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陈默心里咯噔一下，攥紧了拳头，指甲在掌心里掐出几道白印。
他深吸一口气，迈过门槛走了进去。
身后的木门在他跨进来的那一刻无声无息地关上了，连那声吱呀都没有，像是被一只无形的手轻轻推了回去。
陈默猛地回头看了一眼紧闭的门，后背的冷汗又冒了一层。
“坐。”
那个声音说。
陈默环顾四周，发现除了那把藤椅之外，屋子里并没有别的可以坐的地方。
他正犹豫着，那个声音又开口了：“你右手边，墙角，有把凳子。自己搬。”
陈默转头看向右手边的暗影，眯着眼睛找了半天，才在角落里看到一个矮凳。
那凳子也是老式的，木头做的，凳面上放着一块没绣完的什么东西，看着像是十字绣之类的，上面蒙了一层灰。
他把那块东西拿起来放到旁边的柜子上，拖着凳子走到屋子中央，在藤椅前方大约两米远的地方坐了下来。
这个距离让他终于能看清藤椅上的人了。
是个老人，比他在电话里猜想的还要老。头发全白了，不是那种花白，而是一种纯粹的白，像是深冬的枯草。
头发梳得很整齐，用一根黑色的发簪在脑后挽了一个小髻。
脸上布满了皱纹，每一道都很深，像是刀刻出来的，皮肤是那种常年不见阳光的苍白，薄得像一层半透明的纸，太阳穴的位置能看到青色的血管隐隐地搏动。
他半阖着眼睛，眼缝里露出的瞳仁是浑浊的灰褐色，但那种浑浊里又藏着一点锐利的光，像磨钝了的刀刃，看久了让人心里发毛。
穿着一件灰黑色的对襟褂子，领口扣得整整齐齐的，袖口挽了两圈，露出两截干瘦的手腕。
手腕上什么都没有，皮肤紧紧地贴着骨头，像一层薄膜。
陈默不由自主地坐直了身子，双手放在膝盖上，像个被老师叫到办公室的小学生。
老人没有说话，只是半阖着眼睛打量着陈默，那种打量的目光很慢很慢，从他的头顶移到他的脸上，从他的脸上移到他的肩膀上，又从他的肩膀移到他的手上。
不是那种随随便便的打量，而是一种像是要把人看透的审视，每一寸都不放过。
屋子里很安静，只听得见灯泡里钨丝发出的细微滋滋声，和老人极轻极缓的呼吸声。
不知道过了多久，老人终于开口了。
“八字。”
陈默赶紧从兜里掏出那张折得整整齐齐的便签纸，双手递过去。
老人没有伸手接，只是垂着眼皮扫了一眼。
“辛金日主，生于寅月，财星当令。时柱……午火。”
他念到这里，顿了一下，嘴角浮起一丝很淡的弧度，那弧度里没有笑意，更像是一种了然。
“财多身弱，富屋贫人。满盘的财你担不住，金山银山摆在你面前，你拿不起来。心比天高，命比纸薄。”
陈默听不懂那些术语，但最后那八个字他听懂了——心比天高，命比纸薄。
他的脸色白了一下，嘴唇动了动，想说什么，又不知道该说什么。
老人抬起眼皮看了他一眼，那个目光很平淡，像是在看一件稀松平常的东西。
“你这样的八字我见得多了。福薄，运浅，一辈子勤勤恳恳，一辈子替人做嫁衣。别人踩着你的肩膀往上爬，爬完了还要回头吐你一口唾沫，嫌你肩膀不够宽。”
陈默猛地攥紧了拳头。
老人的话像一把生了锈的钝刀，一刀一刀地割在他最不愿意面对的伤口上。
他想反驳，想说“我不是这样的”，但他张不开嘴，因为每一个字都是真的。
他活了二十八年，被人夸得最多的就是“老实”“踏实”“肯干”，可这些夸奖换来了什么？
换来的是赵凯抢了他的功劳还让他背黑锅，换来的是苏曼挽着老男人的手臂说他是个穷光蛋。
