第152章 不是苏晚
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筷子是在夹起第三块红烧肉的时候断的。
咔嗒。
不是那种用久了的断裂，是像有人拿刀片从中间划过。半截筷子掉进汤碗里，溅出来的油点落在手背上，烫得皮肤发红。
林奇盯着那截断口。
齐整整的。
操。
他把断筷子捞出来，手指沾了一层油，腻得慌。食堂里的风扇在头顶嗡嗡转，转到某个角度就会咯吱响一下。阿姨在那头打饭，勺子抖啊抖的，肉片掉了一片在台子上，她捡起来又放回盆里。
后面排队的人骂了一句。
林奇低头看自己的红烧肉。还剩两块，一块肥点，一块瘦点。他用剩下的半截筷子夹起肥的那块，咬了一口。
凉了。
其实他也没那么想吃。就是饿。早上没吃，第三节课饿得胃疼，趴在桌上被同桌以为睡着了。第四节课更惨，化学老师在讲台上念叨什么分子式，他一个字都没听进去，满脑子都是胃在叫。
食堂这会儿人不多。
中午十二点半该是高峰的，但今天周五，好多人提前跑了，说是要去市区逛。林奇懒得动。他家在城南，坐公交得四十分钟，不如在这吃完了再走。况且食堂的饭便宜，红烧肉一份才六块，外面起码十块起步。
他扒了两口饭。
筷子又滑了。
手心那点汗怎么擦都擦不完。他把筷子在裤子上蹭了蹭，没用，反而更滑。旁边有人在吵架，不知道为什么，声音越来越大。
你他妈是不是有病啊？
你有病。
谁把汤泼我身上的？你他妈眼瞎？
我没看见。
操，你再说一遍？
林奇抬头看了一眼。两个男生，脸红脖子粗的，筷子举着像要打架。但他们没动，就那么杵着，互相瞪着。旁边有人端着餐盘绕过去，没人劝。
他把视线收回来。
苍蝇。
红烧肉上落了一只苍蝇，六条腿在肉皮上划拉，脑袋一点一点的。它爬了大概三秒，然后飞走了，绕了个圈，又落回盘子边上。
林奇把那片肉吃掉了。
这里有人吗？
声音很轻，像水滑过石板。
林奇抬起头，看见苏晚端着餐盘站在对面。她的筷子夹着几根青菜，汤汁还在往下滴，滴到他手背上，凉凉的。
没等林奇回答，她已经坐下了。
椅子腿刮过地面，吱呀一声。
苏晚今天穿的蓝色卫衣，帽子堆在脖子后面。她的头发散着，发尾有点翘，像刚睡醒没来得及梳。餐盘里是土豆丝和米饭，土豆丝堆成小山，米饭只挖了两口。
你的饭凉了。
林奇低头看自己的红烧肉。确实凉了，油花凝成一层薄膜，表面泛着冷光。他想说的是别的，但说出来的就是这句。
你刚才去哪了？
苏晚没回答。她把土豆丝拨进嘴里，嚼了两下，咽下去。日光灯又闪了一下，她的脸上掠过一层淡薄的阴影。
汤里有只苍蝇。她忽然说。
林奇顺着她的目光看过去。自己的紫菜蛋花汤里确实漂着一只苍蝇，六条腿朝天划拉着，翅膀湿漉漉地贴在汤面上。他伸手把苍蝇捞出来，指尖沾了一手油。
阿姨手抖，今天多放了一勺盐。苏晚说。她的声音平得像一张白纸，听不出高兴还是不高兴。
林奇放下苍蝇，抬起头看苏晚。
她的眼睛颜色不对。
平时苏晚的眼睛是深棕色的，像老式木质课桌的颜色。今天坐在对面看过去，那双眼睛却透着一点蓝，灰蓝灰蓝的，像冬天结冰的湖面。不是那种戴了美瞳的蓝，是从里面渗出来的蓝，像墨水滴进清水，慢慢洇开。
他眨了眨眼。
还是蓝的。
不对。
太不对了。
怎么了？苏晚问。
没什么。林奇把视线移开，你眼睛……
