第136章 《太平镇·肉林》（6）
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林涵从屠户老宅出来的时候，阳光已经直直地照在青石板上了。
他走得很快，建筑工跟在后面，跑得呼哧呼哧喘。卷发阿姨早跑没影了，刚才报完信就窜了，连头都没回。
供销社门口站着三个人。
那对情侣，缩在门边，男的身体挡着女的，脸白得像纸。老太太站在柜台后面，掀着半截帘子往外瞅，嘴里的姜糖换过来换过去。最外面，隔着三五步远，站着皮夹克男人。
他穿着昨晚那身衣服，皮夹克上全是泥，还有几块发黑的东西，干了，结成硬痂。他手里提着一把电锯，没启动，就那么提着，锯齿上沾着东西，红褐色的，也是干的。
但他站着的样子不对。
正常人站着，重心在两条腿上来回换，站久了会动。他不换，不动，就那么直挺挺戳在那儿，像根木头橛子打进地里。阳光照在他脸上，他眼睛不眯，也不眨，就那么睁着看供销社的门。
林涵走到他侧面，停下。
“喂。”
没反应。
林涵绕到他正面，盯着他眼睛看。那双眼睛睁着，瞳孔正常，但里面什么都没有——不是瞎，是“空”，像昨晚屠夫那双眼睛一样。
“你昨晚被拖走之后，发生了什么？”
皮夹克男人的嘴动了动。
林涵凑近听，听见一个字：“吃。”
“吃什么？”
“肉。”这回字多了一点，“他让我吃肉。我吃了。”
“然后呢？”
皮夹克男人没回答。但他的眼睛动了一下，从供销社的门上移开，慢慢转到林涵脸上。那动作很慢，像生锈的机器在转。
“你是谁？”他问。
林涵愣了一下。他们昨晚一起坐公交来的，一起进的供销社，一起躲了一夜——这人居然不记得了？
“你不记得我？”
皮夹克男人盯着他看了很久，然后摇摇头。
“不记得。我只记得……要吃肉。不吃肉，会被看见。被看见，就要吃肉。”他说得很慢，一字一顿，像在背课文，“肉在锅里。锅在哪儿？”
他扭头看四周，脖子转动的角度很大，大得不正常，像能转一百八十度。
“锅在那边。”林涵指了指屠户老宅的方向。
皮夹克男人顺着他指的方向看，看了很久，然后点点头。
“对。那边。锅在那边。”他开始往那边走，走得很慢，拖着步子，像昨晚屠夫那样拖着步子。
林涵盯着他的背影，脑子里飞快地转——这人昨晚被拖走，吃了肉，活到天亮。但现在他成这样了，不认人，只认锅，只记着要吃肉。
他想起老太太那本挂历上写的：两个变成了新的。
现在这个，算是一个“新的”？
正想着，背后传来脚步声。那对情侣跑过来，男的拉着女的，女的脸上全是泪痕。
“林、林涵是吧？”男的问，“他怎么了？”
“变成新的了。”林涵说。
“新的什么？”
林涵没回答。他转身进了供销社，走到柜台前，盯着老太太。
“到底怎么回事？”
老太太把嘴里的姜糖拿出来，换了一块新的放进去，含含糊糊地说：“我不是告诉你们了吗？吃了肉的人，活到天亮，然后就不是原来的人了。”
“他们去哪儿了？”
“白天在镇上晃，晚上……晚上就该他们出来了。”
林涵脑子里那根弦又动了一下。
“你是说，晚上出来的屠夫，不止一个？”
老太太没回答，只是抬起手，指了指门外。
林涵扭头看出去——老街尽头，皮夹克男人的背影刚刚拐进那条巷子。他走得很慢，拖着步子，手里提着电锯。
在他身后，远远的，站着另一个人。
那个女生。
