头七（2）
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地面上只剩下七个脚印。六个是湿的，像是刚从水里捞出来的脚踩出来的；一个是干的，但脚印的边缘有一圈白色的粉末，像是骨灰。
林涵看向更远的地方。
他站在一个灵堂里。灵堂很大，大概有一百多平，天花板很高，上面的横梁上挂着白色的挽联，挽联上的字已经模糊了，看不清写的是什么。墙壁是灰色的，不是刷的漆，是霉斑——整面墙的霉斑，深浅不一，像是地图上不同颜色的地形。
灵堂里摆着七张供桌。
他面前这张供桌上摆着他的遗像。另外六张供桌上也摆着遗像，但距离太远，他看不清照片里的人是谁。
供桌后面是一排排的纸扎——纸人、纸马、纸房子、纸轿车。做工粗糙，颜色艳丽得刺眼，在烛光下泛着一层油腻的光。纸人的脸上没有画五官，只有一片空白，但林涵总觉得那些空白的脸正在“看”着他。
灵堂的尽头是一扇门。门很旧，朱红色的漆剥落了大半，露出下面发黑的木头。门没有关严，留着一道缝，缝隙里透进来一丝光——不是烛光，是月光，惨白、冰冷。
林涵朝那扇门走过去。
他的脚步很轻，但在空荡荡的灵堂里，每一步都发出清晰的回响。经过第二张供桌时，他瞥了一眼上面的遗像。
照片里是一个中年男人，方脸，浓眉，表情严肃。照片下方写着名字：赵德柱。死亡时间同样是“三天之后”。
第三张供桌：一个女人，三十岁左右，短发，眼神凌厉。名字：红姐（只有绰号，没有真名）。
第四张：一个年轻男人，二十四五岁，寸头，笑得有点傻。名字：阿豪。
第五张：一个女孩，二十出头，长发，圆脸，笑得很甜。名字：小陶。
第六张：一个戴眼镜的男人，二十七岁左右，瘦削，表情木讷。名字：陈光（外号“眼镜”）。
第七张：一个老年男人，五十六七岁，头发花白，表情疲惫。名字：刘建国（刘叔）。
七个人。七个遗像。七个“三天之后”。
林涵收回视线，走到门前。他没有急着推门，而是先蹲下来，看了看门缝下方的地面。门外的地面是泥土地，上面有脚印——新的脚印，七双不同尺码的鞋印，从门外延伸进来。
他们是走进来的。
不是被拖进来的，不是被抬进来的，是“走进来”的。这意味着他们在进入灵堂之前，是有意识的。但他们不记得了。林涵也不记得。他只记得自己“醒来”的那一刻，之前的记忆像被橡皮擦擦掉了一样干净。
这是副本的规则之一：进入副本时的记忆缺失。不是全部记忆，只是“如何进入”的那一段。副本在抹除你对自己“来路”的认知，让你只能接受“现在”。
林涵推开了门。
月光倾泻下来，照亮了他的脸。
门外是一个院子。院子不大，铺着青石板，石板的缝隙里长满了枯草。院子中央有一棵老槐树，树干很粗，要两个人才能合抱，但树上一片叶子都没有，光秃秃的枝丫像干枯的手指伸向天空。
槐树上挂着白色的灯笼。每一个灯笼上都写着一个“奠”字，灯笼在风里轻轻摇晃，发出吱呀吱呀的声音。
院子对面是一排房子。平房，黑瓦白墙，典型的南方农村建筑。所有的窗户都关着，窗帘拉得严严实实，看不到里面的情况。但林涵注意到一个细节——
每一扇窗户的玻璃上，都画着一个符号。不是文字，是符号——圆圈里套着一个叉，像是某种封印。
林涵收回视线，看向院子左侧。
那里站着六个人。
他们和林涵一样，刚刚从灵堂里走出来。有人还在揉膝盖，有人蹲在地上干呕，有人茫然地环顾四周，有人已经掏出了手机（没有信号，屏幕上的时间显示：00:00）。
六个人看到林涵，同时停下了动作。
沉默持续了三秒。
然后，那个方脸的中年男人开口了，声音低沉，带着一种军人特有的干脆：
“还有人。七个人。”
他的目光扫过林涵，在林涵的右手上停留了一秒——林涵的手还握着拳，遮着掌心的数字。
“你是第几次？”中年男人问。
“第五次。”林涵没有隐瞒。在副本里，隐瞒副本次数等于自杀。次数代表经验，经验代表你能不能活。没有人会带一个没有经验的人，但也没有人会信任一个隐瞒经验的人。
中年男人的眼神变了一下。他点了下头：“第四次。赵德柱，叫我老赵。”
“林涵。”
旁边那个短发女人走过来。她的步子很稳，但林涵注意到她的手在发抖——不是冷，是肾上腺素过后的应激反应。她刚刚经历了恐惧，但她在硬撑。
