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林砚之第一次注意到那株爬山虎时，梅雨季刚过。
潮湿的墙皮在雨里泡得发涨，青灰色砖缝间钻出细弱的卷须，像谁随手丢下的一缕绿线。她站在画室窗边调颜料，笔尖的钛白还没来得及融进钴蓝，目光就被那点新绿勾住了。老式居民楼的屋檐压得很低，午后的阳光斜斜切下来，在叶片上投下细碎的光斑，像撒了把被揉碎的星子。
她的画室在二楼，原是间储物室，房东用便宜的复合板隔出半间给她。板壁薄，隔壁夫妻的争执总像浸了水的棉絮，闷闷地渗过来。林砚之不画人物，只画静物——蒙着防尘布的旧沙发，缺了口的粗陶碗，窗台上永远半枯的吊兰。她的画里总有大片留白，像谁没说完的话，悬在空气里。
那天傍晚，她下楼倒垃圾，看见三楼的老太太在给墙根浇水。老人背驼得厉害，脊梁像块弯了的钢板，手里的塑料桶晃悠悠的，水洒在青石板上，洇出深色的印子。姑娘，你看这爬山虎。老太太抬头时，林砚之发现她的左眼浑浊着，像是蒙了层白雾。去年冬天以为冻死了呢。
她顺着老人的目光望去，墙面上的绿痕又长了些，卷须尖端的吸盘紧紧扒着砖缝，像无数只细小的爪子。能爬满整面墙吗？林砚之问。老人笑起来，嘴角的皱纹挤成朵菊花：谁知道呢？一天爬一点，日子长着呢。
从那天起，林砚之的画里多了新东西。她把画架搬到窗边，对着那面墙写生。钴蓝的天空下，青灰的砖墙被绿痕切割成不规则的块，像幅没完成的拼图。她不画全貌，只截取片段——两三片卷着边的新叶，或是吸盘在砖上留下的浅褐色印记。画布上的留白依旧很多，只是留白里似乎多了点什么，像初春解冻的冰面下，悄悄流动的水。
隔壁的争吵越来越频繁。男人的吼声像钝了的斧头，女人的哭声则像被揉皱的纸。有次半夜，林砚之被摔东西的巨响惊醒，她摸黑坐起来，看见月光透过窗帘缝隙，在地板上投下道细长的光带，像谁划下的伤口。她走到窗边，借着月光看那株爬山虎，叶片上凝着露水，在风里轻轻抖着，像谁在小声叹气。
第二天清晨，她发现窗台上多了盆茉莉。瓷盆裂了道缝，用透明胶带粘着，叶片上还沾着泥。楼下传来房东的大嗓门：三楼张老太搬走了，说这花没人管可惜了。林砚之蹲下来摸了摸叶片，绒毛蹭得指尖发痒。她想起老太太浑浊的左眼，想起她总穿的那件洗得发白的蓝布衫，忽然觉得喉咙发紧。
她把茉莉摆在画架旁，每天给它浇水。花苞慢慢鼓起来，像颗颗白色的珍珠。某天清晨，她推开画室门，闻到股清冽的香，像被水洗过的月光。一朵茉莉开了，花瓣薄得像蝉翼，在晨光里微微发亮。她对着那朵花画了一整天，画布上第一次没有留白，整幅画都浸在淡淡的白里，像谁刚哭过的眼睛，干净又湿润。
爬山虎还在慢慢爬。林砚之每天画完画，都会站在窗边数新长出的叶片。十七片，十九片，二十一。有次她数到一半，看见个穿白衬衫的男人站在楼下，仰头看着墙面。男人很高，背挺得笔直，手指细长，正轻轻捻着片飘落的爬山虎叶子。
