第167章 《白骨之家》（14）
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天黑了。
不是慢慢黑的那种，是突然一下子，像有人把灯灭了。门厅里的蜡烛跳了跳，火苗变成青色，照得人脸发绿。
“她走了。”老胡盯着门口，声音发飘，“她就这么走了？那咱们呢？”
林涵没回答。他在数人。
周瑾在，老胡在，小牧不知道什么时候从镜子里出来了，坐在角落的椅子上，低着头。眼镜的尸体还在地上，两个眼眶空空的。孙姐的尸体也在，趴在餐桌旁边，姿势没变。
一、二、三、四。四个活的，两个死的。
不对。他数了数椅子。餐桌边围着十三把椅子，主位那把空着，其他十二把，现在坐了四个活人，两个死人。还剩六把空着。
但那六个人呢？第一天进来的十三个人，除了他们四个，剩下的——孕妇死了，眼镜死了，孙姐死了，还有那个三十来岁的男人，第一天晚上就没了，还有两个，他连名字都不知道。
他们去哪儿了？
他走到餐桌前，看那些空椅子。每把椅子前面都摆着盘子，盘子里有面包，有肉，有汤。热腾腾的，冒着气，像刚端上来。
但那些盘子里，有的肉是完整的，有的肉少了一块，有的汤被人喝过一口，剩下半碗。
他忽然想起一件事——第一天晚上，他们吃饭的时候，每道菜都有人尝过。但那些尝过的人，有的死了，有的还活着。死了的人，他们的盘子还摆在这儿，里面的食物，被谁吃了？
“老胡。”他问，“你第一天晚上吃的肉，是哪一盘？”
老胡愣了一下，指了指自己座位前面那盘：“就这个。”
“你吃完了吗？”
“吃完了。饿得不行，全吃了。”
林涵点点头，走到老胡的座位前，看那个盘子。盘子是空的，干干净净，像洗过一样。
他又走到眼镜的座位前。眼镜死了，但他的盘子还在，里面的肉完整，面包完整，汤也完整。没人动过。
孙姐的盘子，里面的肉少了一半，面包没了，汤碗空着。
孕妇的盘子，里面的肉完整，面包完整，汤碗翻倒了，汤洒了一桌。
他盯着那些盘子，脑子里慢慢形成一个图案——
死了的人，他们的盘子要么没动过，要么动了一点就停了。活着的人，他们的盘子是空的。
那老胡的盘子空了，他活着。眼镜的盘子没动，他死了。孙姐的盘子吃了一半，她死了。
这意味着什么？
“别想了。”周瑾走过来，声音压得很低，“先吃饭。饿了一天了。”
林涵摇头：“别吃。”
“为什么？”
“你看这些盘子。”他指着那些空的和不空的，“吃了的人，有的死了，有的活着。但没吃的人，都死了。”
周瑾愣了一下，低头看眼镜的尸体。眼镜没吃晚饭，死了。但他不是因为没吃死的，是被婴儿拽进去抠了眼睛。
不对。眼镜死之前，吃过什么？
他想起今天早上，眼镜在门厅里，端着一碗汤在喝。那是早饭。早饭吃了，午饭没吃，晚饭没吃，然后他死了。
那孙姐呢？孙姐昨天晚饭吃了，今天早饭吃了，午饭没吃——她摔死的，跟吃没关系。
孕妇呢？孕妇昨天晚饭没怎么吃，今天早饭没吃，午饭没吃——她生孩子死的。
这些人的死，跟吃不吃东西，好像没什么直接关系。
但林涵不这么想。他在想另一个问题——那些空盘子里的食物，去哪儿了？
被吃了。被活着的人吃了。
那活着的人吃的，是谁的那份？
