第647章
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走廊尽头传来脚步声，由远及近，最后停在门外。
没有敲门声，只有呼吸透过门缝渗进来。
她知道是谁，却没有动。
窗外的霓虹灯每隔七秒变换一次颜色，红光扫过桌面时，照亮了摊开的文件边缘。
那些打印出来的数据、曲线、对比表，此刻都成了模糊的色块。
“他们不会等的。”
声音从门后传来，很轻，像自言自语，“只要出现一道裂缝。”
她想起三天前那通电话。
电流杂音里，对方的笑声短促而干涩：“你觉得真有可能？五十亿？”
不是疑问，是陈述。
陈述一个所有人都心照不宣的事实——悬崖已经在那里，区别只在于何时坠落。
但那个人不同。
他说话时总看着对方的眼睛，瞳孔深处有种奇异的确信，仿佛他看见的是另一个维度的画面。
不是安慰，不是鼓舞，是某种近乎物理法则的断言。
她曾试图在那双眼睛里寻找动摇的痕迹，却只看见自己的倒影，微小而模糊。
凌晨四点，第一波数据开始涌入。
服务器发出低沉的嗡鸣，像远处传来的雷声。
办公室的灯全部亮着，惨白的光照得人脸色发青。
有人猛地站起身，椅子腿刮过地板，发出刺耳的锐响。
“多少？”
门口的人问。
没有人回答。
只有鼠标点击声，密集如雨。
她终于推开椅子，走到窗前。
城市还在沉睡，街道空旷得像褪色的底片。
远处高楼上还有几扇亮着的窗，也许同样有人守着屏幕，等待某个结果降临。
然后她看见了——不是数字，而是某种更原始的东西。
社交媒体的洪流开始转向，像洋流遇到暖锋，缓慢而不可逆转地改变方向。
那些刻薄的预测、那些等着看笑话的标题、那些早已备好的通稿，正被另一种声音淹没。
不是欢呼，不是赞美，而是更复杂的东西：困惑的惊叹，被打断思路的沉默，反复确认后的难以置信。
电话响了。
她数到第七声才接起来。
“你看了吗？”
对方的声音在颤抖，不知是兴奋还是恐惧。
她看向电脑屏幕。
评分页面的数字在跳动，最终停在一个几乎不可能的位置。
小数点后的数字像一枚钉子，将整个画面钉死在现实里。
九点八。
不是九点五，不是九点七，是九点八。
走廊里传来奔跑的脚步声，由远及近，最后变成混乱的欢呼。
但她只是站着，手指紧紧攥着窗框，木质边缘陷进掌心。
窗玻璃映出她的脸，还有身后墙上那张巨大的海报——海报上的身影在晨光中渐渐清晰，金甲反射着虚构的阳光。
电话那头还在说话，语速很快，夹杂着破碎的笑声。
她听不清具体内容，只捕捉到几个重复的词：“纪录”
、“疯了”
、“他们输了”
远处传来第一班地铁驶过的震动，微弱地传进脚底。
天快亮了，东边的云层开始透出灰白。
她深吸一口气，空气里有灰尘和熬夜的咖啡味。
“还没结束。”
她对着话筒说，声音平静得自己都陌生，“这才刚开始。”
挂断电话时，她看见玻璃上自己的倒影终于露出一丝笑意——不是喜悦，而是某种更锋利的东西。
像战士检查刀刃是否卷刃，像赌徒翻开最后一张牌前那半秒的停顿。
门外有人敲门，这次很用力。
她没有回头，只是继续看着窗外渐渐苏醒的城市。
那些高楼、街道、霓虹灯牌，此刻都成了棋盘上的格子。
而棋子已经落下，落在所有人都以为不可能的位置。
评分页面还在自动刷新，数字固执地停在原地。
九点八。
下面的评论数正以每秒数十条的速度增长，滚动快得像一场雪崩。
她终于转身，走向那扇门。
手握住门把时，金属的冰凉让她清醒过来。
拉开门的瞬间，走廊的光涌进来，刺得她眯起眼睛。
站在门外的人张着嘴，手里攥着打印出来的数据纸，边缘已经被汗浸得发软。
“他们……”