它长得真慢。男人转头时，林砚之发现他的睫毛很长，在眼睑下投出片浅影。她没说话，只是往旁边退了退，让他能看清墙面上的绿痕。我是新搬来的，住三楼。男人笑起来，眼角有浅浅的纹路，之前住这儿的奶奶，把花托付给你了？
林砚之点点头，指了指窗台上的茉莉。男人的目光落在花盆的裂缝上，忽然说：我会修瓷器。他的声音很轻，像羽毛落在水面上。
那天下午，男人来敲门。他带来个木盒子，里面装着各色的颜料和细如发丝的金箔。他把茉莉盆放在地上，用棉签蘸着稀释的胶水，小心翼翼地填补裂缝。阳光从窗外进来，落在他低垂的侧脸上，睫毛的影子随着动作轻轻晃动。林砚之坐在画架前，假装在调色，眼角的余光却总被那抹白衬衫吸引，像画布上不小心滴落的钛白。
这叫金缮。男人忽然开口，用金粉补裂缝，碎了的东西也能变好看。他举起补好的花盆，裂缝处的金线在光下闪闪发亮，像道凝固的闪电。林砚之看着那道金线，忽然想起自己画里的留白，或许也该填上点什么。
男人叫周明宇，是名修复师，专门修复古画。他的工作室在老城区深处，林砚之去过一次。狭长的房间里，晾着幅刚揭裱的山水画，画中山石的裂痕处，补纸的边缘泛着淡淡的黄，像谁愈合的伤疤。有些画补着补着，就有了新的味道。周明宇指着画里的留白，原来的画师没画完，后人补的时候，其实是在和古人对话。
林砚之没接话。她看着窗外，工作室的院墙上也爬着爬山虎，比她楼下的那株茂盛得多，绿得几乎要滴下水来。阳光穿过叶隙，在青石板上投下跳动的光斑，像无数只眨动的眼睛。
周明宇开始常来她的画室。有时带块刚出炉的桂花糕，有时只是站在窗边，陪她看那株爬山虎。他话不多，大多数时候只是沉默地看着，像在解读一幅需要修复的画。林砚之依旧画她的片段，只是画布上的留白渐渐少了。她开始在空白处添些东西——墙角的青苔，砖缝里的野草，或是落在叶片上的瓢虫。
隔壁的争吵停了。某天早上，林砚之听见搬家公司的声音，她趴在窗边看，男人背着个大纸箱下楼，女人跟在后面，怀里抱着个婴儿，小家伙的脸红扑扑的，像个熟透的苹果。女人抬头时看见林砚之，愣了一下，然后朝她笑了笑，那笑容很淡，像水墨画里晕开的淡墨。
那天下午，周明宇来的时候，林砚之正在画那面墙。爬山虎已经爬过了二楼的窗台，叶片层层叠叠的，像片绿色的海。要画完了吗？他问。林砚之摇摇头，笔尖在画布上顿了顿，落下点赭石色。还没到时候。
入秋的时候，爬山虎开始变色。先是叶尖泛起红，像谁不小心滴在绿布上的胭脂，然后慢慢晕开，整面墙都成了斑斓的调色盘。周明宇带了瓶桂花酒来，两人坐在画室的地板上，就着月光喝酒。酒瓶上的标签已经泛黄，酒液里浮着细小的桂花，像谁撒了把碎金。
你知道吗，林砚之的脸颊泛着微红，我以前总想着，要画一幅完美的画。她指着窗外，夜色里的爬山虎像团模糊的影子，现在觉得，不完美也挺好的。周明宇没说话，只是把酒瓶往她那边推了推。月光落在他的睫毛上，像镀了层银。
第一场霜来的时候，爬山虎的叶子开始往下掉。每天清晨，青石板上都铺着层红黄相间的叶，像谁铺了块华丽的地毯。林砚之把落叶捡回来，夹在画夹里。干燥后的叶子脆生生的，脉络清晰得像谁写的字。