话说到一半，他没说下去。
食堂柱子旁边站着一个人。
黑袍子，兜帽压得很低，遮住半张脸。不是站，是杵在那里，像一根钉子扎进地面。周围人来来往往，从他身边走过，没人看他一眼。有个男生端着餐盘差点撞上他，擦着袍角过去了，连头都没抬。
只有林奇能看见。
他从昨晚的梦里醒来，枕头边还留着一丝冰凉的感觉。黑袍少年的声音在耳边回响，像刀刃刮过玻璃——小心苏晚。小心苏晚。小心苏晚。
林奇的心跳漏了一拍。
他端起碗喝了口汤。
汤很咸。
咸得舌头发麻。
他用余光看苏晚，又看柱子旁边的黑影。黑袍少年站在原地一动不动，像一尊雕塑，兜帽的阴影把脸遮得严严实实。
苏晚忽然放下筷子。
她没有说话，没有抬头，而是直接看向食堂东侧的柱子。那里空无一物，日光灯在头顶嗡嗡响。
不对。
林奇心里咯噔一下。
苏晚看的不是柱子，是柱子旁边的位置。黑袍少年站的地方。
她的目光落在那里，停了半秒。然后收回视线，继续吃土豆丝。
林奇的喉咙发紧。
他又喝了一口汤。
汤太烫，烫得食道生疼。
他扒了三口饭。
黑袍少年动了。
他不是在走路，是像水渗进沙子一样往前移动，一眨眼就到了他们桌边。三米，两米，一米。他从袍子里伸出手，手指细长，骨节分明，指甲是青白色的。
林奇的手心开始出汗。
筷子变得滑腻腻的，握不住。
周围的声音忽然变了。
不是消失，是被什么东西吸走了。嘈杂的人声变得很远，像隔着一层厚厚的玻璃。碗筷碰撞的声音消失了，桌椅挪动的声音消失了，连日光灯的嗡嗡声都停了。
林奇转头看四周。
所有人都停住了。
打饭阿姨的勺子悬在半空，勺里的红烧肉还在往下滴油，滴到台面上，溅起一小点油星。旁边桌的男生嘴张着，像在说什么，笑到一半的脸僵在那里，眼睛眯着，法令纹都看得清清楚楚。几个女生端着餐盘走路，一只脚落地，另一只脚抬起，永远不会落下来。
一只苍蝇定在空气里，翅膀张开着，像琥珀里的标本。
时间停了。
只有他们三个能动。
黑袍少年走到桌边，低下头看苏晚。兜帽的阴影落下来，盖住他大半张脸，只露出下巴和嘴。他的嘴唇干裂，像很久没喝过水。
苏晚放下筷子。她的动作很慢，慢得像在水里。
你终于发现了。
黑袍少年开口了。
不是那种灌进脑子里的冰冷声音，是真的用嘴说话。声音很哑，像两块砂纸摩擦，像喉咙里卡着沙子，像很久很久没说过话。
林奇的牙咬得腮帮子疼。
她根本不是苏晚。
黑袍少年的手指指向对面。指向苏晚。
真正的苏晚，早就死了。
林奇扒了一口饭。
他嚼了嚼。咽下去。
哦。
是这样啊。
他又扒了一口。
筷子停了。
停得很突然，像被什么东西卡住。他的手悬在半空，筷子夹着一块红烧肉，油光还在往下滴，滴到桌面上，溅开一小滩。
他盯着那块肉看了三秒。
然后把筷子放下。
苏晚抬起头，看着黑袍少年。她的表情没有变化，眼睛里的蓝色在昏暗的光线里显得更深了，像冰层下面的水。
你错了。苏晚说，声音轻得像羽毛落地，我不是她。
她的眼睛眨了一下。
蓝色褪去，露出底下的深棕色。
但她也不是你。
苏晚看着林奇，看着黑袍少年，最后视线落回自己的餐盘。土豆丝已经凉了，米饭上落了一点灰尘。
时间不多了。她说。
黑袍少年站在原地，一动不动。
林奇的手还在出汗，筷子快握不住了。
窗外那片梧桐叶还在地上躺着，被不知道从哪来的风吹动了一角。