他走到自己的座位前，看自己的盘子。盘子是空的，他记得自己第一天晚上吃了，第二天早上也吃了，第二天中午没吃，第二天晚上——他昨晚在主人房里，没出来吃饭。
昨晚的饭，他没吃。
但他的盘子是空的。
谁吃了他的那份？
他抬起头，看着主位那把空椅子。
椅背上，搭着一只手。
惨白的，瘦的，骨节分明的。缺两根手指的——不对，那两根手指已经长出来了，粉红色的，新鲜的。
那只手慢慢缩回去，缩到椅子后面。椅背上慢慢浮现一个人形——碎花裙子，灰蓝色，裙摆沾着土。
那个女人又回来了。
但她不是从钟里出来的，也不是从镜子里出来的，她就坐在主位上，坐在那儿，像从来没离开过。
她面前摆着一个盘子。盘子里有肉，有面包，有汤。她拿起刀叉，切了一小块肉，放进嘴里，慢慢嚼。
嚼完，她抬起头，看着林涵。
“好吃。”她说，“你那份。”
林涵盯着她，脑子里有什么东西在响。他想起石碑上那行字：客人者，食材也。 他想起自己吃过的每一块肉，喝过的每一碗汤。
那些肉，那些汤，是谁的？
女人笑了。她指了指餐桌边的那些空椅子。
“每一把椅子，都坐过很多人。有的坐了一天，有的坐了两天，有的坐了六天。第七天，他们就坐到别的地方去了。”
“去哪儿？”
女人指了指自己。又指了指楼上。又指了指门外。
“柴垛里，壁炉里，钟里，镜子里，墙里，地基里。这座古堡，就是他们盖的。”
她站起来，走到眼镜的尸体旁边，蹲下来，看着那张没有眼睛的脸。
“这个，新鲜的。”她说，“今晚就用得上。”
林涵往前走了一步：“你要干什么？”
女人没回答。她伸手摸了摸眼镜的脸，摸得很轻，像摸自己的孩子。然后她站起来，走回主位，坐下。
“吃饭吧。”她说，“吃完这顿，明天就知道了。”
老胡忍不住了，冲上去就要拽她：“你他妈到底想怎——”
他的手穿过女人的身体，像穿过空气。女人还在那儿坐着，看着他，脸上的笑没变。
“我死了。”她说，“碰不到的。但你能碰到的东西，很多。”
她指了指桌上的菜。
老胡低头看。那些菜，肉还是肉，汤还是汤，面包还是面包。但肉的形状变了，有的变成了手指的形状，有的变成了耳朵的形状，有的变成了——
一颗眼珠。
白的，圆的，泡在汤里，上面还带着血丝。
老胡往后一退，撞在桌子上。盘子碗哗啦响。那颗眼珠在汤里滚了滚，停下来，正对着他。
眼镜的眼珠。
老胡弯下腰，开始吐。吐出来的全是黑水，腥臭的，像烂了很久的东西。
林涵没吐。他走到汤盆前，拿起勺子，舀起那颗眼珠，看了看。眼珠很新鲜，瞳孔还没散，像刚从眼眶里挖出来的。
他把眼珠放回去，放下勺子。
“这顿饭，不吃会怎么样？”他问女人。
女人想了想，说：“不吃，明天就没力气干活。没力气干活，就会死。死了，就变成下一顿饭。”
“吃了呢？”
“吃了，就活。活到明天。”
“然后呢？”
女人笑了。那个笑挂在脸上，像一张面具。
“然后明天再吃。”
林涵沉默了。他站在餐桌边，看着那些菜，看着那盆汤，看着那颗眼珠在汤里浮浮沉沉。他知道自己必须吃，不吃就死。但他也知道，吃了，就变成他们中的一员——吃人肉的人，最后都会变成“主人”。
但他没有选择。
他拿起勺子，舀了一勺汤，喝了。
汤是咸的，有点腥，但还能喝。他咽下去，胃里一阵翻涌，他压住了。又舀了一勺，又喝了。
