殡仪馆（9）
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他翻开本子，在最新的一页上写下：
“棺材里的人不是周伯明。刻字的人有两个。
一个是棺材里的人（右手），另一个未知（左手）。
‘明’字是后加的。加这个字的人，可能还在殡仪馆的某个地方。”
他合上本子，看向窗外。铅灰色的天空还是没有星星。殡仪馆的轮廓在夜色中像一座巨大的坟墓，而他们七个人——不，六个人——是这座坟墓里唯一还在呼吸的东西。
走廊尽头，又响起了脚步声。
这次不是布鞋。是皮鞋。硬底皮鞋踩在水泥地上，发出清脆的、有节奏的声响。嗒，嗒，嗒。像是有人在走廊里散步，不急不慢，从这头走到那头，再从那头走回这头。
林涵听了一会儿，发现了一个规律。皮鞋声每走十步，就会停顿三秒。然后继续。每十步一停，像是一种仪式，或者一种信号。
强哥走到门口，探头看了一眼走廊。走廊空无一人。但皮鞋声还在响。
“没人。”强哥的声音里带着困惑。“走廊里没人，但声音在响。”
老宋走到强哥旁边，也看了一眼。他的眼睛眯了起来，然后缓缓抬起头，看向天花板。
天花板上什么都没有。只有一排排白炽灯泡和灰白色的石灰顶。
但皮鞋声确实是从上方传来的。不是天花板上面，是天花板里面。有人在殡仪馆的吊顶夹层里走路。穿着皮鞋，每十步停三秒。
林涵也听到了。他走到走廊里，站在强哥和老宋中间，闭上眼睛，只用耳朵去听。皮鞋声从他的正上方经过，向东走，走到走廊尽头，停了。三秒后，折返，向西走，走到灵堂门口的上方，又停了。三秒后，再次折返。
它在巡逻。
殡仪馆的吊顶夹层里，有什么东西在巡逻。每十步一停，从东到西，从西到东。像一个哨兵，守护着某个它认为重要的东西。
林涵睁开眼睛，看着天花板。白炽灯的光线在他脸上投下斑驳的阴影。
“北楼。”他说。
“什么？”强哥没听清。
“守则第四条。禁止靠近北楼。”林涵的声音很轻，但每一个字都像钉子一样扎进空气里。“北楼里有什么东西，是鬼不想让我们看到的。而天花板里的那个东西，在阻止我们去北楼。”
他转过身，看向灵堂里的棺材。
“我们必须在明天之前，进入北楼。”
第一夜守灵的人选是老宋和阿美。
守则第十一条写得清清楚楚：守灵期间香火不得中断，必须有人时刻守在灵前。这意味着整个晚上，灵堂里都不能缺人。
老宋主动提出守上半夜，让阿美守下半夜。“你后半夜容易犯困，我年纪大了，觉少。”
老宋说这话的时候语气很温和，但林涵注意到他的眼睛一直在看香炉——他在计算一炷香能烧多久，需要多久续一次。
阿美没有反对。她巴不得少守一会儿。
林涵把去北楼的决定告诉了小周。她沉默了几秒，然后点了点头。“我跟你去。”
“你不问我为什么选你？”
“因为你不会选一个拖后腿的人。”小周的声音很轻，但很笃定。“强哥太冲动，陈砚太胆小，阿美太怕死，老宋要守灵。只有我可以。”
林涵看了她一眼。这个女孩的直觉比他预想的更敏锐。
凌晨一点，殡仪馆陷入了一天中最深的黑暗。走廊里的白炽灯还在亮，但光线比白天弱了很多，像随时都会熄灭。林涵和小周从灵堂后门出去，沿着西翼的走廊向北走。北楼在主楼的北侧，通过一条露天连廊连接。连廊上没有灯，只有头顶铅灰色的天空和远处某个不知名光源投下的微弱光晕。
小周走得很慢，每一步都像在丈量地面。林涵走在她前面，手电筒的光柱在黑暗中切出一条窄窄的通道。光柱扫过连廊的墙壁时，他看到了墙上的涂鸦。不是现代喷漆，是炭笔写的字，有些已经模糊得看不清了。他停下来照了一张。
“北楼不能去。”“沈馆长骗人。”“周师傅是好人。”“我看到它在镜子里。”
字迹各不相同，像是不同时期不同人写的。最后一行字下面画了一个歪歪扭扭的箭头，指向北楼的方向。
连廊尽头是一扇铁门，门上挂着一把生锈的挂锁。锁是开着的。林涵把锁取下来，放在地上。铁门推开时发出一声刺耳的呻吟，像是什么东西被吵醒了。小周缩了一下脖子，但没有退后。
北楼到了。