“可是我不甘心。”陈默的声音有些嘶哑，像是从喉咙深处挤出来的，“凭什么？凭什么我比谁都努力，过得却比谁都差？凭什么那些偷奸耍滑的人——”
“凭什么？”
老人打断了他，声音里带着一丝冷意。
“就凭你是个老实人。老实人就该被欺负，老实人就该吃亏，老实人就该一辈子给人当垫脚石。
你以为天道酬勤？天道从来就不酬勤，天道只酬聪明人。”
他顿了顿，身体微微前倾，那张苍老的脸从暗影中探出来一半，灯光照在他的右脸上，将那些深深的皱纹照得纤毫毕现。
“但是——”
他拖长了语调，那双浑浊的眼睛里忽然亮起了一点什么东西，像是余烬里最后一点火星，明明暗暗地闪烁着。
“命可以改。运可以转。”
陈默的呼吸急促起来，心脏在胸腔里擂得咚咚作响。他往前探了探身子，声音里带着一丝颤抖：“怎么改？”
老人没有直接回答。
他重新靠回藤椅里，半阖上眼睛，手指在扶手上轻轻敲了敲，那声音在安静的屋子里格外清晰。
“你找得到这里，说明你我有缘。但缘分这种事，有深有浅。有缘无分的人，进了这个门也是白搭；有缘有分的人……”
他睁开眼，目光落在陈默身上，嘴角又浮起了那种淡得几乎看不见的弧度。
“得看你舍不舍得付出代价。”
陈默愣住了。
“代价？？什么代价？”
“你以为改运是求神拜佛？上两炷香磕三个头就完事了？哪有那么便宜的事。”
老人的声音不紧不慢，每一个字都像是一颗石子扔进深井里，在陈默心里激起层层涟漪。
“命是什么？命是一杆秤。你往这头加了东西，那头就得翘起来。你想转运，想发财，想翻身，可以。但你得拿别的东西来换。这就是规矩，从古至今都是这个规矩。”
陈默的手心里全是汗，在裤子上蹭了蹭，蹭不干净。
他张了张嘴，声音干涩得像砂纸：“拿什么换？”
陈默心里咯噔一下，攥紧了拳头，指甲在掌心里掐出几道白印。
他深吸一口气，迈过门槛走了进去。
身后的木门在他跨进来的那一刻无声无息地关上了，连那声吱呀都没有，像是被一只无形的手轻轻推了回去。
陈默猛地回头看了一眼紧闭的门，后背的冷汗又冒了一层。
“坐。”
那个声音说。
陈默环顾四周，发现除了那把藤椅之外，屋子里并没有别的可以坐的地方。
他正犹豫着，那个声音又开口了：“你右手边，墙角，有把凳子。自己搬。”
陈默转头看向右手边的暗影，眯着眼睛找了半天，才在角落里看到一个矮凳。
那凳子也是老式的，木头做的，凳面上放着一块没绣完的什么东西，看着像是十字绣之类的，上面蒙了一层灰。
他把那块东西拿起来放到旁边的柜子上，拖着凳子走到屋子中央，在藤椅前方大约两米远的地方坐了下来。
这个距离让他终于能看清藤椅上的人了。
是个老人，比他在电话里猜想的还要老。头发全白了，不是那种花白，而是一种纯粹的白，像是深冬的枯草。
头发梳得很整齐，用一根黑色的发簪在脑后挽了一个小髻。
脸上布满了皱纹，每一道都很深，像是刀刻出来的，皮肤是那种常年不见阳光的苍白，薄得像一层半透明的纸，太阳穴的位置能看到青色的血管隐隐地搏动。
他半阖着眼睛，眼缝里露出的瞳仁是浑浊的灰褐色，但那种浑浊里又藏着一点锐利的光，像磨钝了的刀刃，看久了让人心里发毛。
穿着一件灰黑色的对襟褂子，领口扣得整整齐齐的，袖口挽了两圈，露出两截干瘦的手腕。
手腕上什么都没有，皮肤紧紧地贴着骨头，像一层薄膜。
陈默不由自主地坐直了身子，双手放在膝盖上，像个被老师叫到办公室的小学生。