周瑾看着他，慢慢走过来，也拿起勺子。老胡吐完了，擦擦嘴，也走过来。小牧不知道什么时候站在他旁边，也端起了碗。
四个人，围着汤盆，一勺一勺地喝。没人说话，只有勺子碰碗的声音，和偶尔的吞咽声。
女人坐在主位上，看着他们，脸上的笑越来越深。
墙上的钟响了一下。
两点二十二分。
林涵抬起头，看那口钟。指针又动了，分针往前挪了一格。他看着那根分针，忽然想起一个问题——如果时间一直在走，那他们在这个古堡里，到底待了多久？
第一天，五点进来。然后一直是两点十九分。现在两点二十二分。三天，走了三分钟。
那第七天的时候，会是几点？
他转头看女人，想问。但主位上空空的，她已经不见了。
只有那把椅子，椅背上搭着一只手。缺两根手指的——不对，那两根手指，又没了。
粉红色的新皮肤，从指根处断开，露出白森森的骨头。
她把它留下了。
林涵低头看自己的手。手腕上那道红印，又回来了。比之前更深，更宽，像刀刻的。
老胡也在看自己的手。他无名指上那枚戒指，已经嵌进去大半，只剩一点点金色的边还露在外面。他使劲抠，抠不动，指甲都劈了，戒指纹丝不动。
周瑾握着那把水果刀，盯着楼上。楼梯口站着一个人——不是女人，是孙姐。
她穿着死的时候那身衣服，后脑勺上还有血，但脸上带着笑。她站在那儿，看着他们，慢慢抬起手，指了指自己的嘴。
嘴张开了。里面全是牙。尖的，密的，一排排的，一直长到嗓子眼。
跟钟里那个婴儿一样的牙。
她开始往下走。一级，两级，三级。走到餐桌边，停下，看着自己生前坐的那把椅子。椅子上空空的，但盘子里的食物，少了一半——那是她死前没吃完的那半。
她坐下来，拿起刀叉，继续吃。
吃得很慢，很认真，像在完成一件很重要的事。
林涵盯着她，脑子里有个念头越来越清晰——这座古堡里，没有真正的死人。每一个死了的人，都会以某种方式“活”过来。孙姐在镜子里活过来了，现在又在餐桌边活过来了。那眼镜呢？孕妇呢？那个三十来岁的男人呢？
他们都在哪儿？
他站起来，走到钟前，往里看。黑洞洞的，但能看见东西在动——小小的，白白的，是婴儿的手。两只手，每只手里攥着一样东西——两颗眼珠。眼镜的眼珠。
那双手把眼珠举起来，对着光看。看完了，塞进嘴里，嚼了嚼，咽下去。
跟之前一模一样。
林涵退后一步。他忽然明白了——这个古堡里发生的一切，都是在重复。第一天发生的事，第二天还会发生，第三天还会发生，永远都在发生。只是换一批人，换一个位置，换一种方式。
那个女人，那个婴儿，孙姐，孕妇，眼镜——他们都在重复自己死的那一天的事。一遍一遍，一遍一遍，永远停不下来。
那他自己呢？他现在在喝的这碗汤，是不是也有人在重复地喝？在另一个时间，另一个空间，另一个镜子里？
他回头看了一眼餐桌。周瑾还在喝汤，老胡还在喝汤，小牧还在喝汤。孙姐坐在自己的位置上，一口一口吃着那半块肉，吃完了，盘子里的肉又满了，她又开始吃。
一遍一遍，一遍一遍。
他忽然觉得有点想笑。不是因为好笑，是因为他终于明白了一件事——在这个古堡里，活着本身，就是一种重复。你吃饭，你睡觉，你干活，你活着。然后你死了，你变成饭，被别人吃。然后别人死了，变成饭，被下一批人吃。
循环。永远没有尽头的循环。
