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林砚之搬进这条巷弄时，梧桐叶正簌簌往下掉。她拖着三个贴满胶带的纸箱站在青苔斑驳的门阶前，对门的阿婆探出头来，问要不要帮忙叫个搬家师傅。
“不用麻烦。”她的声音裹着秋凉，弯腰从纸箱缝里摸出钥匙时，发尾扫过褪色的门牌。
这是栋民国时的老房子，二楼的露台栏杆缺了半块，风过时总发出呜咽似的响。林砚之花了三天时间把房间收拾出模样，旧书桌对着窗户，窗外能看见巷口那家修鞋铺的蓝色帆布棚。她没添置什么新东西，除了阳台上那盆叶片蜷曲的文竹——是从街角花店老板手里低价买来的，对方说这花娇气，怕是活不过冬天。
“活得过活不过，看它自己。”林砚之当时这么说，指尖碰了碰冰凉的陶盆。
她开始规律地出现在巷尾的咖啡馆。每天下午三点零七分，背着洗得发白的帆布包，坐在靠窗的位置点一杯不加糖的美式。老板娘是个烫着卷发的中年女人，总爱隔着吧台打量她，看她摊开速写本，铅笔在纸上沙沙游走，偶尔抬头望一眼窗外掠过的鸽子，眼神像蒙着层薄雾。
有天傍晚下了场急雨，林砚之收起画本准备离开，发现帆布包的拉链坏了。她站在屋檐下摆弄了半天，身后传来修鞋铺老板的声音：“姑娘，我帮你看看？”
老人戴着老花镜，手指关节粗大，捏着小钳子三两下就把拉链修好了。林砚之递过去五块钱，对方摆摆手：“下次路过，帮我画张像就行。”
她真的去了。坐在修鞋铺那张掉漆的木凳上，看老人用锥子穿透厚厚的鞋底，钢钉敲进去时发出沉闷的声响。画到一半，巷口突然热闹起来，几个背着相机的年轻人举着镜头往里闯，为首的男生嗓门洪亮：“请问林砚之女士在吗？我们是《城市画报》的……”
林砚之的铅笔顿了顿，在纸上划出一道歪斜的线。她没抬头，只对修鞋铺老板说：“麻烦您，把帘子拉上。”
帆布帘落下时扬起细小的灰尘，隔绝了外面的喧哗。老人继续捶打手里的鞋跟，说：“这些人找你好几天了。”
“嗯。”
“听说你以前是画画的？挺有名气的那种。”
铅笔在纸上转了个圈，林砚之轻声道：“以前的事，记不清了。”
她第二天没去咖啡馆。午后坐在书桌前整理画稿，发现有几张被雨水洇了边，模糊的色块里能辨认出美术馆的穹顶，还有穿白衬衫的男人背影。她盯着那背影看了半晌，突然抓起画稿塞进床底的纸箱，压在最下面。
傍晚出门倒垃圾时，遇见了那个举相机的男生。他显然守了很久，眼睛里带着急切的光：“林老师，就耽误您十分钟！我们想做个专访，关于您……”
“我不是什么老师。”林砚之打断他，声音很轻，却带着不容置疑的冷，“而且我没什么好说的。”
男生愣了愣，从背包里掏出本画册，封面上是她的名字。“可您的《雾中桥》影响了很多人，大家都想知道您为什么……”
“那幅画，”林砚之的目光落在画册上，像被针尖刺了一下，“早就不是我的了。”
她转身往回走，听见男生在身后喊：“他们说您是因为抄袭才躲起来的！是真的吗？”
脚步顿住了。梧桐叶刚好落在她脚边，枯黄的叶片蜷成一团。她没有回头，只是慢慢地、一步一步走上老房子的石阶，木门“吱呀”一声合上，把所有声音都关在了外面。
接下来的日子，巷子里关于她的传言多了起来。有人说她是得罪了圈内大佬才隐姓埋名，有人说她卷走了画展的钱跑路，还有阿婆在菜市场跟人闲聊时，压低声音讲：“我见过她半夜坐在露台上哭呢，对着月亮，肩膀一抽一抽的……”