“红姐。第三次。”她看着林涵，“你是这里次数最多的？”
“看起来是。”
“那你带队。”红姐的语气不是商量，是陈述。
林涵没有回答。他看向另外四个人。
阿豪站在老槐树旁边，仰着头看灯笼，嘴里嘟囔着“卧槽卧槽卧槽”。小陶蹲在地上，双手抱着膝盖，脸埋在膝盖里，肩膀在轻轻发抖。眼镜站在最后面，推了推鼻梁上的眼镜，嘴唇在动，像是在默念什么。刘叔最安静，他站在院子角落里，背对着所有人，仰头看着天空的月亮。
林涵注意到刘叔的嘴唇也在动，但不是默念——他在说话。声音很轻，像是在跟什么人聊天。
但他身边没有人。
“刘叔？”林涵叫了一声。
刘叔没有回头。他的声音飘过来，像是自言自语：“来了……她也来了……”
“谁来了？”老赵皱眉。
刘叔慢慢转过头。月光照在他脸上，林涵看到他的眼神——不是在看着他们，是在看着他们身后，看着他们身后的灵堂，看着灵堂里的某样东西。
“她一直在等。”刘叔说，声音平静得不像是在说一件恐怖的事，“等了三年了。今天，她终于等到了。”
一阵风吹过老槐树，白色的灯笼剧烈摇晃，吱呀声连成一片。
林涵身后，灵堂里的蜡烛同时熄灭了。
黑暗像潮水一样涌出来，吞没了月光，吞没了院子，吞没了所有人。
然后，在彻底的黑暗里，林涵听到了那个声音——不是老太婆，不是年轻女人，是一个小女孩的声音，清脆、天真，像是在唱一首儿歌：
“头七到，头七到，
儿子回来妈知道。
一碗米饭两根香，
吃了米饭上天堂……”
声音越来越远，越来越轻，最后消散在风里。
蜡烛重新亮了起来。
但林涵不在院子里了。
他躺在了一张床上。天花板很低，灰白色，有一条裂缝从中间延伸到墙角。床头柜上放着一盏台灯，灯光昏黄，照亮了床头柜上的一件东西——
一面镜子。
巴掌大小，木柄，镜面发黄，边缘有裂纹。
林涵没有去拿镜子。他记得规则——虽然规则还没有出现，但他知道，在这种地方，镜子永远是最危险的东西。
他坐起来，环顾四周。
这是一个房间。大概十平米，一张床，一个床头柜，一个衣柜，一扇窗户。窗户被木板钉死了，木板之间的缝隙透进来一丝月光。
衣柜的门半开着，里面挂着一件衣服。白色的寿衣。
地面上只剩下七个脚印。六个是湿的，像是刚从水里捞出来的脚踩出来的；一个是干的，但脚印的边缘有一圈白色的粉末，像是骨灰。
林涵看向更远的地方。
他站在一个灵堂里。灵堂很大，大概有一百多平，天花板很高，上面的横梁上挂着白色的挽联，挽联上的字已经模糊了，看不清写的是什么。墙壁是灰色的，不是刷的漆，是霉斑——整面墙的霉斑，深浅不一，像是地图上不同颜色的地形。
灵堂里摆着七张供桌。
他面前这张供桌上摆着他的遗像。另外六张供桌上也摆着遗像，但距离太远，他看不清照片里的人是谁。
供桌后面是一排排的纸扎——纸人、纸马、纸房子、纸轿车。做工粗糙，颜色艳丽得刺眼，在烛光下泛着一层油腻的光。纸人的脸上没有画五官，只有一片空白，但林涵总觉得那些空白的脸正在“看”着他。
灵堂的尽头是一扇门。门很旧，朱红色的漆剥落了大半，露出下面发黑的木头。门没有关严，留着一道缝，缝隙里透进来一丝光——不是烛光，是月光，惨白、冰冷。
林涵朝那扇门走过去。
他的脚步很轻，但在空荡荡的灵堂里，每一步都发出清晰的回响。经过第二张供桌时，他瞥了一眼上面的遗像。
照片里是一个中年男人，方脸，浓眉，表情严肃。照片下方写着名字：赵德柱。死亡时间同样是“三天之后”。
第三张供桌：一个女人，三十岁左右，短发，眼神凌厉。名字：红姐（只有绰号，没有真名）。
第四张：一个年轻男人，二十四五岁，寸头，笑得有点傻。名字：阿豪。
第五张：一个女孩，二十出头，长发，圆脸，笑得很甜。名字：小陶。
第六张：一个戴眼镜的男人，二十七岁左右，瘦削，表情木讷。名字：陈光（外号“眼镜”）。
第七张：一个老年男人，五十六七岁，头发花白，表情疲惫。名字：刘建国（刘叔）。
七个人。七个遗像。七个“三天之后”。
林涵收回视线，走到门前。他没有急着推门，而是先蹲下来，看了看门缝下方的地面。门外的地面是泥土地，上面有脚印——新的脚印，七双不同尺码的鞋印，从门外延伸进来。
他们是走进来的。