呃。
他把筷子放下。
又拿起来。
又放下。
筷子是在夹起第三块红烧肉的时候断的。
咔嗒。
不是那种用久了的断裂，是像有人拿刀片从中间划过。半截筷子掉进汤碗里，溅出来的油点落在手背上，烫得皮肤发红。
林奇盯着那截断口。
齐整整的。
操。
他把断筷子捞出来，手指沾了一层油，腻得慌。食堂里的风扇在头顶嗡嗡转，转到某个角度就会咯吱响一下。阿姨在那头打饭，勺子抖啊抖的，肉片掉了一片在台子上，她捡起来又放回盆里。
后面排队的人骂了一句。
林奇低头看自己的红烧肉。还剩两块，一块肥点，一块瘦点。他用剩下的半截筷子夹起肥的那块，咬了一口。
凉了。
其实他也没那么想吃。就是饿。早上没吃，第三节课饿得胃疼，趴在桌上被同桌以为睡着了。第四节课更惨，化学老师在讲台上念叨什么分子式，他一个字都没听进去，满脑子都是胃在叫。
食堂这会儿人不多。
中午十二点半该是高峰的，但今天周五，好多人提前跑了，说是要去市区逛。林奇懒得动。他家在城南，坐公交得四十分钟，不如在这吃完了再走。况且食堂的饭便宜，红烧肉一份才六块，外面起码十块起步。
他扒了两口饭。
筷子又滑了。
手心那点汗怎么擦都擦不完。他把筷子在裤子上蹭了蹭，没用，反而更滑。旁边有人在吵架，不知道为什么，声音越来越大。
你他妈是不是有病啊？
你有病。
谁把汤泼我身上的？你他妈眼瞎？
我没看见。
操，你再说一遍？
林奇抬头看了一眼。两个男生，脸红脖子粗的，筷子举着像要打架。但他们没动，就那么杵着，互相瞪着。旁边有人端着餐盘绕过去，没人劝。
他把视线收回来。
苍蝇。
红烧肉上落了一只苍蝇，六条腿在肉皮上划拉，脑袋一点一点的。它爬了大概三秒，然后飞走了，绕了个圈，又落回盘子边上。
林奇把那片肉吃掉了。
这里有人吗？
声音很轻，像水滑过石板。
林奇抬起头，看见苏晚端着餐盘站在对面。她的筷子夹着几根青菜，汤汁还在往下滴，滴到他手背上，凉凉的。
没等林奇回答，她已经坐下了。
椅子腿刮过地面，吱呀一声。
苏晚今天穿的蓝色卫衣，帽子堆在脖子后面。她的头发散着，发尾有点翘，像刚睡醒没来得及梳。餐盘里是土豆丝和米饭，土豆丝堆成小山，米饭只挖了两口。
你的饭凉了。
林奇低头看自己的红烧肉。确实凉了，油花凝成一层薄膜，表面泛着冷光。他想说的是别的，但说出来的就是这句。
你刚才去哪了？
苏晚没回答。她把土豆丝拨进嘴里，嚼了两下，咽下去。日光灯又闪了一下，她的脸上掠过一层淡薄的阴影。
汤里有只苍蝇。她忽然说。
林奇顺着她的目光看过去。自己的紫菜蛋花汤里确实漂着一只苍蝇，六条腿朝天划拉着，翅膀湿漉漉地贴在汤面上。他伸手把苍蝇捞出来，指尖沾了一手油。
阿姨手抖，今天多放了一勺盐。苏晚说。她的声音平得像一张白纸，听不出高兴还是不高兴。
林奇放下苍蝇，抬起头看苏晚。
她的眼睛颜色不对。
平时苏晚的眼睛是深棕色的，像老式木质课桌的颜色。今天坐在对面看过去，那双眼睛却透着一点蓝，灰蓝灰蓝的，像冬天结冰的湖面。不是那种戴了美瞳的蓝，是从里面渗出来的蓝，像墨水滴进清水，慢慢洇开。
他眨了眨眼。
还是蓝的。
不对。
太不对了。
怎么了？苏晚问。
没什么。林奇把视线移开，你眼睛……
话说到一半，他没说下去。
食堂柱子旁边站着一个人。