那人喘着气，“他们开始删帖了。
那些说必败的帖子，正在批量消失。”
她接过那张纸。
油墨还没干透，在指尖留下淡淡的蓝痕。
曲线图陡峭得近乎垂直，像一道突然崛起的悬崖。
“告诉所有人，”
她说，声音在空旷的走廊里产生轻微的回音，“该我们上场了。”
走廊尽头，晨光正从窗户斜**来，在地板上切出一块明亮的菱形。
那光里有浮尘在舞动，缓慢而庄严，像某种古老的仪式。
她踏进光里，影子被拉得很长，一直延伸到尚未关闭的办公室门内。
那里，电脑屏幕依然亮着，那个数字依然停在原地——九点八，像一枚烧红的烙印，烙在这个寻常的清晨。
九点八。
这个数字在屏幕上亮起的瞬间，像一颗无声的惊雷滚过所有人的视野。
语言失效了，任何形容都显得苍白。
媒体机器在短暂的迟滞后开始轰鸣，版面上挤满了难以置信的惊叹——从业数十载的老手，也从未见过如此耸动的开局。
白漉松开了一直攥着衣角的手。
文永珊靠在椅背上，长长地、无声地呼出一口气。
她知道这数字背后没有水分，没有那只无形的手在暗中推波助澜。
每一分，都沉甸甸地压着真实的份量。
电话接通时，樊陆远省去了所有寒暄。”分数，是真的？”
他问，声音绷得像拉满的弓弦。
听筒那头传来许明平稳的回应，简短，清晰，没有任何迂回：“没有。”
弓弦骤然松了。
一种近乎眩晕的狂喜撞上樊陆远的头顶，他几乎要对着空气挥拳。
六个多亿的筹码，曾经压得他夜不能寐的巨石，此刻仿佛化成了羽毛。
**的天平，已经无可逆转地倾斜。
“许兄弟，恭喜！”
他咬着牙说，每个字都带着重量。
那头却传来一声轻笑。”现在说这个，是不是太急了点？”
“不急，一点不急。”
樊陆远几乎要大笑出声。
九点八分，这样的口碑像一把开了刃的刀，横在市场上。
他仿佛已经看见那条通往五十亿的路径被照得雪亮。
如果这样都走不到，他宁可把自己的头拧下来。
有人欢喜，便有人如坐针毡。
孙怀中盯着屏幕上那串数字，后颈的皮肤一阵发麻。
太离谱了，他想，这简直像一记闷棍，直接砸在了所有人的预期上。
他立刻挥手叫人，声音又急又低：“去查，仔仔细细地查！每一个打分的账号，每一句评论，给我翻个底朝天！”
他不能容忍自己成为一个笑话，一个为了一点蝇头小利就把金矿拱手让人的蠢货。
那会成为他履历上永远擦不掉的污渍。
同样的震动也传到了另一些人那里。
陈恺歌摘下眼镜，反复擦拭镜片。
徐征的反应则激烈得多，他在房间里踱步，像一头被困住的兽。
“疯了，真是疯了！”
他对着手机低吼，额角青筋隐现，“许氏喜剧当初才九点七！《大圣娶亲》那种片子才九点八！他凭什么？真当自己是电影界降下的神明吗？”
他迅速拨通了另一个号码，对着那头下达指令，要求雇佣的团队立刻行动，筛查所有可疑的评论轨迹。
只要抓住一丝水军的蛛丝马迹，他就有把握掀起一场风暴，把那个离谱的数字拖回地面。
他的妻子陶红一直沉默地坐在沙发角落，看着他焦躁的背影。
等他终于挂断电话，房间里只剩下粗重的呼吸声时，她才轻声开口：“何必做到这个地步？发条消息，简单祝贺一下，姿态放低些。
我看那位许先生，不像是得理不饶人的人。”
“祝贺？”
徐征猛地转身，脸上是混合着恼怒与不甘的冷笑，“祝贺他什么？祝贺他这不知道用了什么手段刷出来的分数？九点八？绝不可能！”
陶红听得出丈夫话里的意思。
他担心的不是被人笑话去祝贺一部评分造假的电影，而是怕别人看见自己一见势头不妙就立刻服软的模样。
可服软又怎么了？现在低头，再让那些网络推手运作一番，圈内说不定反而夸你输得起、有担当。
凡事总有两面。
她觉得实在没必要和许明闹到这一步。
