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暮春的雨总带着三分缠绵，打在青石板上洇出深色的痕。沈砚之撑着油纸伞站在巷口，看卖花姑娘的竹篮里堆着半开的芍药，粉白的花瓣沾着水珠，像极了那年在苏州城见到的那双眼睛。
那是民国十四年的事了。他随父亲来苏州采买丝绸，恰逢沧浪亭的兰花展。彼时他刚满二十，穿一身月白长衫，袖口还沾着未干的墨渍——前一晚临帖到深夜，晨露打湿了晾在廊下的宣纸。转过曲桥时，正撞见有人伸手去够石缝里的一株兰草，水绿色的旗袍下摆扫过青苔，惊起两只蜻蜓。
“这兰草生在这儿才好看。”他下意识开口，那人回过头来，鬓边别着朵白茉莉，发梢还缠着几缕阳光。她手里捏着把小巧的银剪，闻言挑了挑眉：“先生是说，我不该采它？”
沈砚之一时语塞。他自小在北平长大，见惯了大家闺秀的端庄，从未见过这样灵动的女子，眼波流转间像含着一汪春水，偏偏语气里带着点狡黠的野气。
“我叫苏晚意，”她倒先笑了，露出两颗小小的梨涡，“这园子里的花，我瞧着顺眼便要剪几枝回去的。”她晃了晃手里的银剪，剪尖还沾着点兰草的汁液，“先生若是喜欢，我送你一朵？”
那天他们在沧浪亭待了整整一下午。苏晚意告诉他，她祖父是苏州有名的花匠，她自小在花圃里长大，认得三百多种花，知道每种花的脾气。“就像这芍药，”她指着池边的花丛，“看着张扬，其实最是娇弱，淋不得暴雨。”
沈砚之听得入了迷。他读了十几年书，知道《诗经》里“维士与女，伊其相谑，赠之以勺药”，却不知道芍药怕暴雨。苏晚意又说：“花和人一样，各有各的活法。北平的花是不是都规规矩矩的？”
他想起自家院里的牡丹，被花匠修剪得整整齐齐，确实少了几分野趣。“你若去北平，我带你看北海的荷花，比这儿的要壮实。”话一出口，他自己先红了脸。
苏晚意却笑得更欢了：“好啊，等我把家里的菊花开败了，就去北平找你。”她从竹篮里抽出一支半开的芍药，用红绳系了递给他，“这个你拿着，等它全开了，我大概就到了。”
那支芍药被沈砚之带回了北平，养在青瓷瓶里。他每天醒来第一件事就是看它，看着花苞一点点舒展，粉白的花瓣层层叠叠地铺开，像少女渐展的笑颜。可直到花瓣开始发蔫，苏晚意也没等来。
父亲说，苏州那边乱了，兵荒马乱的，一个姑娘家怎敢独自上路。沈砚之不信，写信寄到苏晚意说的那个花圃，却总被退回来，信封上盖着“查无此人”的戳记。
他后来又去过两次苏州，沧浪亭的兰花依旧年年开，只是再也没见过那个穿水绿色旗袍的女子。卖花的老人说，苏家花圃早被兵痞占了，一家人不知去了哪里，有人说去了上海，有人说去了南洋。
雨还在下，沈砚之收起伞，走进巷尾的花店。老板娘认得他，笑着打招呼：“沈先生又来买芍药？”
他点点头，目光落在角落里一盆茉莉上，花叶间还沾着雨珠。“这茉莉怎么卖？”
“刚到的新货，沈先生要的话，算便宜些。”老板娘用纸包好茉莉，又递给他一束芍药，“您夫人肯定喜欢。”
沈砚之笑了笑，没说话。他太太是父亲好友的女儿，温婉贤淑，会在他晚归时留一盏灯，却从不会像苏晚意那样，敢在亭子里跟陌生男子说笑，敢说要去北平找他。
回到家时，夕阳正透过窗棂，在地板上投下斑驳的光影。太太正坐在桌边插花，见他回来，抬头笑了笑：“今天的芍药真好看。”
他把茉莉递给她：“给你添个新花样。”
太太接过茉莉，忽然说：“前几天遇见张太太，她说在上海见到个姓苏的女子，很会养花，开了家很大的花店。”
沈砚之握着芍药的手猛地一紧，花茎上的刺扎进掌心，传来一阵锐痛。“她……叫什么名字？”
“好像是叫苏晚意，”太太仔细地修剪着茉莉的根须，“听说是苏州人，丈夫是个军官，去年牺牲了，她一个人带着孩子守着花店。”
那天晚上，沈砚之失眠了。窗外的月光落在青瓷瓶上，像极了苏州那晚的月色。他想起苏晚意说过，茉莉的花期最短，可香味最烈。