他坐回自己的位置，端起碗，把最后一口汤喝完。
墙上那口钟，指针又动了一下。
两点二十三分。
天黑了。
不是慢慢黑的那种，是突然一下子，像有人把灯灭了。门厅里的蜡烛跳了跳，火苗变成青色，照得人脸发绿。
“她走了。”老胡盯着门口，声音发飘，“她就这么走了？那咱们呢？”
林涵没回答。他在数人。
周瑾在，老胡在，小牧不知道什么时候从镜子里出来了，坐在角落的椅子上，低着头。眼镜的尸体还在地上，两个眼眶空空的。孙姐的尸体也在，趴在餐桌旁边，姿势没变。
一、二、三、四。四个活的，两个死的。
不对。他数了数椅子。餐桌边围着十三把椅子，主位那把空着，其他十二把，现在坐了四个活人，两个死人。还剩六把空着。
但那六个人呢？第一天进来的十三个人，除了他们四个，剩下的——孕妇死了，眼镜死了，孙姐死了，还有那个三十来岁的男人，第一天晚上就没了，还有两个，他连名字都不知道。
他们去哪儿了？
他走到餐桌前，看那些空椅子。每把椅子前面都摆着盘子，盘子里有面包，有肉，有汤。热腾腾的，冒着气，像刚端上来。
但那些盘子里，有的肉是完整的，有的肉少了一块，有的汤被人喝过一口，剩下半碗。
他忽然想起一件事——第一天晚上，他们吃饭的时候，每道菜都有人尝过。但那些尝过的人，有的死了，有的还活着。死了的人，他们的盘子还摆在这儿，里面的食物，被谁吃了？
“老胡。”他问，“你第一天晚上吃的肉，是哪一盘？”
老胡愣了一下，指了指自己座位前面那盘：“就这个。”
“你吃完了吗？”
“吃完了。饿得不行，全吃了。”
林涵点点头，走到老胡的座位前，看那个盘子。盘子是空的，干干净净，像洗过一样。
他又走到眼镜的座位前。眼镜死了，但他的盘子还在，里面的肉完整，面包完整，汤也完整。没人动过。
孙姐的盘子，里面的肉少了一半，面包没了，汤碗空着。
孕妇的盘子，里面的肉完整，面包完整，汤碗翻倒了，汤洒了一桌。
他盯着那些盘子，脑子里慢慢形成一个图案——
死了的人，他们的盘子要么没动过，要么动了一点就停了。活着的人，他们的盘子是空的。
那老胡的盘子空了，他活着。眼镜的盘子没动，他死了。孙姐的盘子吃了一半，她死了。
这意味着什么？
“别想了。”周瑾走过来，声音压得很低，“先吃饭。饿了一天了。”
林涵摇头：“别吃。”
“为什么？”
“你看这些盘子。”他指着那些空的和不空的，“吃了的人，有的死了，有的活着。但没吃的人，都死了。”
周瑾愣了一下，低头看眼镜的尸体。眼镜没吃晚饭，死了。但他不是因为没吃死的，是被婴儿拽进去抠了眼睛。
不对。眼镜死之前，吃过什么？
他想起今天早上，眼镜在门厅里，端着一碗汤在喝。那是早饭。早饭吃了，午饭没吃，晚饭没吃，然后他死了。
那孙姐呢？孙姐昨天晚饭吃了，今天早饭吃了，午饭没吃——她摔死的，跟吃没关系。
孕妇呢？孕妇昨天晚饭没怎么吃，今天早饭没吃，午饭没吃——她生孩子死的。
这些人的死，跟吃不吃东西，好像没什么直接关系。
但林涵不这么想。他在想另一个问题——那些空盘子里的食物，去哪儿了？
被吃了。被活着的人吃了。
那活着的人吃的，是谁的那份？
他走到自己的座位前，看自己的盘子。盘子是空的，他记得自己第一天晚上吃了，第二天早上也吃了，第二天中午没吃，第二天晚上——他昨晚在主人房里，没出来吃饭。