她从屠户老宅那边出来，站在巷子口，看着皮夹克男人的背影。她脸上没表情，就那么站着，像在看一个陌生人。但她手里也提着东西——不是电锯，是别的。
是一把刀。杀猪的那种，弯弯的，很长，刀尖往下耷拉着，在阳光下反着白惨惨的光。
林涵看着她，她也看着林涵。
然后她转过身，往另一个方向走了。走得也很慢，拖着步子，和皮夹克男人一模一样。
“两个变成了新的。”林涵念了一遍这句话。
现在他明白了。
昨晚六个活着的，跑了一个皮夹克男人，剩下五个在供销社熬到天亮。但跑掉的那个没死，他吃了肉，变成“新的”了。而那个女生，她也吃了肉，也变成“新的”了。
六个里面，两个变成了新的。
那剩下的四个呢？
林涵扭头看屋里——建筑工靠在墙上喘气，卷发阿姨缩在墙角念叨，那对情侣站在门口发呆。加上他自己，正好四个。
今晚，轮到他们了。
他正想着，老太太突然开口了，声音压得很低：“你们得走了。”
“什么？”
“白天供销社不待客。你们得出去。”
林涵盯着她：“出去？去哪儿？”
老太太指了指门外：“镇上那么多房子，随便找一间躲着。太阳落山之前，别回来。”
“太阳落山之后呢？”
老太太没回答。她只是低下头，继续收拾她的柜台，像什么都没说过。
林涵站在那儿，看着她的后脑勺。花白的头发，梳得一丝不乱，后颈上有一块老年斑。看着就是个普通老太太，在普通小镇开普通供销社，守了四十年。
但她四十年来每天含着姜糖，从不咽下去。她见过无数人来，见过无数人留下，见过无数人变成“新的”。她活下来了。
怎么活的？
林涵走过去，凑到她耳边，压低声音问了一句话。
老太太手上的动作停了。
过了很久，她慢慢转过头，看着林涵。那双浑浊的眼睛里，第一次有了别的东西——不是恐惧，不是悲伤，是别的，林涵看不太懂。
“你想知道？”她问。
林涵点点头。
老太太把嘴里的姜糖拿出来，扔进痰盂里。然后她张开嘴，让林涵看。
她的舌头没了。
不是被割掉的，是像被什么东西从根部咬断的，剩下半截肉茬，疤都长死了，发白。
老太太把嘴闭上，重新拿了一块姜糖放进嘴里，含含糊糊地说：
“四十年前，有人告诉我，只要不咽，就能躲过去。但有一天晚上，我睡着了。睡着了就忘了含着，就咽了。咽了之后，他来了。他让我吃肉，我说我不吃。他说不吃就死。我说那就死吧。”
她笑了一下，那笑容里什么都没剩。
“他没杀我。他把我的舌头割了，说：‘你不会说出去，就不会被看见。’从那以后，我就没被看见过。四十年来，一次都没有。”
林涵盯着她，脑子里翻江倒海。
规则：被看见就得吃肉。
但被看见的前提是什么？是说话？是出声？还是别的什么？
老太太指了指自己的嘴，又指了指门外，然后摆摆手。那意思是：我不能说，你走吧。
林涵站在那儿，没动。
他想起站牌上最后一行字：规矩是他定的，他也是这么活的。
如果屠夫也按规矩活，那他也要遵守“被看见就得吃肉”这一条。但他每天晚上出来游荡，每天都“看见”人，那他每天都要吃肉。
他吃的肉，从哪儿来？
从锅里来。锅里的肉，从哪儿来？
从钩子上来。钩子上的皮，从哪儿来？
从那些“被看见”的人身上来。
这是一个闭环。人被他看见，吃肉，变成新的屠夫。新的屠夫开始游荡，看见新的人，让新的人吃肉，新的人变成更新的屠夫。旧的屠夫呢？
林涵想起屠户老宅墙上那些规矩的最后一条：守到有人替我。
原来如此。
屠夫不是一个人在当，是一代一代传下来的。昨晚那个，是四十年前开始守的。今晚，也许就要换人了。