老人没有说话，只是半阖着眼睛打量着陈默，那种打量的目光很慢很慢，从他的头顶移到他的脸上，从他的脸上移到他的肩膀上，又从他的肩膀移到他的手上。
不是那种随随便便的打量，而是一种像是要把人看透的审视，每一寸都不放过。
屋子里很安静，只听得见灯泡里钨丝发出的细微滋滋声，和老人极轻极缓的呼吸声。
不知道过了多久，老人终于开口了。
“八字。”
陈默赶紧从兜里掏出那张折得整整齐齐的便签纸，双手递过去。
老人没有伸手接，只是垂着眼皮扫了一眼。
“辛金日主，生于寅月，财星当令。时柱……午火。”
他念到这里，顿了一下，嘴角浮起一丝很淡的弧度，那弧度里没有笑意，更像是一种了然。
“财多身弱，富屋贫人。满盘的财你担不住，金山银山摆在你面前，你拿不起来。心比天高，命比纸薄。”
陈默听不懂那些术语，但最后那八个字他听懂了——心比天高，命比纸薄。
他的脸色白了一下，嘴唇动了动，想说什么，又不知道该说什么。
老人抬起眼皮看了他一眼，那个目光很平淡，像是在看一件稀松平常的东西。
“你这样的八字我见得多了。福薄，运浅，一辈子勤勤恳恳，一辈子替人做嫁衣。别人踩着你的肩膀往上爬，爬完了还要回头吐你一口唾沫，嫌你肩膀不够宽。”
陈默猛地攥紧了拳头。
老人的话像一把生了锈的钝刀，一刀一刀地割在他最不愿意面对的伤口上。
他想反驳，想说“我不是这样的”，但他张不开嘴，因为每一个字都是真的。
他活了二十八年，被人夸得最多的就是“老实”“踏实”“肯干”，可这些夸奖换来了什么？
换来的是赵凯抢了他的功劳还让他背黑锅，换来的是苏曼挽着老男人的手臂说他是个穷光蛋。
“可是我不甘心。”陈默的声音有些嘶哑，像是从喉咙深处挤出来的，“凭什么？凭什么我比谁都努力，过得却比谁都差？凭什么那些偷奸耍滑的人——”
“凭什么？”
老人打断了他，声音里带着一丝冷意。
“就凭你是个老实人。老实人就该被欺负，老实人就该吃亏，老实人就该一辈子给人当垫脚石。
你以为天道酬勤？天道从来就不酬勤，天道只酬聪明人。”
他顿了顿，身体微微前倾，那张苍老的脸从暗影中探出来一半，灯光照在他的右脸上，将那些深深的皱纹照得纤毫毕现。
“但是——”
他拖长了语调，那双浑浊的眼睛里忽然亮起了一点什么东西，像是余烬里最后一点火星，明明暗暗地闪烁着。
“命可以改。运可以转。”
陈默的呼吸急促起来，心脏在胸腔里擂得咚咚作响。他往前探了探身子，声音里带着一丝颤抖：“怎么改？”
老人没有直接回答。
他重新靠回藤椅里，半阖上眼睛，手指在扶手上轻轻敲了敲，那声音在安静的屋子里格外清晰。
“你找得到这里，说明你我有缘。但缘分这种事，有深有浅。有缘无分的人，进了这个门也是白搭；有缘有分的人……”
他睁开眼，目光落在陈默身上，嘴角又浮起了那种淡得几乎看不见的弧度。
“得看你舍不舍得付出代价。”
陈默愣住了。
“代价？？什么代价？”
“你以为改运是求神拜佛？上两炷香磕三个头就完事了？哪有那么便宜的事。”
老人的声音不紧不慢，每一个字都像是一颗石子扔进深井里，在陈默心里激起层层涟漪。
“命是什么？命是一杆秤。你往这头加了东西，那头就得翘起来。你想转运，想发财，想翻身，可以。但你得拿别的东西来换。这就是规矩，从古至今都是这个规矩。”
陈默的手心里全是汗，在裤子上蹭了蹭，蹭不干净。
他张了张嘴，声音干涩得像砂纸：“拿什么换？”