不是被拖进来的，不是被抬进来的，是“走进来”的。这意味着他们在进入灵堂之前，是有意识的。但他们不记得了。林涵也不记得。他只记得自己“醒来”的那一刻，之前的记忆像被橡皮擦擦掉了一样干净。
这是副本的规则之一：进入副本时的记忆缺失。不是全部记忆，只是“如何进入”的那一段。副本在抹除你对自己“来路”的认知，让你只能接受“现在”。
林涵推开了门。
月光倾泻下来，照亮了他的脸。
门外是一个院子。院子不大，铺着青石板，石板的缝隙里长满了枯草。院子中央有一棵老槐树，树干很粗，要两个人才能合抱，但树上一片叶子都没有，光秃秃的枝丫像干枯的手指伸向天空。
槐树上挂着白色的灯笼。每一个灯笼上都写着一个“奠”字，灯笼在风里轻轻摇晃，发出吱呀吱呀的声音。
院子对面是一排房子。平房，黑瓦白墙，典型的南方农村建筑。所有的窗户都关着，窗帘拉得严严实实，看不到里面的情况。但林涵注意到一个细节——
每一扇窗户的玻璃上，都画着一个符号。不是文字，是符号——圆圈里套着一个叉，像是某种封印。
林涵收回视线，看向院子左侧。
那里站着六个人。
他们和林涵一样，刚刚从灵堂里走出来。有人还在揉膝盖，有人蹲在地上干呕，有人茫然地环顾四周，有人已经掏出了手机（没有信号，屏幕上的时间显示：00:00）。
六个人看到林涵，同时停下了动作。
沉默持续了三秒。
然后，那个方脸的中年男人开口了，声音低沉，带着一种军人特有的干脆：
“还有人。七个人。”
他的目光扫过林涵，在林涵的右手上停留了一秒——林涵的手还握着拳，遮着掌心的数字。
“你是第几次？”中年男人问。
“第五次。”林涵没有隐瞒。在副本里，隐瞒副本次数等于自杀。次数代表经验，经验代表你能不能活。没有人会带一个没有经验的人，但也没有人会信任一个隐瞒经验的人。
中年男人的眼神变了一下。他点了下头：“第四次。赵德柱，叫我老赵。”
“林涵。”
旁边那个短发女人走过来。她的步子很稳，但林涵注意到她的手在发抖——不是冷，是肾上腺素过后的应激反应。她刚刚经历了恐惧，但她在硬撑。
“红姐。第三次。”她看着林涵，“你是这里次数最多的？”
“看起来是。”
“那你带队。”红姐的语气不是商量，是陈述。
林涵没有回答。他看向另外四个人。
阿豪站在老槐树旁边，仰着头看灯笼，嘴里嘟囔着“卧槽卧槽卧槽”。小陶蹲在地上，双手抱着膝盖，脸埋在膝盖里，肩膀在轻轻发抖。眼镜站在最后面，推了推鼻梁上的眼镜，嘴唇在动，像是在默念什么。刘叔最安静，他站在院子角落里，背对着所有人，仰头看着天空的月亮。
林涵注意到刘叔的嘴唇也在动，但不是默念——他在说话。声音很轻，像是在跟什么人聊天。
但他身边没有人。
“刘叔？”林涵叫了一声。
刘叔没有回头。他的声音飘过来，像是自言自语：“来了……她也来了……”
“谁来了？”老赵皱眉。
刘叔慢慢转过头。月光照在他脸上，林涵看到他的眼神——不是在看着他们，是在看着他们身后，看着他们身后的灵堂，看着灵堂里的某样东西。
“她一直在等。”刘叔说，声音平静得不像是在说一件恐怖的事，“等了三年了。今天，她终于等到了。”
一阵风吹过老槐树，白色的灯笼剧烈摇晃，吱呀声连成一片。
林涵身后，灵堂里的蜡烛同时熄灭了。
黑暗像潮水一样涌出来，吞没了月光，吞没了院子，吞没了所有人。
然后，在彻底的黑暗里，林涵听到了那个声音——不是老太婆，不是年轻女人，是一个小女孩的声音，清脆、天真，像是在唱一首儿歌：
“头七到，头七到，
儿子回来妈知道。
一碗米饭两根香，
吃了米饭上天堂……”
声音越来越远，越来越轻，最后消散在风里。
蜡烛重新亮了起来。
但林涵不在院子里了。
他躺在了一张床上。天花板很低，灰白色，有一条裂缝从中间延伸到墙角。床头柜上放着一盏台灯，灯光昏黄，照亮了床头柜上的一件东西——
一面镜子。
巴掌大小，木柄，镜面发黄，边缘有裂纹。
林涵没有去拿镜子。他记得规则——虽然规则还没有出现，但他知道，在这种地方，镜子永远是最危险的东西。
他坐起来，环顾四周。
这是一个房间。大概十平米，一张床，一个床头柜，一个衣柜，一扇窗户。窗户被木板钉死了，木板之间的缝隙透进来一丝月光。
衣柜的门半开着，里面挂着一件衣服。白色的寿衣。