他扭头看向门外。
太阳开始偏西了。那对情侣还站在门口，建筑工和卷发阿姨也出来了。四个人站在供销社门口，看着老街尽头那个方向。
那边，皮夹克男人和女生的背影已经看不见了。但隐隐约约的，有电锯声传过来，突突突，突突突，在午后的镇子上空飘着。
不是一个人。
是两个。
林涵迈步走下供销社的台阶，踩在青石板上。石板被太阳晒得温热，但他脚底一阵阵发凉。
“走吧。”他说。
“去哪儿？”建筑工问。
林涵看了看四周。老街两边是一排排平房，有的门开着，有的关着。开着的那些门口，有的站着人——不对，不是人，是穿着旧衣服的“东西”，一动不动，脸朝这边，眼睛空洞洞的。
白天他们在镇上晃。
“随便找一间。”林涵说，“太阳落山之前，别出来。”
他随便选了一扇开着的门，走进去。
屋里很暗，窗户被纸糊着，透进来的光灰蒙蒙的。他适应了一会儿，才看清里面的东西——
一张桌子，两把椅子，一个柜子。桌上摆着碗筷，碗里还有半碗饭，发霉了，长着绿毛。筷子上沾着黑乎乎的东西。
墙上挂着一张照片，黑白的那种，相框歪着。照片里是一家人，夫妻俩带着个孩子，都穿着几十年前的衣服，笑着，看着镜头。
林涵盯着那张照片看了很久。
然后他发现照片里的人，眼睛在动。
不是真的在动，是角度问题——他往左走一步，照片里所有人的眼睛都跟着往左。他往右走一步，眼睛都跟着往右。
无论他站在哪儿，照片里的人都在看他。
林涵站在屋子中间，一动不动。
照片里的人也在看他，一动不动。
门外传来建筑工的声音：“我操，这照片怎么回事——”
紧接着是卷发阿姨的尖叫，很短，一下就掐断了。
然后是一阵沉默。
然后，远远的，电锯声响起来了。
不是两个，是三个。
林涵从屠户老宅出来的时候，阳光已经直直地照在青石板上了。
他走得很快，建筑工跟在后面，跑得呼哧呼哧喘。卷发阿姨早跑没影了，刚才报完信就窜了，连头都没回。
供销社门口站着三个人。
那对情侣，缩在门边，男的身体挡着女的，脸白得像纸。老太太站在柜台后面，掀着半截帘子往外瞅，嘴里的姜糖换过来换过去。最外面，隔着三五步远，站着皮夹克男人。
他穿着昨晚那身衣服，皮夹克上全是泥，还有几块发黑的东西，干了，结成硬痂。他手里提着一把电锯，没启动，就那么提着，锯齿上沾着东西，红褐色的，也是干的。
但他站着的样子不对。
正常人站着，重心在两条腿上来回换，站久了会动。他不换，不动，就那么直挺挺戳在那儿，像根木头橛子打进地里。阳光照在他脸上，他眼睛不眯，也不眨，就那么睁着看供销社的门。
林涵走到他侧面，停下。
“喂。”
没反应。
林涵绕到他正面，盯着他眼睛看。那双眼睛睁着，瞳孔正常，但里面什么都没有——不是瞎，是“空”，像昨晚屠夫那双眼睛一样。
“你昨晚被拖走之后，发生了什么？”
皮夹克男人的嘴动了动。
林涵凑近听，听见一个字：“吃。”
“吃什么？”
“肉。”这回字多了一点，“他让我吃肉。我吃了。”
“然后呢？”
皮夹克男人没回答。但他的眼睛动了一下，从供销社的门上移开，慢慢转到林涵脸上。那动作很慢，像生锈的机器在转。
“你是谁？”他问。
林涵愣了一下。他们昨晚一起坐公交来的，一起进的供销社，一起躲了一夜——这人居然不记得了？
“你不记得我？”
皮夹克男人盯着他看了很久，然后摇摇头。