林砚之照常生活。清晨去巷口买两个包子，傍晚在阳台给那盆文竹浇水，看它抽出新的嫩芽。有次在咖啡馆遇到老板娘，对方犹豫着问：“外面那些话……”
“随他们说。”她搅动着杯子里的冰块，冰块碰撞发出清脆的声响，“舌头长在别人嘴里，我管不着。”
老板娘叹了口气，递过来一块刚烤好的曲奇：“尝尝？我女儿寄来的配方，甜的。”
饼干的黄油香气漫开来时，林砚之的眼眶忽然有点发热。她小口咬着曲奇，听窗外的雨又开始下了，淅淅沥沥的，打在玻璃上像无数细密的吻。
深秋的一个午后，林砚之正在画修鞋铺的帆布棚，突然发现颜料盒空了。她收拾东西准备去美术用品店，出门时撞见那个穿白衬衫的男人站在巷口。
他瘦了些，眼下有淡淡的青黑，手里捏着本旧画册，正是那天男生带来的那本。看见她，男人的喉结动了动，声音有些沙哑：“砚之。”
林砚之的手指收紧了帆布包的带子，指甲掐进掌心。她没有回应，径直往巷外走，擦肩而过时，男人抓住了她的手腕。
“我找了你一年。”他的手很烫，带着颤抖，“那些事，不是你想的那样……”
“放开。”她的声音很平静，平静得像结了冰的湖面。
男人松开手，看着她的背影说：“画展的事，我已经澄清了。他们知道不是你……”
“跟我没关系了。”林砚之没有回头，脚步没停，“沈亦舟，你看清楚，我现在就是这样。”
她走进美术用品店时，玻璃门上的风铃叮当作响。老板热情地招呼：“要点什么？”
“一盒钛白，一支狼毫笔。”
付钱的时候，手机震动了一下，是陌生号码发来的短信：我在你楼下等你，等到你愿意见我为止。
林砚之盯着那条信息看了三秒，把手机揣回口袋，拎着颜料盒往回走。路过巷口的报刊亭，看见新出的杂志封面印着沈亦舟的照片，标题写着“新锐策展人携新作惊艳亮相”。她的目光在封面上停留了半秒，随即移开，落在路边那丛被秋霜打蔫的狗尾草上。
回到老房子时，沈亦舟果然还在。他站在那棵梧桐树下，白衬衫被风吹得鼓起来，像只折了翼的鸟。看见她，他眼睛亮了亮，刚要上前，却被林砚之手里的颜料盒挡住。
“沈亦舟，”她抬起头，终于正眼看他，眼底的薄雾似乎散了些，露出底下清冷的光，“你记忆里的林砚之，已经死在去年冬天了。”
她转身走上台阶，钥匙插进锁孔时，听见身后传来纸张翻动的声音。是那本画册，风吹过 pages，发出哗啦啦的响，像有人在无声地哭泣。
门关上的瞬间，林砚之靠在门板上，慢慢滑坐在地。窗外的天色暗下来，雨点又开始敲打着玻璃，一滴，两滴，汇成蜿蜒的水流，模糊了窗外的世界。
她没有开灯，在越来越浓的暮色里，伸手摸向口袋里的画笔。指尖触到冰凉的金属笔杆时，突然想起很多年前，也是这样一个下雨的夜晚，沈亦舟站在画室门口对她说：“砚之，你的画里有光。”
那时她信了。直到后来，那束光变成烧红的烙铁，烫穿了所有的信任和热爱。
阳台上的文竹不知什么时候又抽出了新芽，嫩绿色的，在风里轻轻摇晃。林砚之站起身，走到窗边拉开窗帘，雨丝斜斜地飘进来，落在她的手背上，凉丝丝的。
巷口的路灯亮了，昏黄的光晕里，沈亦舟的身影还立在那里，像一座沉默的碑。
她拿起画笔，在新的画纸上落下第一笔。是片模糊的灰色，像此刻笼罩着城市的雾，也像她心里那些说不清道不明的褶皱。
夜色渐深，雨还在下。画纸上的轮廓慢慢清晰起来，能看出是条幽深的巷子，巷尾有盏亮着的灯，灯下似乎有个人影，又好像什么都没有。
林砚之放下笔，看着窗外无边的黑暗，轻轻吁了口气。
明天会放晴吗？