但看丈夫那副破釜沉舟的架势，她知道劝不住了。
于是她不再开口。
随他去吧。
反正他们夫妻各走各路，互不干涉。
陈恺歌这边虽不像徐征那样斩钉截铁，却也认定那分数绝不可能是真的。
沉吟片刻，他还是拨通了徐征的电话。
得知对方已经委托专业公司去查刷分痕迹，他心里那块石头才落下来。
只要找到一点可疑的证据，这场**他们就赢定了。
“小徐啊，”
陈恺歌的资历摆在那儿，喊一声“小徐”
自然不过分，“你说要不要把咱们打赌的事也放出去，让大伙儿都乐一乐？”
放在以往，陈恺歌绝不会做这种孩子气的举动，把私下的赌约公之于众。
可还是那句话——许明太狂妄，太不把人放在眼里，甚至把他儿子的鼻梁都撞断了。
面对这个人，陈恺歌早已顾不上什么大导演的风度与气量。
电话那头传来徐征的笑声：“行是行，不过再等等。”
“等坐实了他刷分的罪名，咱们再把赌约抖出来。”
“那样教训起来，才更名正言顺。”
“陈导您看呢？”
陈恺歌立刻明白了徐征的用意。
报复也要站在道德的台阶上，才好笑得畅快。
他舒展开眉头：“好，就照你说的办。”
于是徐征开始等。
从上午等到午后，时钟滑过两点，委托的公司才终于来电。
“徐总，对方没有刷分。”
徐征愣住了。
“不可能！”
他声音提了起来，“所有数据都查过了？”
那头回答：“都查过了。”
“不然也不会耗到现在。”
其实这话并不完全真实——他们并没有查完百分之百。
但也可以说是查完了：百分之九十以上的样本里，找不到刷分的痕迹。
要判断一部电影是否刷分，其实查过半便足够。
正因为徐征付足了钱，反复叮嘱哪怕只找出十几个可疑账号也行，他们才一路查到了九成。
依然没有。
那就只能说明——
《大圣娶亲》的评分，是真的。
数字仍在攀升，从七万跳到十二万。
徐征盯着屏幕，指尖发凉。
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走廊尽头传来脚步声，由远及近，最后停在门外。
没有敲门声，只有呼吸透过门缝渗进来。
她知道是谁，却没有动。
窗外的霓虹灯每隔七秒变换一次颜色，红光扫过桌面时，照亮了摊开的文件边缘。
那些打印出来的数据、曲线、对比表，此刻都成了模糊的色块。
“他们不会等的。”
声音从门后传来，很轻，像自言自语，“只要出现一道裂缝。”
她想起三天前那通电话。
电流杂音里，对方的笑声短促而干涩：“你觉得真有可能？五十亿？”
不是疑问，是陈述。
陈述一个所有人都心照不宣的事实——悬崖已经在那里，区别只在于何时坠落。
但那个人不同。
他说话时总看着对方的眼睛，瞳孔深处有种奇异的确信，仿佛他看见的是另一个维度的画面。
不是安慰，不是鼓舞，是某种近乎物理法则的断言。
她曾试图在那双眼睛里寻找动摇的痕迹，却只看见自己的倒影，微小而模糊。
凌晨四点，第一波数据开始涌入。
服务器发出低沉的嗡鸣，像远处传来的雷声。
办公室的灯全部亮着，惨白的光照得人脸色发青。
有人猛地站起身，椅子腿刮过地板，发出刺耳的锐响。
“多少？”
门口的人问。
没有人回答。
只有鼠标点击声，密集如雨。
她终于推开椅子，走到窗前。
城市还在沉睡，街道空旷得像褪色的底片。
远处高楼上还有几扇亮着的窗，也许同样有人守着屏幕，等待某个结果降临。
然后她看见了——不是数字，而是某种更原始的东西。
社交媒体的洪流开始转向，像洋流遇到暖锋，缓慢而不可逆转地改变方向。
那些刻薄的预测、那些等着看笑话的标题、那些早已备好的通稿，正被另一种声音淹没。
不是欢呼，不是赞美，而是更复杂的东西：困惑的惊叹，被打断思路的沉默，反复确认后的难以置信。
