第30章 魏征死亡凝视：陛下，这就是您教的好儿子
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魏征站在台阶下。
手里的硬纸奏章被捏成一个皱巴巴的纸团，“吧嗒”一声掉在青砖上。
大殿里的空气像是被冻住了。
魏征抬起头。
脖子上一根青筋像蚯蚓一样绷起，他直勾勾盯着龙椅上的李世民。
“陛下！”
魏征开口了。
声音干瘪，像粗糙的砂纸用力擦过朽木。
大殿里的太监宫女吓得膝盖一软，跪了一地，连头都不敢抬。
“这便是您教的好儿子？”
魏征干瘦的手指从宽大的袖管里伸出，毫不客气地指向半空中的天幕。
李世民没说话。
他右手死死按在断裂的龙椅扶手上。
木刺扎进肉里。
鲜血顺着指缝渗出来，一滴一滴砸在地砖上。
他盯着魏征。
大唐敢这么当面打他脸的，敢在这个节骨眼上火上浇油的，只有这头倔驴。
“魏征，你放肆。”
李世民从牙缝里挤出这几个字，透着浓烈的杀气。
魏征没退半步。
他甚至往前跨了一大步，皂靴踩在那个纸团上。
“臣放肆，也不及殿下在仙界丢尽天家颜面的万一！”
魏征花白的胡须在殿风中剧烈抖动。
“殿下身为大唐储君，遇事不思己过，不念礼仪。”
“竟与那不知名讳的市井之徒，在幻境中对骂！”
“满口污言秽语，成何体统！”
魏征猛地转向李世民，唾沫星子横飞。
“上梁不正，下梁方歪！”
“陛下昔日杀兄屠弟，行事失了分寸。今日又偏宠魏王李泰，视东宫如无物。”
“您自己把纲常伦理踩在脚下。”
“现在怪太子行事荒唐？”
太极殿静得可怕。
程咬金和尉迟恭对视一眼，连喘气都压得极低。
魏征这是真把脑袋别在裤腰带上骂街了。
现代客厅里。
李承乾瘫在布艺沙发上。
蓝牙耳机已经被他扯下来，扔在地上。
他听着天幕传来的魏征的骂声，十指死死抠进沙发垫的缝隙里。
指甲劈了。
他浑然不觉。
又来了。
又是这种高高在上的说教。
又是这种毫无温度的指责。
他大口大口喘着粗气，胃里一阵阵剧烈的痉挛。
刚刚打游戏赢下的那点微末快感，被洗刷得干干净净。
只剩下深入骨髓的疲惫和怨恨。
苏烨把手里的塑料水杯重重磕在茶几上。
“咚”的一声。
水花溅出来，打湿了那本《物理》的封皮。
他拽过麦克风，看着天幕里那个脖子涨得通红的老头。
“魏老头，你闭嘴吧。”
苏烨的声音通过外置音响放出去，带着电流的回音，在太极殿上空轰然炸开。
魏征骂声一顿。
他仰起脖子，瞪着天幕。
“仙人要护短？”魏征梗着脖子，毫不畏惧。
苏烨靠在沙发上，揉了揉发酸的后颈。
“护什么短。”
“我就是看不惯你们这套动不动就上纲上线的道德绑架。”
苏烨指着旁边低着头、浑身发抖的李承乾。
“他玩个游戏怎么了？”
“在你们大唐，他每天五更天就得爬起来，读那些枯燥乏味的圣贤书。”
“脚有点跛，走路稍微晃一下，你魏征就上折子骂他失仪。”
“他爹偏心弟弟，把李泰捧上天，他心里憋屈抱怨两句，你们就说他不孝。”
苏烨站起身，走到李承乾身边。
一把扯住李承乾的卫衣帽子，强迫他抬起头。
那张年轻的脸上，已经憋得全是血丝。
“看清楚了。”
苏烨对着天幕冷笑。
“人是个肉长的，不是你们用青铜浇出来的模子。”
“他也是个二十来岁的年轻人。”
“心里憋的火太多了，委屈受得太久了，找不到口子发泄，人是会疯的。”
太极殿里，几个老臣面面相觑。
他们不懂，太子锦衣玉食，有何委屈？