周明宇要走了。他接到南方一家博物馆的邀请，去修复一批古画。可能要去很久。他说这话时，正帮林砚之把画框钉在墙上。那是幅刚完成的画，整面墙都爬满了爬山虎，只是右上角留了块小小的空白，像片没被云遮住的天空。
什么时候走？林砚之问。后天。他放下锤子，转身看着她，等我回来，能看到它爬满那片空白吗？林砚之笑了笑，没说话。窗外的阳光斜斜地照进来，在地板上投下两人的影子，像幅没上色的素描。
周明宇走的那天，林砚之去送他。火车站的广播里，女声甜腻得像化了的糖。他进站时回头看了一眼，隔着攒动的人群，林砚之看见他举起手，轻轻挥了挥，像片飘落的叶子。
冬天来得很快。爬山虎的叶子掉光了，只剩下光秃秃的藤蔓，像无数条褐色的线，在青灰的砖墙上织成张网。林砚之的画里又有了留白，只是那留白不再是空的，像是盛满了什么，沉甸甸的，悬在画布上。
她依旧每天给茉莉浇水。那盆被金缮过的花盆放在窗台上，裂缝里的金线在阳光下闪闪发亮。有天早上，她发现土里冒出了颗新芽，嫩得像块绿玉。她蹲下来看了很久，忽然拿起画笔，在那幅没完成的爬山虎画里，添了点什么。
雪落下来的时候，整座城市都白了。林砚之站在窗边，看着雪花落在光秃秃的藤蔓上，慢慢堆积起来，像给墙面盖了层棉被。远处传来卖糖炒栗子的吆喝声，甜香混着雪的寒气，飘进画室里。她的画架上，那幅爬山虎的右上角，多了片小小的绿——不是叶片，是颗刚冒头的新芽，藏在褐色的藤蔓间，像句没说出口的承诺。
檐角的冰棱在阳光下折射出细碎的光，像谁撒下的星星。林砚之拿起画笔，蘸了点钛白，在画布的留白处轻轻抹了抹，像在给冬天，添上点春天的影子。
林砚之第一次注意到那株爬山虎时，梅雨季刚过。
潮湿的墙皮在雨里泡得发涨，青灰色砖缝间钻出细弱的卷须，像谁随手丢下的一缕绿线。她站在画室窗边调颜料，笔尖的钛白还没来得及融进钴蓝，目光就被那点新绿勾住了。老式居民楼的屋檐压得很低，午后的阳光斜斜切下来，在叶片上投下细碎的光斑，像撒了把被揉碎的星子。
她的画室在二楼，原是间储物室，房东用便宜的复合板隔出半间给她。板壁薄，隔壁夫妻的争执总像浸了水的棉絮，闷闷地渗过来。林砚之不画人物，只画静物——蒙着防尘布的旧沙发，缺了口的粗陶碗，窗台上永远半枯的吊兰。她的画里总有大片留白，像谁没说完的话，悬在空气里。
那天傍晚，她下楼倒垃圾，看见三楼的老太太在给墙根浇水。老人背驼得厉害，脊梁像块弯了的钢板，手里的塑料桶晃悠悠的，水洒在青石板上，洇出深色的印子。姑娘，你看这爬山虎。老太太抬头时，林砚之发现她的左眼浑浊着，像是蒙了层白雾。去年冬天以为冻死了呢。
她顺着老人的目光望去，墙面上的绿痕又长了些，卷须尖端的吸盘紧紧扒着砖缝，像无数只细小的爪子。能爬满整面墙吗？林砚之问。老人笑起来，嘴角的皱纹挤成朵菊花：谁知道呢？一天爬一点，日子长着呢。
从那天起，林砚之的画里多了新东西。她把画架搬到窗边，对着那面墙写生。钴蓝的天空下，青灰的砖墙被绿痕切割成不规则的块，像幅没完成的拼图。她不画全貌，只截取片段——两三片卷着边的新叶，或是吸盘在砖上留下的浅褐色印记。画布上的留白依旧很多，只是留白里似乎多了点什么，像初春解冻的冰面下，悄悄流动的水。