电话响了。
她数到第七声才接起来。
“你看了吗？”
对方的声音在颤抖，不知是兴奋还是恐惧。
她看向电脑屏幕。
评分页面的数字在跳动，最终停在一个几乎不可能的位置。
小数点后的数字像一枚钉子，将整个画面钉死在现实里。
九点八。
不是九点五，不是九点七，是九点八。
走廊里传来奔跑的脚步声，由远及近，最后变成混乱的欢呼。
但她只是站着，手指紧紧攥着窗框，木质边缘陷进掌心。
窗玻璃映出她的脸，还有身后墙上那张巨大的海报——海报上的身影在晨光中渐渐清晰，金甲反射着虚构的阳光。
电话那头还在说话，语速很快，夹杂着破碎的笑声。
她听不清具体内容，只捕捉到几个重复的词：“纪录”
、“疯了”
、“他们输了”
远处传来第一班地铁驶过的震动，微弱地传进脚底。
天快亮了，东边的云层开始透出灰白。
她深吸一口气，空气里有灰尘和熬夜的咖啡味。
“还没结束。”
她对着话筒说，声音平静得自己都陌生，“这才刚开始。”
挂断电话时，她看见玻璃上自己的倒影终于露出一丝笑意——不是喜悦，而是某种更锋利的东西。
像战士检查刀刃是否卷刃，像赌徒翻开最后一张牌前那半秒的停顿。
门外有人敲门，这次很用力。
她没有回头，只是继续看着窗外渐渐苏醒的城市。
那些高楼、街道、霓虹灯牌，此刻都成了棋盘上的格子。
而棋子已经落下，落在所有人都以为不可能的位置。
评分页面还在自动刷新，数字固执地停在原地。
九点八。
下面的评论数正以每秒数十条的速度增长，滚动快得像一场雪崩。
她终于转身，走向那扇门。
手握住门把时，金属的冰凉让她清醒过来。
拉开门的瞬间，走廊的光涌进来，刺得她眯起眼睛。
站在门外的人张着嘴，手里攥着打印出来的数据纸，边缘已经被汗浸得发软。
“他们……”
那人喘着气，“他们开始删帖了。
那些说必败的帖子，正在批量消失。”
她接过那张纸。
油墨还没干透，在指尖留下淡淡的蓝痕。
曲线图陡峭得近乎垂直，像一道突然崛起的悬崖。
“告诉所有人，”
她说，声音在空旷的走廊里产生轻微的回音，“该我们上场了。”
走廊尽头，晨光正从窗户斜**来，在地板上切出一块明亮的菱形。
那光里有浮尘在舞动，缓慢而庄严，像某种古老的仪式。
她踏进光里，影子被拉得很长，一直延伸到尚未关闭的办公室门内。
那里，电脑屏幕依然亮着，那个数字依然停在原地——九点八，像一枚烧红的烙印，烙在这个寻常的清晨。
九点八。
这个数字在屏幕上亮起的瞬间，像一颗无声的惊雷滚过所有人的视野。
语言失效了，任何形容都显得苍白。
媒体机器在短暂的迟滞后开始轰鸣，版面上挤满了难以置信的惊叹——从业数十载的老手，也从未见过如此耸动的开局。
白漉松开了一直攥着衣角的手。
文永珊靠在椅背上，长长地、无声地呼出一口气。
她知道这数字背后没有水分，没有那只无形的手在暗中推波助澜。
每一分，都沉甸甸地压着真实的份量。
电话接通时，樊陆远省去了所有寒暄。”分数，是真的？”
他问，声音绷得像拉满的弓弦。
听筒那头传来许明平稳的回应，简短，清晰，没有任何迂回：“没有。”
弓弦骤然松了。
一种近乎眩晕的狂喜撞上樊陆远的头顶，他几乎要对着空气挥拳。
六个多亿的筹码，曾经压得他夜不能寐的巨石，此刻仿佛化成了羽毛。
**的天平，已经无可逆转地倾斜。
“许兄弟，恭喜！”
他咬着牙说，每个字都带着重量。
那头却传来一声轻笑。”现在说这个，是不是太急了点？”
“不急，一点不急。”
樊陆远几乎要大笑出声。
九点八分，这样的口碑像一把开了刃的刀，横在市场上。
他仿佛已经看见那条通往五十亿的路径被照得雪亮。
