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林砚秋推开画廊后门时，雨丝正斜斜地织着暮色。她的帆布鞋踩过水洼，溅起的泥点沾在米白色阔腿裤上，像幅被揉皱的水墨画。画廊里飘来松节油混着潮湿空气的味道，老周正在用麂皮布擦拭《睡莲》的复制品，听见动静便转过身来。
“又去看那棵树了？”老周的眼镜片上蒙着水汽，“这天儿写生得冻出关节炎。”
林砚秋把画夹抱在怀里，指尖还留着铅芯的凉意。她朝里间努努嘴，帆布沙发上蜷缩着的人影动了动，深灰色风衣下摆拖到地板上，沾着几片枯黄的梧桐叶。
“沈先生等你半小时了。”老周压低声音，视线扫过画夹边缘露出的树冠轮廓，“这次的调子……”
“比上次亮些。”林砚秋拉开画夹拉链，铅笔屑簌簌落在牛仔裤膝盖处的破洞上。画布中央的老槐树歪着粗壮的躯干，枝桠在铅灰色天空里伸展成凌乱的蛛网，最末端的细枝上悬着半片残叶，被斜雨打得剧烈摇晃。
沙发上的人忽然站起身，风衣口袋里露出半截乌木手杖。沈知远走到画架前时，林砚秋注意到他左手无名指上的银戒沾着红泥，和去年在莫干山路画廊初见时一样，戒面刻着的鸢尾花纹路被摩挲得发亮。
“叶脉的走向错了。”沈知远的指尖悬在残叶边缘，没有碰到画布，“霜降后的法国梧桐，主脉会偏黄褐。”
林砚秋捏着6b铅笔的手紧了紧，笔芯在纸上划出歪斜的弧线。去年深秋他也是这样站在她身后，那时她正在画美术馆前的银杏树，他说她把扇形叶画成了掌状裂，像极了老家后山的鸡爪槭。
“沈先生是来催画的？”老周端来两杯热可可，瓷杯在茶几上磕出轻响。沈知远的目光掠过墙上挂着的《雾中桥》，那是林砚秋去年的作品，石桥栏杆上的石狮子被浓雾蚀去半个脑袋，桥洞下的水纹里浮着片模糊的月亮。
“下个月的画展，需要这幅《暮槐》压轴。”沈知远从风衣内袋抽出个牛皮纸信封，推到林砚秋面前时，银戒在暖黄的灯光下泛着冷光，“另外，有人想收藏你所有关于树的写生。”
林砚秋的指甲掐进画夹边缘的帆布，去年冬天她在医院走廊画过棵橡皮树，叶片上的水滴正落在穿蓝白条纹病号服的人手背上。那时沈知远坐在走廊长椅上看文件，钢笔漏墨染黑了浅灰色羊绒围巾，像幅被墨渍污了的雪景图。
“不卖。”她把画夹合上，金属搭扣撞击的声音在安静的画廊里格外清晰，“除非……”
“除非我告诉你那棵树的故事？”沈知远的指节叩了叩桌面，节奏和他去年在病房里敲床沿的频率一模一样。那时他说他母亲生前最爱画树，莫奈的睡莲看久了会头晕，还是窗外的悬铃木实在，春芽夏荫秋黄冬秃，从不骗人。
雨势突然变大，敲得玻璃窗嗡嗡作响。林砚秋望着窗外被雨水压弯的芭蕉叶，去年梅雨季的某个傍晚，沈知远撑着黑伞送她回家，伞骨夹着片广玉兰花瓣，落在她帆布包的拉链上。他说他祖父留了片樟树林在婺源，每棵树干上都刻着年份，最老的那棵是光绪年间栽的，树洞里能藏下两个小孩。
“明天去婺源。”沈知远站起身时，手杖在地板上点出笃笃声，“车在巷口等你。”
林砚秋望着他消失在雨幕里的背影，风衣下摆扬起的弧度像只折翼的鸟。茶几上的牛皮纸信封敞着口，露出里面夹着的照片——青石板路尽头的老樟树长得遮天蔽日，树身缠着红绸带，树根处围着圈褪色的供品，几个穿蓝布衫的老人正往树洞里塞写满字的黄纸。
凌晨四点，林砚秋被手机震动惊醒。屏幕上跳动着“沈知远”三个字，背景图是去年在西湖边拍的残荷，枯梗在暮色里戳向天空，像谁撒了把断箭。