这是一栋三层的旧式建筑，外墙刷着灰白色的石灰，大片大片地剥落，露出里面青灰色的砖头。窗户全被封死了，用木板从外面钉死，木板上又用红漆写着“禁止入内”四个字。红漆已经发黑，像干透的血。
林涵推开门，手电筒的光柱照进楼内。
一楼是一个大厅，地上堆满了杂物——破椅子、烂桌子、发霉的纸箱、碎裂的花圈。空气中弥漫着灰尘和霉味的混合物，每吸一口气都像在吃土。地面上有脚印。不是新的，是很久以前留下的，灰尘在脚印处被压得很实，形成一个个深色的凹坑。很多脚印，有进有出，说明曾经有不少人来过这里，然后又离开了。
“有人来过。”小周蹲下来看那些脚印。“而且不止一拨人。你看这个脚印是皮鞋的，这个是布鞋的，这个是光脚的。”
林涵也蹲下来。光脚的脚印只有一行，从门口一直延伸到楼梯口。脚印很小，像是女人的脚，或者半大孩子的。脚趾的印痕很深，像是在用力抓地——这个人跑得很急，或者很怕。
他们跟着那行光脚印上了二楼。
二楼的格局和一楼不一样，被隔成了一个个小房间，像是宿舍。走廊两侧是一扇扇木门，大部分门都关着，少数几扇半开着，门后是黑洞洞的房间。林涵用手电筒照进最近的一个房间——里面只有一张木板床和一把椅子，床上铺着发黄的草席，草席上有一个人形的压痕。
有人睡过这里。睡了很久，把草席压出了一个深深的人形。
小周站在走廊中间，突然停下来。“你听。”
林涵屏住呼吸。走廊深处传来一种声音，像是有节奏的滴水声。滴，滴，滴。很慢，很有规律，每两秒一滴。但殡仪馆的水管早就关了，不可能有水。
滴水声从走廊尽头的房间传来。那个房间的门是关着的，门上贴着一张发黄的纸，纸上写着四个字——“馆长室”。
林涵走过去，手搭在门把手上。把手是铜的，冰凉，表面有氧化发绿的痕迹。他转动把手，门开了。
馆长室比别的房间大很多。靠窗的位置是一张红木办公桌，桌上堆着文件和一个老式台灯。靠墙是一个文件柜，柜门半开，里面空空荡荡。墙上挂着六张照片，是历任馆长的标准像，每张照片下面都贴着姓名和任期。
林涵用手电筒照那些照片。
他翻开本子，在最新的一页上写下：
“棺材里的人不是周伯明。刻字的人有两个。
一个是棺材里的人（右手），另一个未知（左手）。
‘明’字是后加的。加这个字的人，可能还在殡仪馆的某个地方。”
他合上本子，看向窗外。铅灰色的天空还是没有星星。殡仪馆的轮廓在夜色中像一座巨大的坟墓，而他们七个人——不，六个人——是这座坟墓里唯一还在呼吸的东西。
走廊尽头，又响起了脚步声。
这次不是布鞋。是皮鞋。硬底皮鞋踩在水泥地上，发出清脆的、有节奏的声响。嗒，嗒，嗒。像是有人在走廊里散步，不急不慢，从这头走到那头，再从那头走回这头。
林涵听了一会儿，发现了一个规律。皮鞋声每走十步，就会停顿三秒。然后继续。每十步一停，像是一种仪式，或者一种信号。
强哥走到门口，探头看了一眼走廊。走廊空无一人。但皮鞋声还在响。
“没人。”强哥的声音里带着困惑。“走廊里没人，但声音在响。”
老宋走到强哥旁边，也看了一眼。他的眼睛眯了起来，然后缓缓抬起头，看向天花板。
天花板上什么都没有。只有一排排白炽灯泡和灰白色的石灰顶。
但皮鞋声确实是从上方传来的。不是天花板上面，是天花板里面。有人在殡仪馆的吊顶夹层里走路。穿着皮鞋，每十步停三秒。
林涵也听到了。他走到走廊里，站在强哥和老宋中间，闭上眼睛，只用耳朵去听。皮鞋声从他的正上方经过，向东走，走到走廊尽头，停了。三秒后，折返，向西走，走到灵堂门口的上方，又停了。三秒后，再次折返。
它在巡逻。
殡仪馆的吊顶夹层里，有什么东西在巡逻。每十步一停，从东到西，从西到东。像一个哨兵，守护着某个它认为重要的东西。
林涵睁开眼睛，看着天花板。白炽灯的光线在他脸上投下斑驳的阴影。
“北楼。”他说。
“什么？”强哥没听清。
“守则第四条。禁止靠近北楼。”林涵的声音很轻，但每一个字都像钉子一样扎进空气里。“北楼里有什么东西，是鬼不想让我们看到的。而天花板里的那个东西，在阻止我们去北楼。”