如果这样都走不到，他宁可把自己的头拧下来。
有人欢喜，便有人如坐针毡。
孙怀中盯着屏幕上那串数字，后颈的皮肤一阵发麻。
太离谱了，他想，这简直像一记闷棍，直接砸在了所有人的预期上。
他立刻挥手叫人，声音又急又低：“去查，仔仔细细地查！每一个打分的账号，每一句评论，给我翻个底朝天！”
他不能容忍自己成为一个笑话，一个为了一点蝇头小利就把金矿拱手让人的蠢货。
那会成为他履历上永远擦不掉的污渍。
同样的震动也传到了另一些人那里。
陈恺歌摘下眼镜，反复擦拭镜片。
徐征的反应则激烈得多，他在房间里踱步，像一头被困住的兽。
“疯了，真是疯了！”
他对着手机低吼，额角青筋隐现，“许氏喜剧当初才九点七！《大圣娶亲》那种片子才九点八！他凭什么？真当自己是电影界降下的神明吗？”
他迅速拨通了另一个号码，对着那头下达指令，要求雇佣的团队立刻行动，筛查所有可疑的评论轨迹。
只要抓住一丝水军的蛛丝马迹，他就有把握掀起一场风暴，把那个离谱的数字拖回地面。
他的妻子陶红一直沉默地坐在沙发角落，看着他焦躁的背影。
等他终于挂断电话，房间里只剩下粗重的呼吸声时，她才轻声开口：“何必做到这个地步？发条消息，简单祝贺一下，姿态放低些。
我看那位许先生，不像是得理不饶人的人。”
“祝贺？”
徐征猛地转身，脸上是混合着恼怒与不甘的冷笑，“祝贺他什么？祝贺他这不知道用了什么手段刷出来的分数？九点八？绝不可能！”
陶红听得出丈夫话里的意思。
他担心的不是被人笑话去祝贺一部评分造假的电影，而是怕别人看见自己一见势头不妙就立刻服软的模样。
可服软又怎么了？现在低头，再让那些网络推手运作一番，圈内说不定反而夸你输得起、有担当。
凡事总有两面。
她觉得实在没必要和许明闹到这一步。
但看丈夫那副破釜沉舟的架势，她知道劝不住了。
于是她不再开口。
随他去吧。
反正他们夫妻各走各路，互不干涉。
陈恺歌这边虽不像徐征那样斩钉截铁，却也认定那分数绝不可能是真的。
沉吟片刻，他还是拨通了徐征的电话。
得知对方已经委托专业公司去查刷分痕迹，他心里那块石头才落下来。
只要找到一点可疑的证据，这场**他们就赢定了。
“小徐啊，”
陈恺歌的资历摆在那儿，喊一声“小徐”
自然不过分，“你说要不要把咱们打赌的事也放出去，让大伙儿都乐一乐？”
放在以往，陈恺歌绝不会做这种孩子气的举动，把私下的赌约公之于众。
可还是那句话——许明太狂妄，太不把人放在眼里，甚至把他儿子的鼻梁都撞断了。
面对这个人，陈恺歌早已顾不上什么大导演的风度与气量。
电话那头传来徐征的笑声：“行是行，不过再等等。”
“等坐实了他刷分的罪名，咱们再把赌约抖出来。”
“那样教训起来，才更名正言顺。”
“陈导您看呢？”
陈恺歌立刻明白了徐征的用意。
报复也要站在道德的台阶上，才好笑得畅快。
他舒展开眉头：“好，就照你说的办。”
于是徐征开始等。
从上午等到午后，时钟滑过两点，委托的公司才终于来电。
“徐总，对方没有刷分。”
徐征愣住了。
“不可能！”
他声音提了起来，“所有数据都查过了？”
那头回答：“都查过了。”
“不然也不会耗到现在。”
其实这话并不完全真实——他们并没有查完百分之百。
但也可以说是查完了：百分之九十以上的样本里，找不到刷分的痕迹。
要判断一部电影是否刷分，其实查过半便足够。
正因为徐征付足了钱，反复叮嘱哪怕只找出十几个可疑账号也行，他们才一路查到了九成。
依然没有。
那就只能说明——
《大圣娶亲》的评分，是真的。
数字仍在攀升，从七万跳到十二万。
徐征盯着屏幕，指尖发凉。