隔壁的争吵越来越频繁。男人的吼声像钝了的斧头，女人的哭声则像被揉皱的纸。有次半夜，林砚之被摔东西的巨响惊醒，她摸黑坐起来，看见月光透过窗帘缝隙，在地板上投下道细长的光带，像谁划下的伤口。她走到窗边，借着月光看那株爬山虎，叶片上凝着露水，在风里轻轻抖着，像谁在小声叹气。
第二天清晨，她发现窗台上多了盆茉莉。瓷盆裂了道缝，用透明胶带粘着，叶片上还沾着泥。楼下传来房东的大嗓门：三楼张老太搬走了，说这花没人管可惜了。林砚之蹲下来摸了摸叶片，绒毛蹭得指尖发痒。她想起老太太浑浊的左眼，想起她总穿的那件洗得发白的蓝布衫，忽然觉得喉咙发紧。
她把茉莉摆在画架旁，每天给它浇水。花苞慢慢鼓起来，像颗颗白色的珍珠。某天清晨，她推开画室门，闻到股清冽的香，像被水洗过的月光。一朵茉莉开了，花瓣薄得像蝉翼，在晨光里微微发亮。她对着那朵花画了一整天，画布上第一次没有留白，整幅画都浸在淡淡的白里，像谁刚哭过的眼睛，干净又湿润。
爬山虎还在慢慢爬。林砚之每天画完画，都会站在窗边数新长出的叶片。十七片，十九片，二十一。有次她数到一半，看见个穿白衬衫的男人站在楼下，仰头看着墙面。男人很高，背挺得笔直，手指细长，正轻轻捻着片飘落的爬山虎叶子。
它长得真慢。男人转头时，林砚之发现他的睫毛很长，在眼睑下投出片浅影。她没说话，只是往旁边退了退，让他能看清墙面上的绿痕。我是新搬来的，住三楼。男人笑起来，眼角有浅浅的纹路，之前住这儿的奶奶，把花托付给你了？
林砚之点点头，指了指窗台上的茉莉。男人的目光落在花盆的裂缝上，忽然说：我会修瓷器。他的声音很轻，像羽毛落在水面上。
那天下午，男人来敲门。他带来个木盒子，里面装着各色的颜料和细如发丝的金箔。他把茉莉盆放在地上，用棉签蘸着稀释的胶水，小心翼翼地填补裂缝。阳光从窗外进来，落在他低垂的侧脸上，睫毛的影子随着动作轻轻晃动。林砚之坐在画架前，假装在调色，眼角的余光却总被那抹白衬衫吸引，像画布上不小心滴落的钛白。
这叫金缮。男人忽然开口，用金粉补裂缝，碎了的东西也能变好看。他举起补好的花盆，裂缝处的金线在光下闪闪发亮，像道凝固的闪电。林砚之看着那道金线，忽然想起自己画里的留白，或许也该填上点什么。
男人叫周明宇，是名修复师，专门修复古画。他的工作室在老城区深处，林砚之去过一次。狭长的房间里，晾着幅刚揭裱的山水画，画中山石的裂痕处，补纸的边缘泛着淡淡的黄，像谁愈合的伤疤。有些画补着补着，就有了新的味道。周明宇指着画里的留白，原来的画师没画完，后人补的时候，其实是在和古人对话。
林砚之没接话。她看着窗外，工作室的院墙上也爬着爬山虎，比她楼下的那株茂盛得多，绿得几乎要滴下水来。阳光穿过叶隙，在青石板上投下跳动的光斑，像无数只眨动的眼睛。
周明宇开始常来她的画室。有时带块刚出炉的桂花糕，有时只是站在窗边，陪她看那株爬山虎。他话不多，大多数时候只是沉默地看着，像在解读一幅需要修复的画。林砚之依旧画她的片段，只是画布上的留白渐渐少了。她开始在空白处添些东西——墙角的青苔，砖缝里的野草，或是落在叶片上的瓢虫。