苏烨松开手，任由李承乾重新缩回沙发里。
“在我们这个时代，这种病叫‘抑郁症’。”
苏烨抛出了一个现代词汇。
“什么症？”
孙思邈在大殿角落里竖起了耳朵。
他在医书上从未见过此症。
苏烨抓起茶几上的那个可乐空罐。
手指猛地发力。
“咔啦！”
铝制的罐子瞬间被捏扁，发出刺耳的扭曲声。
“就像这个罐子。”
苏烨捏着那团废铝。
“你们天天往里面加压，天天给他灌输责任、礼义。”
“却从来不给他一个透气的口子。”
“他不玩游戏释放压力，他不去寻欢作乐麻痹自己。”
“最后结果是什么？”
苏烨把瘪掉的罐子重重扔进垃圾桶。
“砰。”
“炸了。”
苏烨转头盯着李世民的那张大脸。
“他造反，根本不是为了当皇帝。”
“他就是想砸了你们给他套上的这层硬壳！”
“他就是想向你们证明，他不是个只会点头的提线木偶！”
李承乾缩在沙发里。
双手死死捂着脸。
肩膀开始剧烈地抽动。
泪水顺着指缝溢出来，滴滴答答砸在卫衣的拉链上。
他哭了。
哭得像个在黑夜里迷路的幼童。
这两千多年来。
大唐的史官骂他，老百姓骂他，连他最亲近的父亲也防着他。
从来没有人跟他说过一句“你压力太大了”。
所有人都只会板着脸对他说“你做的还不够”。
太极殿里。
魏征张了张嘴。
那句已经涌到舌尖的“圣人云”，卡在喉咙里，怎么也吐不出来。
他看着天幕里那个哭得一抽一抽的大唐太子。
这是那个阴鸷、乖戾、动不动就杀人的李承乾吗？
魏征低下头，后背出了一层冷汗。
李世民跌坐回龙椅上。
断木刺进手掌的深处，他没有拔。
“抑郁……症……”
李世民喃喃地念叨着这三个字。
他想起了承乾小时候。
有一回背不出《论语》，急得用脑袋去撞东宫的红漆柱子。
额头撞得青紫。
当时自己是怎么做的？
他让人把承乾关在书房里，三天不准喝肉汤，抄书一百遍。
他以为那是严父之爱。
李世民的胸口闷得发慌。
心脏像是被一只无形的手死死攥住。
他是不是真的，亲手逼疯了自己最器重的长子？
大殿里安静得可怕。
连灯花爆裂的声音都清晰可闻。
魏征往后退了半步，默默退回了文官的行列。
他那根挺直的脊梁，似乎也弯下去了一点。
满朝文武大气都不敢喘。
万朝直播间里，罕见地没有一条弹幕飘过。
现代客厅。
苏烨看着这死气沉沉的画面。
他最烦这种煽情过头的伦理戏码。
弄得他像个居委会大妈在调解家庭矛盾。
“啧。”
苏烨烦躁地抓了一把有些凌乱的头发。
他转身。
大步走向展厅最深处的角落。
那里靠墙摆着一个墨绿色的铁皮防爆柜。
柜子有些年头了，边角的绿漆剥落，露出里面生锈的铁皮。
苏烨从兜里掏出一把黄铜钥匙，插进锁孔。
手腕用力一拧。
“嘎吱——”
铁门拉开，发出令人牙酸的金属摩擦声。
苏烨探进半个身子。
从里面拽出一个黑沉沉的、足有一米多长的大件。
这是一把博物馆用来做国防展览的仿制现代突击步枪。
虽然是仿制模型，打不出真子弹。
但通体采用全金属冲压和工程塑料，一比一复刻，重量和质感与真枪毫无二致。
苏烨拎着枪托，大步走回沙发区。
“啪！”
沉重的枪身被苏烨单手拍在钢化玻璃茶几上。
沉闷的撞击声让茶几震了三震。
黑色的枪管在吸顶灯下，泛着一股冰冷彻骨的金属死亡气息。
原本还在抹眼泪的李承乾吓了一跳。
他猛地抬起头，惊恐地盯着那个带着握把和笔直铁管的怪异物件。
坐在旁边的扶苏，也从厚厚的物理书里拔出视线。
他常年待在北境军营。
他对兵器有着野兽般的直觉。