昨晚的饭，他没吃。
但他的盘子是空的。
谁吃了他的那份？
他抬起头，看着主位那把空椅子。
椅背上，搭着一只手。
惨白的，瘦的，骨节分明的。缺两根手指的——不对，那两根手指已经长出来了，粉红色的，新鲜的。
那只手慢慢缩回去，缩到椅子后面。椅背上慢慢浮现一个人形——碎花裙子，灰蓝色，裙摆沾着土。
那个女人又回来了。
但她不是从钟里出来的，也不是从镜子里出来的，她就坐在主位上，坐在那儿，像从来没离开过。
她面前摆着一个盘子。盘子里有肉，有面包，有汤。她拿起刀叉，切了一小块肉，放进嘴里，慢慢嚼。
嚼完，她抬起头，看着林涵。
“好吃。”她说，“你那份。”
林涵盯着她，脑子里有什么东西在响。他想起石碑上那行字：客人者，食材也。 他想起自己吃过的每一块肉，喝过的每一碗汤。
那些肉，那些汤，是谁的？
女人笑了。她指了指餐桌边的那些空椅子。
“每一把椅子，都坐过很多人。有的坐了一天，有的坐了两天，有的坐了六天。第七天，他们就坐到别的地方去了。”
“去哪儿？”
女人指了指自己。又指了指楼上。又指了指门外。
“柴垛里，壁炉里，钟里，镜子里，墙里，地基里。这座古堡，就是他们盖的。”
她站起来，走到眼镜的尸体旁边，蹲下来，看着那张没有眼睛的脸。
“这个，新鲜的。”她说，“今晚就用得上。”
林涵往前走了一步：“你要干什么？”
女人没回答。她伸手摸了摸眼镜的脸，摸得很轻，像摸自己的孩子。然后她站起来，走回主位，坐下。
“吃饭吧。”她说，“吃完这顿，明天就知道了。”
老胡忍不住了，冲上去就要拽她：“你他妈到底想怎——”
他的手穿过女人的身体，像穿过空气。女人还在那儿坐着，看着他，脸上的笑没变。
“我死了。”她说，“碰不到的。但你能碰到的东西，很多。”
她指了指桌上的菜。
老胡低头看。那些菜，肉还是肉，汤还是汤，面包还是面包。但肉的形状变了，有的变成了手指的形状，有的变成了耳朵的形状，有的变成了——
一颗眼珠。
白的，圆的，泡在汤里，上面还带着血丝。
老胡往后一退，撞在桌子上。盘子碗哗啦响。那颗眼珠在汤里滚了滚，停下来，正对着他。
眼镜的眼珠。
老胡弯下腰，开始吐。吐出来的全是黑水，腥臭的，像烂了很久的东西。
林涵没吐。他走到汤盆前，拿起勺子，舀起那颗眼珠，看了看。眼珠很新鲜，瞳孔还没散，像刚从眼眶里挖出来的。
他把眼珠放回去，放下勺子。
“这顿饭，不吃会怎么样？”他问女人。
女人想了想，说：“不吃，明天就没力气干活。没力气干活，就会死。死了，就变成下一顿饭。”
“吃了呢？”
“吃了，就活。活到明天。”
“然后呢？”
女人笑了。那个笑挂在脸上，像一张面具。
“然后明天再吃。”
林涵沉默了。他站在餐桌边，看着那些菜，看着那盆汤，看着那颗眼珠在汤里浮浮沉沉。他知道自己必须吃，不吃就死。但他也知道，吃了，就变成他们中的一员——吃人肉的人，最后都会变成“主人”。
但他没有选择。
他拿起勺子，舀了一勺汤，喝了。
汤是咸的，有点腥，但还能喝。他咽下去，胃里一阵翻涌，他压住了。又舀了一勺，又喝了。
周瑾看着他，慢慢走过来，也拿起勺子。老胡吐完了，擦擦嘴，也走过来。小牧不知道什么时候站在他旁边，也端起了碗。