“到楼下了。”沈知远的声音混着引擎声，“带件厚外套，山里凉。”
她翻出压在箱底的军绿色冲锋衣，口袋里摸出半截折断的铅笔，笔杆上还缠着去年冬天的输液管标签，白色胶布上的字迹模糊成一团蓝。出租车后座堆着她的画具，沈知远坐在副驾驶座上看地图，侧脸轮廓在路灯光晕里忽明忽暗，像幅没干透的炭笔画。
“知远哥，这姑娘就是你说的那个？”司机扭头冲林砚秋笑，露出颗金牙，“去年你在景德镇买的那批高岭土，就是托我运的吧？”
沈知远没回头，手指在地图上圈出个红点：“往前开，过了那座石拱桥停。”
车窗外的雨不知何时停了，晨雾在稻田里翻滚，像碗没搅开的豆浆。林砚秋数着掠过眼前的树，樟树的清香混着泥土味飘进来，让她想起小时候外婆家的院子，那棵老桂树的根须钻出地面，在青石板上顶出星星点点的裂纹。
“下来走走。”沈知远推开车门，手杖戳进路边的泥地里，带出几只挣扎的蚯蚓。林砚秋跟着他穿过一片竹林，露水打湿了冲锋衣的袖口，冰凉的触感让她打了个哆嗦。
前方突然出现片开阔地，几十棵樟树整齐地排列着，树身都挂着块木牌，上面刻着名字和日期。最中间的那棵特别粗，需要两个成年人才能合抱，树干上的裂痕里嵌着些金属碎片，在晨光里闪着微弱的光。
“民国二十六年栽的。”沈知远的手掌贴在树干上，银戒蹭过粗糙的树皮，“我祖父说，那年日本人炸了铁路，他带着乡亲们把铁轨拆了，熔成碎片嵌进树里。”
林砚秋的铅笔在速写本上沙沙作响，她画下树洞里露出的半截黄纸，上面的字迹被雨水泡得发胀，隐约能辨认出“平安”两个字。沈知远蹲在树根处，用手杖勾出片卡在缝隙里的红绸带，褪色的绸缎上绣着朵歪歪扭扭的莲花。
“每年清明都有人来挂绸带。”他把绸带塞进林砚秋手里，绸面粗糙的触感像极了医院病床的床单，“我母亲十八岁那年，在这棵树上刻过她的名字。”
林砚秋的笔尖顿在纸上，晕开个墨点。去年在医院太平间外，沈知远也是这样递给她样东西——个被体温焐热的银质书签，上面刻着“砚秋”两个字，和他戒指上的鸢尾花纹路一模一样。
“她生肺癌走的，”沈知远的声音很轻，像怕惊动了树洞里的虫，“最后那段时间总说，闻到樟木味就想起这里。”
速写本上的树冠开始倾斜，林砚秋赶紧用橡皮擦掉重画，却越擦越脏，最后在纸页上留下块灰黑色的污渍，像片积雨云。她想起母亲走的那天也是这样的雾天，护士把盖着白布的推床推过走廊，她正趴在窗台画对面楼顶的避雷针，铅笔突然断了，铅芯扎进掌心，渗出的血珠滴在画纸上，晕成朵小小的红玫瑰。
“你画的树，都带着伤。”沈知远不知何时站到她身后，呼吸拂过她的耳廓，“就像……”
“就像我见过的人。”林砚秋合上速写本，掌心的铅屑蹭在军绿色外套上，“我外公是木匠，他说每棵树都有年轮记着的疼。”
沈知远的手杖在地上划出个圆圈，把两人的影子圈在里面。晨雾渐渐散去，阳光透过樟树叶的缝隙洒下来，在他银戒上投下细碎的光斑。林砚秋数着他风衣上沾着的草籽，忽然发现有颗卡在鸢尾花纹的凹槽里，像粒倔强的种子。
画展前三天，林砚秋把《暮槐》挂进展厅中央。沈知远站在画前看了很久，手杖头在地板上划出浅痕。画中的老槐树在射灯下泛着冷光，最末端的残叶被她改成了金黄，叶脉处用赭石色轻轻晕染，像道正在愈合的伤疤。
“这里该加道闪电。”沈知远的指尖点在树冠上方的空白处，“上个月那场雷暴，这棵树被劈掉了半根枝桠。”