谁知道呢。
反正天亮了，日子总要过下去。好与坏，都由它去。
林砚之搬进这条巷弄时，梧桐叶正簌簌往下掉。她拖着三个贴满胶带的纸箱站在青苔斑驳的门阶前，对门的阿婆探出头来，问要不要帮忙叫个搬家师傅。
“不用麻烦。”她的声音裹着秋凉，弯腰从纸箱缝里摸出钥匙时，发尾扫过褪色的门牌。
这是栋民国时的老房子，二楼的露台栏杆缺了半块，风过时总发出呜咽似的响。林砚之花了三天时间把房间收拾出模样，旧书桌对着窗户，窗外能看见巷口那家修鞋铺的蓝色帆布棚。她没添置什么新东西，除了阳台上那盆叶片蜷曲的文竹——是从街角花店老板手里低价买来的，对方说这花娇气，怕是活不过冬天。
“活得过活不过，看它自己。”林砚之当时这么说，指尖碰了碰冰凉的陶盆。
她开始规律地出现在巷尾的咖啡馆。每天下午三点零七分，背着洗得发白的帆布包，坐在靠窗的位置点一杯不加糖的美式。老板娘是个烫着卷发的中年女人，总爱隔着吧台打量她，看她摊开速写本，铅笔在纸上沙沙游走，偶尔抬头望一眼窗外掠过的鸽子，眼神像蒙着层薄雾。
有天傍晚下了场急雨，林砚之收起画本准备离开，发现帆布包的拉链坏了。她站在屋檐下摆弄了半天，身后传来修鞋铺老板的声音：“姑娘，我帮你看看？”
老人戴着老花镜，手指关节粗大，捏着小钳子三两下就把拉链修好了。林砚之递过去五块钱，对方摆摆手：“下次路过，帮我画张像就行。”
她真的去了。坐在修鞋铺那张掉漆的木凳上，看老人用锥子穿透厚厚的鞋底，钢钉敲进去时发出沉闷的声响。画到一半，巷口突然热闹起来，几个背着相机的年轻人举着镜头往里闯，为首的男生嗓门洪亮：“请问林砚之女士在吗？我们是《城市画报》的……”
林砚之的铅笔顿了顿，在纸上划出一道歪斜的线。她没抬头，只对修鞋铺老板说：“麻烦您，把帘子拉上。”
帆布帘落下时扬起细小的灰尘，隔绝了外面的喧哗。老人继续捶打手里的鞋跟，说：“这些人找你好几天了。”
“嗯。”
“听说你以前是画画的？挺有名气的那种。”
铅笔在纸上转了个圈，林砚之轻声道：“以前的事，记不清了。”
她第二天没去咖啡馆。午后坐在书桌前整理画稿，发现有几张被雨水洇了边，模糊的色块里能辨认出美术馆的穹顶，还有穿白衬衫的男人背影。她盯着那背影看了半晌，突然抓起画稿塞进床底的纸箱，压在最下面。
傍晚出门倒垃圾时，遇见了那个举相机的男生。他显然守了很久，眼睛里带着急切的光：“林老师，就耽误您十分钟！我们想做个专访，关于您……”
“我不是什么老师。”林砚之打断他，声音很轻，却带着不容置疑的冷，“而且我没什么好说的。”
男生愣了愣，从背包里掏出本画册，封面上是她的名字。“可您的《雾中桥》影响了很多人，大家都想知道您为什么……”
“那幅画，”林砚之的目光落在画册上，像被针尖刺了一下，“早就不是我的了。”
她转身往回走，听见男生在身后喊：“他们说您是因为抄袭才躲起来的！是真的吗？”
脚步顿住了。梧桐叶刚好落在她脚边，枯黄的叶片蜷成一团。她没有回头，只是慢慢地、一步一步走上老房子的石阶，木门“吱呀”一声合上，把所有声音都关在了外面。
接下来的日子，巷子里关于她的传言多了起来。有人说她是得罪了圈内大佬才隐姓埋名，有人说她卷走了画展的钱跑路，还有阿婆在菜市场跟人闲聊时，压低声音讲：“我见过她半夜坐在露台上哭呢，对着月亮，肩膀一抽一抽的……”
林砚之照常生活。清晨去巷口买两个包子，傍晚在阳台给那盆文竹浇水，看它抽出新的嫩芽。有次在咖啡馆遇到老板娘，对方犹豫着问：“外面那些话……”