“不记得。我只记得……要吃肉。不吃肉，会被看见。被看见，就要吃肉。”他说得很慢，一字一顿，像在背课文，“肉在锅里。锅在哪儿？”
他扭头看四周，脖子转动的角度很大，大得不正常，像能转一百八十度。
“锅在那边。”林涵指了指屠户老宅的方向。
皮夹克男人顺着他指的方向看，看了很久，然后点点头。
“对。那边。锅在那边。”他开始往那边走，走得很慢，拖着步子，像昨晚屠夫那样拖着步子。
林涵盯着他的背影，脑子里飞快地转——这人昨晚被拖走，吃了肉，活到天亮。但现在他成这样了，不认人，只认锅，只记着要吃肉。
他想起老太太那本挂历上写的：两个变成了新的。
现在这个，算是一个“新的”？
正想着，背后传来脚步声。那对情侣跑过来，男的拉着女的，女的脸上全是泪痕。
“林、林涵是吧？”男的问，“他怎么了？”
“变成新的了。”林涵说。
“新的什么？”
林涵没回答。他转身进了供销社，走到柜台前，盯着老太太。
“到底怎么回事？”
老太太把嘴里的姜糖拿出来，换了一块新的放进去，含含糊糊地说：“我不是告诉你们了吗？吃了肉的人，活到天亮，然后就不是原来的人了。”
“他们去哪儿了？”
“白天在镇上晃，晚上……晚上就该他们出来了。”
林涵脑子里那根弦又动了一下。
“你是说，晚上出来的屠夫，不止一个？”
老太太没回答，只是抬起手，指了指门外。
林涵扭头看出去——老街尽头，皮夹克男人的背影刚刚拐进那条巷子。他走得很慢，拖着步子，手里提着电锯。
在他身后，远远的，站着另一个人。
那个女生。
她从屠户老宅那边出来，站在巷子口，看着皮夹克男人的背影。她脸上没表情，就那么站着，像在看一个陌生人。但她手里也提着东西——不是电锯，是别的。
是一把刀。杀猪的那种，弯弯的，很长，刀尖往下耷拉着，在阳光下反着白惨惨的光。
林涵看着她，她也看着林涵。
然后她转过身，往另一个方向走了。走得也很慢，拖着步子，和皮夹克男人一模一样。
“两个变成了新的。”林涵念了一遍这句话。
现在他明白了。
昨晚六个活着的，跑了一个皮夹克男人，剩下五个在供销社熬到天亮。但跑掉的那个没死，他吃了肉，变成“新的”了。而那个女生，她也吃了肉，也变成“新的”了。
六个里面，两个变成了新的。
那剩下的四个呢？
林涵扭头看屋里——建筑工靠在墙上喘气，卷发阿姨缩在墙角念叨，那对情侣站在门口发呆。加上他自己，正好四个。
今晚，轮到他们了。
他正想着，老太太突然开口了，声音压得很低：“你们得走了。”
“什么？”
“白天供销社不待客。你们得出去。”
林涵盯着她：“出去？去哪儿？”
老太太指了指门外：“镇上那么多房子，随便找一间躲着。太阳落山之前，别回来。”
“太阳落山之后呢？”
老太太没回答。她只是低下头，继续收拾她的柜台，像什么都没说过。
林涵站在那儿，看着她的后脑勺。花白的头发，梳得一丝不乱，后颈上有一块老年斑。看着就是个普通老太太，在普通小镇开普通供销社，守了四十年。
但她四十年来每天含着姜糖，从不咽下去。她见过无数人来，见过无数人留下，见过无数人变成“新的”。她活下来了。
怎么活的？
林涵走过去，凑到她耳边，压低声音问了一句话。
老太太手上的动作停了。
过了很久，她慢慢转过头，看着林涵。那双浑浊的眼睛里，第一次有了别的东西——不是恐惧，不是悲伤，是别的，林涵看不太懂。
“你想知道？”她问。