林砚秋望着他无名指上的银戒，突然发现戒面的鸢尾花缺了个角，像是被什么东西硬生生磕掉的。她想起三天前在婺源，他用手杖拨开腐叶时，银戒蹭过尖锐的石头，发出细微的刮擦声。
“沈先生的戒指……”
“去年摔的。”沈知远把左手插进风衣口袋，“在医院楼梯间，踩空了。”
林砚秋的视线落在他的右腿上，裤管下隐约能看出金属支架的轮廓。去年冬天他在病房里总说腿疼，护士来换药时，她瞥见他膝盖处的纱布渗着血，像朵开在白纸上的红梅。
展厅入口传来喧哗声，几个穿西装的人簇拥着位白发老人走进来。沈知远的身体僵了下，手杖在地上顿了顿，发出沉闷的响声。老人径直走到《暮槐》前，金丝眼镜后的目光在残叶处停留许久，忽然叹了口气。
“知远，这树画得像极了你母亲栽的那棵。”老人的声音有些沙哑，手指在画框边缘摩挲，“那年她非要在院子里种槐树，说‘槐’字拆开来是‘木’和‘鬼’，能镇宅。”
沈知远的喉结动了动，没说话。林砚秋注意到老人胸前别着的钢笔，笔帽上的鸢尾花纹和沈知远戒指上的如出一辙，只是更亮些，像是常被人擦拭。
“这位就是林小姐吧？”老人转向她，笑容里带着歉意，“知远这孩子，总麻烦你。”
“沈老先生客气了。”林砚秋往后退了半步，后腰撞到展架，画框晃动着发出轻响。她想起沈知远给她看过的老照片，穿旗袍的年轻女人站在槐树下，手里捧着幅画，画里的槐树还没长到现在的一半高。
“我母亲走的时候，这棵树刚开花。”沈知远的声音突然响起，手杖尖在地板上划出道弧线，“白色的花落在她棺木上，像撒了把碎雪。”
林砚秋的眼睛有些发涩，她想起自己画过的所有树：医院走廊的橡皮树、美术馆前的银杏树、婺源的老樟树……每片叶子的脉络里都藏着个人，有的在笑，有的在哭，有的只是沉默地站着，像被时光钉在原地。
画展开幕当天，林砚秋在《暮槐》前摆了个画架，打算现场补画那道沈知远说的闪电。阳光透过玻璃穹顶洒下来，在画布上投下明亮的光斑，她握着画笔的手却有些发抖。
沈知远拄着手杖走过来时，右腿的支架发出轻微的金属碰撞声。他今天换了件深棕色西装，银戒在阳光下格外显眼，缺角的地方像是被精心打磨过，泛着柔和的光。
“不用加闪电了。”他从口袋里掏出个小盒子，打开后里面躺着枚银质书签，上面刻着棵小小的槐树，“有人说，缺憾也是种圆满。”
林砚秋接过书签时，指尖碰到他的戒指，冰凉的触感顺着皮肤蔓延开。展厅里突然响起一阵骚动，她抬头看见沈老先生正和几位评论家交谈，手指向《暮槐》的方向，脸上带着难得的笑容。
“我父亲……”沈知远的声音低了些，“他终于肯来看我母亲画的树了。”
林砚秋望着画布上的老槐树，忽然觉得那片悬着的残叶不再摇晃，仿佛被什么东西轻轻托住。她想起外婆说过的话，树是有灵性的，它记得所有来过的人，所有说过的话，所有藏在年轮里的悲欢离合。
雨又开始下了，敲打着玻璃穹顶，发出沙沙的声响。林砚秋的画笔落在画布上，深蓝色的颜料在树冠上方晕开，像片正在聚集的乌云。她要画道温柔的闪电，不劈断枝桠，不损伤叶片，只在天空留下道淡淡的光痕，像谁在灰色的幕布上，轻轻划开了道口子。
沈知远的手杖在地板上轻轻点着，节奏和雨声渐渐重合。林砚秋的目光掠过他无名指上的银戒，缺角的地方在灯光下泛着微光，像颗被岁月磨圆了棱角的星。她知道，有些伤口不会消失，但总会在某个不经意的瞬间，被温柔的光照亮，然后长出新的年轮。
画架旁的速写本翻开着，最新的一页上画着两棵依偎在一起的树，一棵是老槐树，一棵是樟树，它们的根在地下悄悄缠绕，枝叶在天上轻轻触碰，中间飘着片小小的、金黄的叶子。