“随他们说。”她搅动着杯子里的冰块，冰块碰撞发出清脆的声响，“舌头长在别人嘴里，我管不着。”
老板娘叹了口气，递过来一块刚烤好的曲奇：“尝尝？我女儿寄来的配方，甜的。”
饼干的黄油香气漫开来时，林砚之的眼眶忽然有点发热。她小口咬着曲奇，听窗外的雨又开始下了，淅淅沥沥的，打在玻璃上像无数细密的吻。
深秋的一个午后，林砚之正在画修鞋铺的帆布棚，突然发现颜料盒空了。她收拾东西准备去美术用品店，出门时撞见那个穿白衬衫的男人站在巷口。
他瘦了些，眼下有淡淡的青黑，手里捏着本旧画册，正是那天男生带来的那本。看见她，男人的喉结动了动，声音有些沙哑：“砚之。”
林砚之的手指收紧了帆布包的带子，指甲掐进掌心。她没有回应，径直往巷外走，擦肩而过时，男人抓住了她的手腕。
“我找了你一年。”他的手很烫，带着颤抖，“那些事，不是你想的那样……”
“放开。”她的声音很平静，平静得像结了冰的湖面。
男人松开手，看着她的背影说：“画展的事，我已经澄清了。他们知道不是你……”
“跟我没关系了。”林砚之没有回头，脚步没停，“沈亦舟，你看清楚，我现在就是这样。”
她走进美术用品店时，玻璃门上的风铃叮当作响。老板热情地招呼：“要点什么？”
“一盒钛白，一支狼毫笔。”
付钱的时候，手机震动了一下，是陌生号码发来的短信：我在你楼下等你，等到你愿意见我为止。
林砚之盯着那条信息看了三秒，把手机揣回口袋，拎着颜料盒往回走。路过巷口的报刊亭，看见新出的杂志封面印着沈亦舟的照片，标题写着“新锐策展人携新作惊艳亮相”。她的目光在封面上停留了半秒，随即移开，落在路边那丛被秋霜打蔫的狗尾草上。
回到老房子时，沈亦舟果然还在。他站在那棵梧桐树下，白衬衫被风吹得鼓起来，像只折了翼的鸟。看见她，他眼睛亮了亮，刚要上前，却被林砚之手里的颜料盒挡住。
“沈亦舟，”她抬起头，终于正眼看他，眼底的薄雾似乎散了些，露出底下清冷的光，“你记忆里的林砚之，已经死在去年冬天了。”
她转身走上台阶，钥匙插进锁孔时，听见身后传来纸张翻动的声音。是那本画册，风吹过 pages，发出哗啦啦的响，像有人在无声地哭泣。
门关上的瞬间，林砚之靠在门板上，慢慢滑坐在地。窗外的天色暗下来，雨点又开始敲打着玻璃，一滴，两滴，汇成蜿蜒的水流，模糊了窗外的世界。
她没有开灯，在越来越浓的暮色里，伸手摸向口袋里的画笔。指尖触到冰凉的金属笔杆时，突然想起很多年前，也是这样一个下雨的夜晚，沈亦舟站在画室门口对她说：“砚之，你的画里有光。”
那时她信了。直到后来，那束光变成烧红的烙铁，烫穿了所有的信任和热爱。
阳台上的文竹不知什么时候又抽出了新芽，嫩绿色的，在风里轻轻摇晃。林砚之站起身，走到窗边拉开窗帘，雨丝斜斜地飘进来，落在她的手背上，凉丝丝的。
巷口的路灯亮了，昏黄的光晕里，沈亦舟的身影还立在那里，像一座沉默的碑。
她拿起画笔，在新的画纸上落下第一笔。是片模糊的灰色，像此刻笼罩着城市的雾，也像她心里那些说不清道不明的褶皱。
夜色渐深，雨还在下。画纸上的轮廓慢慢清晰起来，能看出是条幽深的巷子，巷尾有盏亮着的灯，灯下似乎有个人影，又好像什么都没有。
林砚之放下笔，看着窗外无边的黑暗，轻轻吁了口气。
明天会放晴吗？
谁知道呢。
反正天亮了，日子总要过下去。好与坏，都由它去。