黑袍子，兜帽压得很低，遮住半张脸。不是站，是杵在那里，像一根钉子扎进地面。周围人来来往往，从他身边走过，没人看他一眼。有个男生端着餐盘差点撞上他，擦着袍角过去了，连头都没抬。
只有林奇能看见。
他从昨晚的梦里醒来，枕头边还留着一丝冰凉的感觉。黑袍少年的声音在耳边回响，像刀刃刮过玻璃——小心苏晚。小心苏晚。小心苏晚。
林奇的心跳漏了一拍。
他端起碗喝了口汤。
汤很咸。
咸得舌头发麻。
他用余光看苏晚，又看柱子旁边的黑影。黑袍少年站在原地一动不动，像一尊雕塑，兜帽的阴影把脸遮得严严实实。
苏晚忽然放下筷子。
她没有说话，没有抬头，而是直接看向食堂东侧的柱子。那里空无一物，日光灯在头顶嗡嗡响。
不对。
林奇心里咯噔一下。
苏晚看的不是柱子，是柱子旁边的位置。黑袍少年站的地方。
她的目光落在那里，停了半秒。然后收回视线，继续吃土豆丝。
林奇的喉咙发紧。
他又喝了一口汤。
汤太烫，烫得食道生疼。
他扒了三口饭。
黑袍少年动了。
他不是在走路，是像水渗进沙子一样往前移动，一眨眼就到了他们桌边。三米，两米，一米。他从袍子里伸出手，手指细长，骨节分明，指甲是青白色的。
林奇的手心开始出汗。
筷子变得滑腻腻的，握不住。
周围的声音忽然变了。
不是消失，是被什么东西吸走了。嘈杂的人声变得很远，像隔着一层厚厚的玻璃。碗筷碰撞的声音消失了，桌椅挪动的声音消失了，连日光灯的嗡嗡声都停了。
林奇转头看四周。
所有人都停住了。
打饭阿姨的勺子悬在半空，勺里的红烧肉还在往下滴油，滴到台面上，溅起一小点油星。旁边桌的男生嘴张着，像在说什么，笑到一半的脸僵在那里，眼睛眯着，法令纹都看得清清楚楚。几个女生端着餐盘走路，一只脚落地，另一只脚抬起，永远不会落下来。
一只苍蝇定在空气里，翅膀张开着，像琥珀里的标本。
时间停了。
只有他们三个能动。
黑袍少年走到桌边，低下头看苏晚。兜帽的阴影落下来，盖住他大半张脸，只露出下巴和嘴。他的嘴唇干裂，像很久没喝过水。
苏晚放下筷子。她的动作很慢，慢得像在水里。
你终于发现了。
黑袍少年开口了。
不是那种灌进脑子里的冰冷声音，是真的用嘴说话。声音很哑，像两块砂纸摩擦，像喉咙里卡着沙子，像很久很久没说过话。
林奇的牙咬得腮帮子疼。
她根本不是苏晚。
黑袍少年的手指指向对面。指向苏晚。
真正的苏晚，早就死了。
林奇扒了一口饭。
他嚼了嚼。咽下去。
哦。
是这样啊。
他又扒了一口。
筷子停了。
停得很突然，像被什么东西卡住。他的手悬在半空，筷子夹着一块红烧肉，油光还在往下滴，滴到桌面上，溅开一小滩。
他盯着那块肉看了三秒。
然后把筷子放下。
苏晚抬起头，看着黑袍少年。她的表情没有变化，眼睛里的蓝色在昏暗的光线里显得更深了，像冰层下面的水。
你错了。苏晚说，声音轻得像羽毛落地，我不是她。
她的眼睛眨了一下。
蓝色褪去，露出底下的深棕色。
但她也不是你。
苏晚看着林奇，看着黑袍少年，最后视线落回自己的餐盘。土豆丝已经凉了，米饭上落了一点灰尘。
时间不多了。她说。
黑袍少年站在原地，一动不动。
林奇的手还在出汗，筷子快握不住了。
窗外那片梧桐叶还在地上躺着，被不知道从哪来的风吹动了一角。
呃。
他把筷子放下。
又拿起来。
又放下。