林砚秋推开画廊后门时，雨丝正斜斜地织着暮色。她的帆布鞋踩过水洼，溅起的泥点沾在米白色阔腿裤上，像幅被揉皱的水墨画。画廊里飘来松节油混着潮湿空气的味道，老周正在用麂皮布擦拭《睡莲》的复制品，听见动静便转过身来。
“又去看那棵树了？”老周的眼镜片上蒙着水汽，“这天儿写生得冻出关节炎。”
林砚秋把画夹抱在怀里，指尖还留着铅芯的凉意。她朝里间努努嘴，帆布沙发上蜷缩着的人影动了动，深灰色风衣下摆拖到地板上，沾着几片枯黄的梧桐叶。
“沈先生等你半小时了。”老周压低声音，视线扫过画夹边缘露出的树冠轮廓，“这次的调子……”
“比上次亮些。”林砚秋拉开画夹拉链，铅笔屑簌簌落在牛仔裤膝盖处的破洞上。画布中央的老槐树歪着粗壮的躯干，枝桠在铅灰色天空里伸展成凌乱的蛛网，最末端的细枝上悬着半片残叶，被斜雨打得剧烈摇晃。
沙发上的人忽然站起身，风衣口袋里露出半截乌木手杖。沈知远走到画架前时，林砚秋注意到他左手无名指上的银戒沾着红泥，和去年在莫干山路画廊初见时一样，戒面刻着的鸢尾花纹路被摩挲得发亮。
“叶脉的走向错了。”沈知远的指尖悬在残叶边缘，没有碰到画布，“霜降后的法国梧桐，主脉会偏黄褐。”
林砚秋捏着6b铅笔的手紧了紧，笔芯在纸上划出歪斜的弧线。去年深秋他也是这样站在她身后，那时她正在画美术馆前的银杏树，他说她把扇形叶画成了掌状裂，像极了老家后山的鸡爪槭。
“沈先生是来催画的？”老周端来两杯热可可，瓷杯在茶几上磕出轻响。沈知远的目光掠过墙上挂着的《雾中桥》，那是林砚秋去年的作品，石桥栏杆上的石狮子被浓雾蚀去半个脑袋，桥洞下的水纹里浮着片模糊的月亮。
“下个月的画展，需要这幅《暮槐》压轴。”沈知远从风衣内袋抽出个牛皮纸信封，推到林砚秋面前时，银戒在暖黄的灯光下泛着冷光，“另外，有人想收藏你所有关于树的写生。”
林砚秋的指甲掐进画夹边缘的帆布，去年冬天她在医院走廊画过棵橡皮树，叶片上的水滴正落在穿蓝白条纹病号服的人手背上。那时沈知远坐在走廊长椅上看文件，钢笔漏墨染黑了浅灰色羊绒围巾，像幅被墨渍污了的雪景图。
“不卖。”她把画夹合上，金属搭扣撞击的声音在安静的画廊里格外清晰，“除非……”
“除非我告诉你那棵树的故事？”沈知远的指节叩了叩桌面，节奏和他去年在病房里敲床沿的频率一模一样。那时他说他母亲生前最爱画树，莫奈的睡莲看久了会头晕，还是窗外的悬铃木实在，春芽夏荫秋黄冬秃，从不骗人。
雨势突然变大，敲得玻璃窗嗡嗡作响。林砚秋望着窗外被雨水压弯的芭蕉叶，去年梅雨季的某个傍晚，沈知远撑着黑伞送她回家，伞骨夹着片广玉兰花瓣，落在她帆布包的拉链上。他说他祖父留了片樟树林在婺源，每棵树干上都刻着年份，最老的那棵是光绪年间栽的，树洞里能藏下两个小孩。
“明天去婺源。”沈知远站起身时，手杖在地板上点出笃笃声，“车在巷口等你。”
林砚秋望着他消失在雨幕里的背影，风衣下摆扬起的弧度像只折翼的鸟。茶几上的牛皮纸信封敞着口，露出里面夹着的照片——青石板路尽头的老樟树长得遮天蔽日，树身缠着红绸带，树根处围着圈褪色的供品，几个穿蓝布衫的老人正往树洞里塞写满字的黄纸。
凌晨四点，林砚秋被手机震动惊醒。屏幕上跳动着“沈知远”三个字，背景图是去年在西湖边拍的残荷，枯梗在暮色里戳向天空，像谁撒了把断箭。
“到楼下了。”沈知远的声音混着引擎声，“带件厚外套，山里凉。”