第二年春天，沈砚之借着出差的名义去了上海。在霞飞路的尽头，果然有一家小小的花店，门口摆着几盆开得正盛的芍药。一个穿着素色旗袍的女子正在浇花，鬓边依旧别着朵白茉莉，只是眼角多了几道细纹。
他站在马路对面，看了很久。女子转过身时，他下意识躲到了树后。她手里牵着个五六岁的小男孩，眉眼间有几分熟悉的灵动。
“妈妈，这花能送给隔壁的王奶奶吗？”小男孩指着一盆月季。
“当然可以，”女子摸了摸孩子的头，声音温柔了许多，“等爸爸回来，我们再种更多的花。”
沈砚之忽然想起那支枯萎的芍药。原来有些花，开着开着就谢了，有些人，走着走着就散了。他转身离开，口袋里还揣着一枚银剪——是那年从苏州带回的，一直没舍得丢。
回到北平后，沈砚之在院里种了一畦茉莉。每年花开时节，他都会摘下几朵，别在太太的鬓边。太太总笑着问：“你怎么忽然喜欢茉莉了？”
他只是笑笑，不说话。有些思念，像深埋在土里的花根，不见天日，却在每个午夜悄然生长。
又是一年暮春，沈砚之的孙子在院子里追逐蝴蝶，不小心撞翻了那畦茉莉。他慌忙去扶，却看见泥土里埋着个小小的木盒。打开一看，里面是一支干枯的芍药，用红绳系着，旁边放着那枚银剪。
“爷爷，这是什么呀？”孙子好奇地问。
沈砚之摸了摸孩子的头，夕阳穿过茉莉的花叶，在他脸上投下细碎的光斑。“是很久很久以前，一个阿姨送的花。”
他想起苏晚意说的，花和人一样，各有各的活法。或许她在上海，守着花店，看着孩子长大，也是一种圆满。
那天晚上，沈砚之做了个梦。梦里又回到了沧浪亭，池边的芍药开得正好，穿水绿色旗袍的女子笑着朝他挥手，鬓边的茉莉香，穿过漫长的岁月，依旧清晰。
他想，有些花，虽然只开了一眼，却能在心里开一辈子。有些思念，虽然从未说出口，却能跨越山海，无穷无尽。就像这年年盛开的茉莉，就像那支永远停留在记忆里的芍药。
窗外的月光，和那年苏州的一样，温柔地洒满了整个院子。
暮春的雨总带着三分缠绵，打在青石板上洇出深色的痕。沈砚之撑着油纸伞站在巷口，看卖花姑娘的竹篮里堆着半开的芍药，粉白的花瓣沾着水珠，像极了那年在苏州城见到的那双眼睛。
那是民国十四年的事了。他随父亲来苏州采买丝绸，恰逢沧浪亭的兰花展。彼时他刚满二十，穿一身月白长衫，袖口还沾着未干的墨渍——前一晚临帖到深夜，晨露打湿了晾在廊下的宣纸。转过曲桥时，正撞见有人伸手去够石缝里的一株兰草，水绿色的旗袍下摆扫过青苔，惊起两只蜻蜓。
“这兰草生在这儿才好看。”他下意识开口，那人回过头来，鬓边别着朵白茉莉，发梢还缠着几缕阳光。她手里捏着把小巧的银剪，闻言挑了挑眉：“先生是说，我不该采它？”
沈砚之一时语塞。他自小在北平长大，见惯了大家闺秀的端庄，从未见过这样灵动的女子，眼波流转间像含着一汪春水，偏偏语气里带着点狡黠的野气。
“我叫苏晚意，”她倒先笑了，露出两颗小小的梨涡，“这园子里的花，我瞧着顺眼便要剪几枝回去的。”她晃了晃手里的银剪，剪尖还沾着点兰草的汁液，“先生若是喜欢，我送你一朵？”
那天他们在沧浪亭待了整整一下午。苏晚意告诉他，她祖父是苏州有名的花匠，她自小在花圃里长大，认得三百多种花，知道每种花的脾气。“就像这芍药，”她指着池边的花丛，“看着张扬，其实最是娇弱，淋不得暴雨。”
沈砚之听得入了迷。他读了十几年书，知道《诗经》里“维士与女，伊其相谑，赠之以勺药”，却不知道芍药怕暴雨。苏晚意又说：“花和人一样，各有各的活法。北平的花是不是都规规矩矩的？”
他想起自家院里的牡丹，被花匠修剪得整整齐齐，确实少了几分野趣。“你若去北平，我带你看北海的荷花，比这儿的要壮实。”话一出口，他自己先红了脸。
苏晚意却笑得更欢了：“好啊，等我把家里的菊花开败了，就去北平找你。”她从竹篮里抽出一支半开的芍药，用红绳系了递给他，“这个你拿着，等它全开了，我大概就到了。”