他转过身，看向灵堂里的棺材。
“我们必须在明天之前，进入北楼。”
第一夜守灵的人选是老宋和阿美。
守则第十一条写得清清楚楚：守灵期间香火不得中断，必须有人时刻守在灵前。这意味着整个晚上，灵堂里都不能缺人。
老宋主动提出守上半夜，让阿美守下半夜。“你后半夜容易犯困，我年纪大了，觉少。”
老宋说这话的时候语气很温和，但林涵注意到他的眼睛一直在看香炉——他在计算一炷香能烧多久，需要多久续一次。
阿美没有反对。她巴不得少守一会儿。
林涵把去北楼的决定告诉了小周。她沉默了几秒，然后点了点头。“我跟你去。”
“你不问我为什么选你？”
“因为你不会选一个拖后腿的人。”小周的声音很轻，但很笃定。“强哥太冲动，陈砚太胆小，阿美太怕死，老宋要守灵。只有我可以。”
林涵看了她一眼。这个女孩的直觉比他预想的更敏锐。
凌晨一点，殡仪馆陷入了一天中最深的黑暗。走廊里的白炽灯还在亮，但光线比白天弱了很多，像随时都会熄灭。林涵和小周从灵堂后门出去，沿着西翼的走廊向北走。北楼在主楼的北侧，通过一条露天连廊连接。连廊上没有灯，只有头顶铅灰色的天空和远处某个不知名光源投下的微弱光晕。
小周走得很慢，每一步都像在丈量地面。林涵走在她前面，手电筒的光柱在黑暗中切出一条窄窄的通道。光柱扫过连廊的墙壁时，他看到了墙上的涂鸦。不是现代喷漆，是炭笔写的字，有些已经模糊得看不清了。他停下来照了一张。
“北楼不能去。”“沈馆长骗人。”“周师傅是好人。”“我看到它在镜子里。”
字迹各不相同，像是不同时期不同人写的。最后一行字下面画了一个歪歪扭扭的箭头，指向北楼的方向。
连廊尽头是一扇铁门，门上挂着一把生锈的挂锁。锁是开着的。林涵把锁取下来，放在地上。铁门推开时发出一声刺耳的呻吟，像是什么东西被吵醒了。小周缩了一下脖子，但没有退后。
北楼到了。
这是一栋三层的旧式建筑，外墙刷着灰白色的石灰，大片大片地剥落，露出里面青灰色的砖头。窗户全被封死了，用木板从外面钉死，木板上又用红漆写着“禁止入内”四个字。红漆已经发黑，像干透的血。
林涵推开门，手电筒的光柱照进楼内。
一楼是一个大厅，地上堆满了杂物——破椅子、烂桌子、发霉的纸箱、碎裂的花圈。空气中弥漫着灰尘和霉味的混合物，每吸一口气都像在吃土。地面上有脚印。不是新的，是很久以前留下的，灰尘在脚印处被压得很实，形成一个个深色的凹坑。很多脚印，有进有出，说明曾经有不少人来过这里，然后又离开了。
“有人来过。”小周蹲下来看那些脚印。“而且不止一拨人。你看这个脚印是皮鞋的，这个是布鞋的，这个是光脚的。”
林涵也蹲下来。光脚的脚印只有一行，从门口一直延伸到楼梯口。脚印很小，像是女人的脚，或者半大孩子的。脚趾的印痕很深，像是在用力抓地——这个人跑得很急，或者很怕。
他们跟着那行光脚印上了二楼。
二楼的格局和一楼不一样，被隔成了一个个小房间，像是宿舍。走廊两侧是一扇扇木门，大部分门都关着，少数几扇半开着，门后是黑洞洞的房间。林涵用手电筒照进最近的一个房间——里面只有一张木板床和一把椅子，床上铺着发黄的草席，草席上有一个人形的压痕。
有人睡过这里。睡了很久，把草席压出了一个深深的人形。
小周站在走廊中间，突然停下来。“你听。”
林涵屏住呼吸。走廊深处传来一种声音，像是有节奏的滴水声。滴，滴，滴。很慢，很有规律，每两秒一滴。但殡仪馆的水管早就关了，不可能有水。
滴水声从走廊尽头的房间传来。那个房间的门是关着的，门上贴着一张发黄的纸，纸上写着四个字——“馆长室”。
林涵走过去，手搭在门把手上。把手是铜的，冰凉，表面有氧化发绿的痕迹。他转动把手，门开了。
馆长室比别的房间大很多。靠窗的位置是一张红木办公桌，桌上堆着文件和一个老式台灯。靠墙是一个文件柜，柜门半开，里面空空荡荡。墙上挂着六张照片，是历任馆长的标准像，每张照片下面都贴着姓名和任期。
林涵用手电筒照那些照片。