虽然从未见过这东西，但他能闻到，这根铁管子里透出的无边杀气。
那是比大秦最强劲的连弩，还要恐怖千百倍的气息。
苏烨单手搭在枪托上。
手指在黑色的工程塑料上漫不经心地敲击了两下。
他看向天幕。
看着那些还沉浸在家庭悲剧里不可自拔的皇帝和大臣。
苏烨的嘴角扯动了一下。
“行了，别吵吵了。”
苏烨的声音恢复了那种懒散，却带着极强的穿透力。
“家庭伦理剧到此为止。”
他一把抓起步枪，动作利落地将枪托抵在肩窝。
左手托住护木，右手食指搭在扳机护圈外。
枪口直直指向前方的白墙。
“给你们看点硬货。”
苏烨偏过头，眼神冷冽。
“这叫战争的代差。”
魏征站在台阶下。
手里的硬纸奏章被捏成一个皱巴巴的纸团，“吧嗒”一声掉在青砖上。
大殿里的空气像是被冻住了。
魏征抬起头。
脖子上一根青筋像蚯蚓一样绷起，他直勾勾盯着龙椅上的李世民。
“陛下！”
魏征开口了。
声音干瘪，像粗糙的砂纸用力擦过朽木。
大殿里的太监宫女吓得膝盖一软，跪了一地，连头都不敢抬。
“这便是您教的好儿子？”
魏征干瘦的手指从宽大的袖管里伸出，毫不客气地指向半空中的天幕。
李世民没说话。
他右手死死按在断裂的龙椅扶手上。
木刺扎进肉里。
鲜血顺着指缝渗出来，一滴一滴砸在地砖上。
他盯着魏征。
大唐敢这么当面打他脸的，敢在这个节骨眼上火上浇油的，只有这头倔驴。
“魏征，你放肆。”
李世民从牙缝里挤出这几个字，透着浓烈的杀气。
魏征没退半步。
他甚至往前跨了一大步，皂靴踩在那个纸团上。
“臣放肆，也不及殿下在仙界丢尽天家颜面的万一！”
魏征花白的胡须在殿风中剧烈抖动。
“殿下身为大唐储君，遇事不思己过，不念礼仪。”
“竟与那不知名讳的市井之徒，在幻境中对骂！”
“满口污言秽语，成何体统！”
魏征猛地转向李世民，唾沫星子横飞。
“上梁不正，下梁方歪！”
“陛下昔日杀兄屠弟，行事失了分寸。今日又偏宠魏王李泰，视东宫如无物。”
“您自己把纲常伦理踩在脚下。”
“现在怪太子行事荒唐？”
太极殿静得可怕。
程咬金和尉迟恭对视一眼，连喘气都压得极低。
魏征这是真把脑袋别在裤腰带上骂街了。
现代客厅里。
李承乾瘫在布艺沙发上。
蓝牙耳机已经被他扯下来，扔在地上。
他听着天幕传来的魏征的骂声，十指死死抠进沙发垫的缝隙里。
指甲劈了。
他浑然不觉。
又来了。
又是这种高高在上的说教。
又是这种毫无温度的指责。
他大口大口喘着粗气，胃里一阵阵剧烈的痉挛。
刚刚打游戏赢下的那点微末快感，被洗刷得干干净净。
只剩下深入骨髓的疲惫和怨恨。
苏烨把手里的塑料水杯重重磕在茶几上。
“咚”的一声。
水花溅出来，打湿了那本《物理》的封皮。
他拽过麦克风，看着天幕里那个脖子涨得通红的老头。
“魏老头，你闭嘴吧。”
苏烨的声音通过外置音响放出去，带着电流的回音，在太极殿上空轰然炸开。
魏征骂声一顿。
他仰起脖子，瞪着天幕。
“仙人要护短？”魏征梗着脖子，毫不畏惧。
苏烨靠在沙发上，揉了揉发酸的后颈。
“护什么短。”
“我就是看不惯你们这套动不动就上纲上线的道德绑架。”
苏烨指着旁边低着头、浑身发抖的李承乾。
“他玩个游戏怎么了？”
“在你们大唐，他每天五更天就得爬起来，读那些枯燥乏味的圣贤书。”
“脚有点跛，走路稍微晃一下，你魏征就上折子骂他失仪。”
“他爹偏心弟弟，把李泰捧上天，他心里憋屈抱怨两句，你们就说他不孝。”
