不是朋友对朋友的亲昵，不是爱人对爱人的深情。
是一种更复杂的、更难定义的东西——
像是一个人在看另一个他决定用生命去保护的人，而他不觉得这需要任何解释。
她以为自己也在做同样的事。
她错了。
不是“背叛”这个选择错了，是她没有选择的权利。
从她决定用自己做容器、用噩梦做锚桩、把伊德海拉钉在纽约地下的那一刻起，她就已经不是自己的了。
她是伊德海拉的信徒，是旧日支配者的容器，是一个被更高意志占据的、空荡荡的壳。
壳里的那个人，那个在书房里看着奥尔菲斯、偷偷给他做煎豆腐的人，早就被挤到了最深处，挤到连呼吸的余地都没有了。
偶尔，在伊德海拉沉睡的时候，她会短暂地“醒”过来。
她会在黑暗中睁开眼睛，看见自己在奥菲斯面前——不是在书房里，不是在战场上，而是在一个她自己也说不清的地方。
她看见自己在笑，看见自己在和奥菲斯说话，看见自己在做那些她永远不会做的事。
比如给他们弹琵琶，听弗雷德里克弹钢琴，寄生在索菲亚的身体里只为了去见他一面告诉他自己还在。
那是伊德海拉在做梦。
神也会做梦，而祂的梦里，有她残留的意识碎片。
那些碎片是她仅剩的东西了。