四个人，围着汤盆，一勺一勺地喝。没人说话，只有勺子碰碗的声音，和偶尔的吞咽声。
女人坐在主位上，看着他们，脸上的笑越来越深。
墙上的钟响了一下。
两点二十二分。
林涵抬起头，看那口钟。指针又动了，分针往前挪了一格。他看着那根分针，忽然想起一个问题——如果时间一直在走，那他们在这个古堡里，到底待了多久？
第一天，五点进来。然后一直是两点十九分。现在两点二十二分。三天，走了三分钟。
那第七天的时候，会是几点？
他转头看女人，想问。但主位上空空的，她已经不见了。
只有那把椅子，椅背上搭着一只手。缺两根手指的——不对，那两根手指，又没了。
粉红色的新皮肤，从指根处断开，露出白森森的骨头。
她把它留下了。
林涵低头看自己的手。手腕上那道红印，又回来了。比之前更深，更宽，像刀刻的。
老胡也在看自己的手。他无名指上那枚戒指，已经嵌进去大半，只剩一点点金色的边还露在外面。他使劲抠，抠不动，指甲都劈了，戒指纹丝不动。
周瑾握着那把水果刀，盯着楼上。楼梯口站着一个人——不是女人，是孙姐。
她穿着死的时候那身衣服，后脑勺上还有血，但脸上带着笑。她站在那儿，看着他们，慢慢抬起手，指了指自己的嘴。
嘴张开了。里面全是牙。尖的，密的，一排排的，一直长到嗓子眼。
跟钟里那个婴儿一样的牙。
她开始往下走。一级，两级，三级。走到餐桌边，停下，看着自己生前坐的那把椅子。椅子上空空的，但盘子里的食物，少了一半——那是她死前没吃完的那半。
她坐下来，拿起刀叉，继续吃。
吃得很慢，很认真，像在完成一件很重要的事。
林涵盯着她，脑子里有个念头越来越清晰——这座古堡里，没有真正的死人。每一个死了的人，都会以某种方式“活”过来。孙姐在镜子里活过来了，现在又在餐桌边活过来了。那眼镜呢？孕妇呢？那个三十来岁的男人呢？
他们都在哪儿？
他站起来，走到钟前，往里看。黑洞洞的，但能看见东西在动——小小的，白白的，是婴儿的手。两只手，每只手里攥着一样东西——两颗眼珠。眼镜的眼珠。
那双手把眼珠举起来，对着光看。看完了，塞进嘴里，嚼了嚼，咽下去。
跟之前一模一样。
林涵退后一步。他忽然明白了——这个古堡里发生的一切，都是在重复。第一天发生的事，第二天还会发生，第三天还会发生，永远都在发生。只是换一批人，换一个位置，换一种方式。
那个女人，那个婴儿，孙姐，孕妇，眼镜——他们都在重复自己死的那一天的事。一遍一遍，一遍一遍，永远停不下来。
那他自己呢？他现在在喝的这碗汤，是不是也有人在重复地喝？在另一个时间，另一个空间，另一个镜子里？
他回头看了一眼餐桌。周瑾还在喝汤，老胡还在喝汤，小牧还在喝汤。孙姐坐在自己的位置上，一口一口吃着那半块肉，吃完了，盘子里的肉又满了，她又开始吃。
一遍一遍，一遍一遍。
他忽然觉得有点想笑。不是因为好笑，是因为他终于明白了一件事——在这个古堡里，活着本身，就是一种重复。你吃饭，你睡觉，你干活，你活着。然后你死了，你变成饭，被别人吃。然后别人死了，变成饭，被下一批人吃。
循环。永远没有尽头的循环。
他坐回自己的位置，端起碗，把最后一口汤喝完。
墙上那口钟，指针又动了一下。
两点二十三分。