她翻出压在箱底的军绿色冲锋衣，口袋里摸出半截折断的铅笔，笔杆上还缠着去年冬天的输液管标签，白色胶布上的字迹模糊成一团蓝。出租车后座堆着她的画具，沈知远坐在副驾驶座上看地图，侧脸轮廓在路灯光晕里忽明忽暗，像幅没干透的炭笔画。
“知远哥，这姑娘就是你说的那个？”司机扭头冲林砚秋笑，露出颗金牙，“去年你在景德镇买的那批高岭土，就是托我运的吧？”
沈知远没回头，手指在地图上圈出个红点：“往前开，过了那座石拱桥停。”
车窗外的雨不知何时停了，晨雾在稻田里翻滚，像碗没搅开的豆浆。林砚秋数着掠过眼前的树，樟树的清香混着泥土味飘进来，让她想起小时候外婆家的院子，那棵老桂树的根须钻出地面，在青石板上顶出星星点点的裂纹。
“下来走走。”沈知远推开车门，手杖戳进路边的泥地里，带出几只挣扎的蚯蚓。林砚秋跟着他穿过一片竹林，露水打湿了冲锋衣的袖口，冰凉的触感让她打了个哆嗦。
前方突然出现片开阔地，几十棵樟树整齐地排列着，树身都挂着块木牌，上面刻着名字和日期。最中间的那棵特别粗，需要两个成年人才能合抱，树干上的裂痕里嵌着些金属碎片，在晨光里闪着微弱的光。
“民国二十六年栽的。”沈知远的手掌贴在树干上，银戒蹭过粗糙的树皮，“我祖父说，那年日本人炸了铁路，他带着乡亲们把铁轨拆了，熔成碎片嵌进树里。”
林砚秋的铅笔在速写本上沙沙作响，她画下树洞里露出的半截黄纸，上面的字迹被雨水泡得发胀，隐约能辨认出“平安”两个字。沈知远蹲在树根处，用手杖勾出片卡在缝隙里的红绸带，褪色的绸缎上绣着朵歪歪扭扭的莲花。
“每年清明都有人来挂绸带。”他把绸带塞进林砚秋手里，绸面粗糙的触感像极了医院病床的床单，“我母亲十八岁那年，在这棵树上刻过她的名字。”
林砚秋的笔尖顿在纸上，晕开个墨点。去年在医院太平间外，沈知远也是这样递给她样东西——个被体温焐热的银质书签，上面刻着“砚秋”两个字，和他戒指上的鸢尾花纹路一模一样。
“她生肺癌走的，”沈知远的声音很轻，像怕惊动了树洞里的虫，“最后那段时间总说，闻到樟木味就想起这里。”
速写本上的树冠开始倾斜，林砚秋赶紧用橡皮擦掉重画，却越擦越脏，最后在纸页上留下块灰黑色的污渍，像片积雨云。她想起母亲走的那天也是这样的雾天，护士把盖着白布的推床推过走廊，她正趴在窗台画对面楼顶的避雷针，铅笔突然断了，铅芯扎进掌心，渗出的血珠滴在画纸上，晕成朵小小的红玫瑰。
“你画的树，都带着伤。”沈知远不知何时站到她身后，呼吸拂过她的耳廓，“就像……”
“就像我见过的人。”林砚秋合上速写本，掌心的铅屑蹭在军绿色外套上，“我外公是木匠，他说每棵树都有年轮记着的疼。”
沈知远的手杖在地上划出个圆圈，把两人的影子圈在里面。晨雾渐渐散去，阳光透过樟树叶的缝隙洒下来，在他银戒上投下细碎的光斑。林砚秋数着他风衣上沾着的草籽，忽然发现有颗卡在鸢尾花纹的凹槽里，像粒倔强的种子。
画展前三天，林砚秋把《暮槐》挂进展厅中央。沈知远站在画前看了很久，手杖头在地板上划出浅痕。画中的老槐树在射灯下泛着冷光，最末端的残叶被她改成了金黄，叶脉处用赭石色轻轻晕染，像道正在愈合的伤疤。
“这里该加道闪电。”沈知远的指尖点在树冠上方的空白处，“上个月那场雷暴，这棵树被劈掉了半根枝桠。”
林砚秋望着他无名指上的银戒，突然发现戒面的鸢尾花缺了个角，像是被什么东西硬生生磕掉的。她想起三天前在婺源，他用手杖拨开腐叶时，银戒蹭过尖锐的石头，发出细微的刮擦声。