隔壁的争吵停了。某天早上，林砚之听见搬家公司的声音，她趴在窗边看，男人背着个大纸箱下楼，女人跟在后面，怀里抱着个婴儿，小家伙的脸红扑扑的，像个熟透的苹果。女人抬头时看见林砚之，愣了一下，然后朝她笑了笑，那笑容很淡，像水墨画里晕开的淡墨。
那天下午，周明宇来的时候，林砚之正在画那面墙。爬山虎已经爬过了二楼的窗台，叶片层层叠叠的，像片绿色的海。要画完了吗？他问。林砚之摇摇头，笔尖在画布上顿了顿，落下点赭石色。还没到时候。
入秋的时候，爬山虎开始变色。先是叶尖泛起红，像谁不小心滴在绿布上的胭脂，然后慢慢晕开，整面墙都成了斑斓的调色盘。周明宇带了瓶桂花酒来，两人坐在画室的地板上，就着月光喝酒。酒瓶上的标签已经泛黄，酒液里浮着细小的桂花，像谁撒了把碎金。
你知道吗，林砚之的脸颊泛着微红，我以前总想着，要画一幅完美的画。她指着窗外，夜色里的爬山虎像团模糊的影子，现在觉得，不完美也挺好的。周明宇没说话，只是把酒瓶往她那边推了推。月光落在他的睫毛上，像镀了层银。
第一场霜来的时候，爬山虎的叶子开始往下掉。每天清晨，青石板上都铺着层红黄相间的叶，像谁铺了块华丽的地毯。林砚之把落叶捡回来，夹在画夹里。干燥后的叶子脆生生的，脉络清晰得像谁写的字。
周明宇要走了。他接到南方一家博物馆的邀请，去修复一批古画。可能要去很久。他说这话时，正帮林砚之把画框钉在墙上。那是幅刚完成的画，整面墙都爬满了爬山虎，只是右上角留了块小小的空白，像片没被云遮住的天空。
什么时候走？林砚之问。后天。他放下锤子，转身看着她，等我回来，能看到它爬满那片空白吗？林砚之笑了笑，没说话。窗外的阳光斜斜地照进来，在地板上投下两人的影子，像幅没上色的素描。
周明宇走的那天，林砚之去送他。火车站的广播里，女声甜腻得像化了的糖。他进站时回头看了一眼，隔着攒动的人群，林砚之看见他举起手，轻轻挥了挥，像片飘落的叶子。
冬天来得很快。爬山虎的叶子掉光了，只剩下光秃秃的藤蔓，像无数条褐色的线，在青灰的砖墙上织成张网。林砚之的画里又有了留白，只是那留白不再是空的，像是盛满了什么，沉甸甸的，悬在画布上。
她依旧每天给茉莉浇水。那盆被金缮过的花盆放在窗台上，裂缝里的金线在阳光下闪闪发亮。有天早上，她发现土里冒出了颗新芽，嫩得像块绿玉。她蹲下来看了很久，忽然拿起画笔，在那幅没完成的爬山虎画里，添了点什么。
雪落下来的时候，整座城市都白了。林砚之站在窗边，看着雪花落在光秃秃的藤蔓上，慢慢堆积起来，像给墙面盖了层棉被。远处传来卖糖炒栗子的吆喝声，甜香混着雪的寒气，飘进画室里。她的画架上，那幅爬山虎的右上角，多了片小小的绿——不是叶片，是颗刚冒头的新芽，藏在褐色的藤蔓间，像句没说出口的承诺。
檐角的冰棱在阳光下折射出细碎的光，像谁撒下的星星。林砚之拿起画笔，蘸了点钛白，在画布的留白处轻轻抹了抹，像在给冬天，添上点春天的影子。