林涵点点头。
老太太把嘴里的姜糖拿出来，扔进痰盂里。然后她张开嘴，让林涵看。
她的舌头没了。
不是被割掉的，是像被什么东西从根部咬断的，剩下半截肉茬，疤都长死了，发白。
老太太把嘴闭上，重新拿了一块姜糖放进嘴里，含含糊糊地说：
“四十年前，有人告诉我，只要不咽，就能躲过去。但有一天晚上，我睡着了。睡着了就忘了含着，就咽了。咽了之后，他来了。他让我吃肉，我说我不吃。他说不吃就死。我说那就死吧。”
她笑了一下，那笑容里什么都没剩。
“他没杀我。他把我的舌头割了，说：‘你不会说出去，就不会被看见。’从那以后，我就没被看见过。四十年来，一次都没有。”
林涵盯着她，脑子里翻江倒海。
规则：被看见就得吃肉。
但被看见的前提是什么？是说话？是出声？还是别的什么？
老太太指了指自己的嘴，又指了指门外，然后摆摆手。那意思是：我不能说，你走吧。
林涵站在那儿，没动。
他想起站牌上最后一行字：规矩是他定的，他也是这么活的。
如果屠夫也按规矩活，那他也要遵守“被看见就得吃肉”这一条。但他每天晚上出来游荡，每天都“看见”人，那他每天都要吃肉。
他吃的肉，从哪儿来？
从锅里来。锅里的肉，从哪儿来？
从钩子上来。钩子上的皮，从哪儿来？
从那些“被看见”的人身上来。
这是一个闭环。人被他看见，吃肉，变成新的屠夫。新的屠夫开始游荡，看见新的人，让新的人吃肉，新的人变成更新的屠夫。旧的屠夫呢？
林涵想起屠户老宅墙上那些规矩的最后一条：守到有人替我。
原来如此。
屠夫不是一个人在当，是一代一代传下来的。昨晚那个，是四十年前开始守的。今晚，也许就要换人了。
他扭头看向门外。
太阳开始偏西了。那对情侣还站在门口，建筑工和卷发阿姨也出来了。四个人站在供销社门口，看着老街尽头那个方向。
那边，皮夹克男人和女生的背影已经看不见了。但隐隐约约的，有电锯声传过来，突突突，突突突，在午后的镇子上空飘着。
不是一个人。
是两个。
林涵迈步走下供销社的台阶，踩在青石板上。石板被太阳晒得温热，但他脚底一阵阵发凉。
“走吧。”他说。
“去哪儿？”建筑工问。
林涵看了看四周。老街两边是一排排平房，有的门开着，有的关着。开着的那些门口，有的站着人——不对，不是人，是穿着旧衣服的“东西”，一动不动，脸朝这边，眼睛空洞洞的。
白天他们在镇上晃。
“随便找一间。”林涵说，“太阳落山之前，别出来。”
他随便选了一扇开着的门，走进去。
屋里很暗，窗户被纸糊着，透进来的光灰蒙蒙的。他适应了一会儿，才看清里面的东西——
一张桌子，两把椅子，一个柜子。桌上摆着碗筷，碗里还有半碗饭，发霉了，长着绿毛。筷子上沾着黑乎乎的东西。
墙上挂着一张照片，黑白的那种，相框歪着。照片里是一家人，夫妻俩带着个孩子，都穿着几十年前的衣服，笑着，看着镜头。
林涵盯着那张照片看了很久。
然后他发现照片里的人，眼睛在动。
不是真的在动，是角度问题——他往左走一步，照片里所有人的眼睛都跟着往左。他往右走一步，眼睛都跟着往右。
无论他站在哪儿，照片里的人都在看他。
林涵站在屋子中间，一动不动。
照片里的人也在看他，一动不动。
门外传来建筑工的声音：“我操，这照片怎么回事——”
紧接着是卷发阿姨的尖叫，很短，一下就掐断了。
然后是一阵沉默。
然后，远远的，电锯声响起来了。
不是两个，是三个。