“沈先生的戒指……”
“去年摔的。”沈知远把左手插进风衣口袋，“在医院楼梯间，踩空了。”
林砚秋的视线落在他的右腿上，裤管下隐约能看出金属支架的轮廓。去年冬天他在病房里总说腿疼，护士来换药时，她瞥见他膝盖处的纱布渗着血，像朵开在白纸上的红梅。
展厅入口传来喧哗声，几个穿西装的人簇拥着位白发老人走进来。沈知远的身体僵了下，手杖在地上顿了顿，发出沉闷的响声。老人径直走到《暮槐》前，金丝眼镜后的目光在残叶处停留许久，忽然叹了口气。
“知远，这树画得像极了你母亲栽的那棵。”老人的声音有些沙哑，手指在画框边缘摩挲，“那年她非要在院子里种槐树，说‘槐’字拆开来是‘木’和‘鬼’，能镇宅。”
沈知远的喉结动了动，没说话。林砚秋注意到老人胸前别着的钢笔，笔帽上的鸢尾花纹和沈知远戒指上的如出一辙，只是更亮些，像是常被人擦拭。
“这位就是林小姐吧？”老人转向她，笑容里带着歉意，“知远这孩子，总麻烦你。”
“沈老先生客气了。”林砚秋往后退了半步，后腰撞到展架，画框晃动着发出轻响。她想起沈知远给她看过的老照片，穿旗袍的年轻女人站在槐树下，手里捧着幅画，画里的槐树还没长到现在的一半高。
“我母亲走的时候，这棵树刚开花。”沈知远的声音突然响起，手杖尖在地板上划出道弧线，“白色的花落在她棺木上，像撒了把碎雪。”
林砚秋的眼睛有些发涩，她想起自己画过的所有树：医院走廊的橡皮树、美术馆前的银杏树、婺源的老樟树……每片叶子的脉络里都藏着个人，有的在笑，有的在哭，有的只是沉默地站着，像被时光钉在原地。
画展开幕当天，林砚秋在《暮槐》前摆了个画架，打算现场补画那道沈知远说的闪电。阳光透过玻璃穹顶洒下来，在画布上投下明亮的光斑，她握着画笔的手却有些发抖。
沈知远拄着手杖走过来时，右腿的支架发出轻微的金属碰撞声。他今天换了件深棕色西装，银戒在阳光下格外显眼，缺角的地方像是被精心打磨过，泛着柔和的光。
“不用加闪电了。”他从口袋里掏出个小盒子，打开后里面躺着枚银质书签，上面刻着棵小小的槐树，“有人说，缺憾也是种圆满。”
林砚秋接过书签时，指尖碰到他的戒指，冰凉的触感顺着皮肤蔓延开。展厅里突然响起一阵骚动，她抬头看见沈老先生正和几位评论家交谈，手指向《暮槐》的方向，脸上带着难得的笑容。
“我父亲……”沈知远的声音低了些，“他终于肯来看我母亲画的树了。”
林砚秋望着画布上的老槐树，忽然觉得那片悬着的残叶不再摇晃，仿佛被什么东西轻轻托住。她想起外婆说过的话，树是有灵性的，它记得所有来过的人，所有说过的话，所有藏在年轮里的悲欢离合。
雨又开始下了，敲打着玻璃穹顶，发出沙沙的声响。林砚秋的画笔落在画布上，深蓝色的颜料在树冠上方晕开，像片正在聚集的乌云。她要画道温柔的闪电，不劈断枝桠，不损伤叶片，只在天空留下道淡淡的光痕，像谁在灰色的幕布上，轻轻划开了道口子。
沈知远的手杖在地板上轻轻点着，节奏和雨声渐渐重合。林砚秋的目光掠过他无名指上的银戒，缺角的地方在灯光下泛着微光，像颗被岁月磨圆了棱角的星。她知道，有些伤口不会消失，但总会在某个不经意的瞬间，被温柔的光照亮，然后长出新的年轮。
画架旁的速写本翻开着，最新的一页上画着两棵依偎在一起的树，一棵是老槐树，一棵是樟树，它们的根在地下悄悄缠绕，枝叶在天上轻轻触碰，中间飘着片小小的、金黄的叶子。