那支芍药被沈砚之带回了北平，养在青瓷瓶里。他每天醒来第一件事就是看它，看着花苞一点点舒展，粉白的花瓣层层叠叠地铺开，像少女渐展的笑颜。可直到花瓣开始发蔫，苏晚意也没等来。
父亲说，苏州那边乱了，兵荒马乱的，一个姑娘家怎敢独自上路。沈砚之不信，写信寄到苏晚意说的那个花圃，却总被退回来，信封上盖着“查无此人”的戳记。
他后来又去过两次苏州，沧浪亭的兰花依旧年年开，只是再也没见过那个穿水绿色旗袍的女子。卖花的老人说，苏家花圃早被兵痞占了，一家人不知去了哪里，有人说去了上海，有人说去了南洋。
雨还在下，沈砚之收起伞，走进巷尾的花店。老板娘认得他，笑着打招呼：“沈先生又来买芍药？”
他点点头，目光落在角落里一盆茉莉上，花叶间还沾着雨珠。“这茉莉怎么卖？”
“刚到的新货，沈先生要的话，算便宜些。”老板娘用纸包好茉莉，又递给他一束芍药，“您夫人肯定喜欢。”
沈砚之笑了笑，没说话。他太太是父亲好友的女儿，温婉贤淑，会在他晚归时留一盏灯，却从不会像苏晚意那样，敢在亭子里跟陌生男子说笑，敢说要去北平找他。
回到家时，夕阳正透过窗棂，在地板上投下斑驳的光影。太太正坐在桌边插花，见他回来，抬头笑了笑：“今天的芍药真好看。”
他把茉莉递给她：“给你添个新花样。”
太太接过茉莉，忽然说：“前几天遇见张太太，她说在上海见到个姓苏的女子，很会养花，开了家很大的花店。”
沈砚之握着芍药的手猛地一紧，花茎上的刺扎进掌心，传来一阵锐痛。“她……叫什么名字？”
“好像是叫苏晚意，”太太仔细地修剪着茉莉的根须，“听说是苏州人，丈夫是个军官，去年牺牲了，她一个人带着孩子守着花店。”
那天晚上，沈砚之失眠了。窗外的月光落在青瓷瓶上，像极了苏州那晚的月色。他想起苏晚意说过，茉莉的花期最短，可香味最烈。
第二年春天，沈砚之借着出差的名义去了上海。在霞飞路的尽头，果然有一家小小的花店，门口摆着几盆开得正盛的芍药。一个穿着素色旗袍的女子正在浇花，鬓边依旧别着朵白茉莉，只是眼角多了几道细纹。
他站在马路对面，看了很久。女子转过身时，他下意识躲到了树后。她手里牵着个五六岁的小男孩，眉眼间有几分熟悉的灵动。
“妈妈，这花能送给隔壁的王奶奶吗？”小男孩指着一盆月季。
“当然可以，”女子摸了摸孩子的头，声音温柔了许多，“等爸爸回来，我们再种更多的花。”
沈砚之忽然想起那支枯萎的芍药。原来有些花，开着开着就谢了，有些人，走着走着就散了。他转身离开，口袋里还揣着一枚银剪——是那年从苏州带回的，一直没舍得丢。
回到北平后，沈砚之在院里种了一畦茉莉。每年花开时节，他都会摘下几朵，别在太太的鬓边。太太总笑着问：“你怎么忽然喜欢茉莉了？”
他只是笑笑，不说话。有些思念，像深埋在土里的花根，不见天日，却在每个午夜悄然生长。
又是一年暮春，沈砚之的孙子在院子里追逐蝴蝶，不小心撞翻了那畦茉莉。他慌忙去扶，却看见泥土里埋着个小小的木盒。打开一看，里面是一支干枯的芍药，用红绳系着，旁边放着那枚银剪。
“爷爷，这是什么呀？”孙子好奇地问。
沈砚之摸了摸孩子的头，夕阳穿过茉莉的花叶，在他脸上投下细碎的光斑。“是很久很久以前，一个阿姨送的花。”
他想起苏晚意说的，花和人一样，各有各的活法。或许她在上海，守着花店，看着孩子长大，也是一种圆满。
那天晚上，沈砚之做了个梦。梦里又回到了沧浪亭，池边的芍药开得正好，穿水绿色旗袍的女子笑着朝他挥手，鬓边的茉莉香，穿过漫长的岁月，依旧清晰。
他想，有些花，虽然只开了一眼，却能在心里开一辈子。有些思念，虽然从未说出口，却能跨越山海，无穷无尽。就像这年年盛开的茉莉，就像那支永远停留在记忆里的芍药。
窗外的月光，和那年苏州的一样，温柔地洒满了整个院子。