苏烨站起身，走到李承乾身边。
一把扯住李承乾的卫衣帽子，强迫他抬起头。
那张年轻的脸上，已经憋得全是血丝。
“看清楚了。”
苏烨对着天幕冷笑。
“人是个肉长的，不是你们用青铜浇出来的模子。”
“他也是个二十来岁的年轻人。”
“心里憋的火太多了，委屈受得太久了，找不到口子发泄，人是会疯的。”
太极殿里，几个老臣面面相觑。
他们不懂，太子锦衣玉食，有何委屈？
苏烨松开手，任由李承乾重新缩回沙发里。
“在我们这个时代，这种病叫‘抑郁症’。”
苏烨抛出了一个现代词汇。
“什么症？”
孙思邈在大殿角落里竖起了耳朵。
他在医书上从未见过此症。
苏烨抓起茶几上的那个可乐空罐。
手指猛地发力。
“咔啦！”
铝制的罐子瞬间被捏扁，发出刺耳的扭曲声。
“就像这个罐子。”
苏烨捏着那团废铝。
“你们天天往里面加压，天天给他灌输责任、礼义。”
“却从来不给他一个透气的口子。”
“他不玩游戏释放压力，他不去寻欢作乐麻痹自己。”
“最后结果是什么？”
苏烨把瘪掉的罐子重重扔进垃圾桶。
“砰。”
“炸了。”
苏烨转头盯着李世民的那张大脸。
“他造反，根本不是为了当皇帝。”
“他就是想砸了你们给他套上的这层硬壳！”
“他就是想向你们证明，他不是个只会点头的提线木偶！”
李承乾缩在沙发里。
双手死死捂着脸。
肩膀开始剧烈地抽动。
泪水顺着指缝溢出来，滴滴答答砸在卫衣的拉链上。
他哭了。
哭得像个在黑夜里迷路的幼童。
这两千多年来。
大唐的史官骂他，老百姓骂他，连他最亲近的父亲也防着他。
从来没有人跟他说过一句“你压力太大了”。
所有人都只会板着脸对他说“你做的还不够”。
太极殿里。
魏征张了张嘴。
那句已经涌到舌尖的“圣人云”，卡在喉咙里，怎么也吐不出来。
他看着天幕里那个哭得一抽一抽的大唐太子。
这是那个阴鸷、乖戾、动不动就杀人的李承乾吗？
魏征低下头，后背出了一层冷汗。
李世民跌坐回龙椅上。
断木刺进手掌的深处，他没有拔。
“抑郁……症……”
李世民喃喃地念叨着这三个字。
他想起了承乾小时候。
有一回背不出《论语》，急得用脑袋去撞东宫的红漆柱子。
额头撞得青紫。
当时自己是怎么做的？
他让人把承乾关在书房里，三天不准喝肉汤，抄书一百遍。
他以为那是严父之爱。
李世民的胸口闷得发慌。
心脏像是被一只无形的手死死攥住。
他是不是真的，亲手逼疯了自己最器重的长子？
大殿里安静得可怕。
连灯花爆裂的声音都清晰可闻。
魏征往后退了半步，默默退回了文官的行列。
他那根挺直的脊梁，似乎也弯下去了一点。
满朝文武大气都不敢喘。
万朝直播间里，罕见地没有一条弹幕飘过。
现代客厅。
苏烨看着这死气沉沉的画面。
他最烦这种煽情过头的伦理戏码。
弄得他像个居委会大妈在调解家庭矛盾。
“啧。”
苏烨烦躁地抓了一把有些凌乱的头发。
他转身。
大步走向展厅最深处的角落。
那里靠墙摆着一个墨绿色的铁皮防爆柜。
柜子有些年头了，边角的绿漆剥落，露出里面生锈的铁皮。
苏烨从兜里掏出一把黄铜钥匙，插进锁孔。
手腕用力一拧。
“嘎吱——”
铁门拉开，发出令人牙酸的金属摩擦声。
苏烨探进半个身子。
从里面拽出一个黑沉沉的、足有一米多长的大件。
这是一把博物馆用来做国防展览的仿制现代突击步枪。
虽然是仿制模型，打不出真子弹。
但通体采用全金属冲压和工程塑料，一比一复刻，重量和质感与真枪毫无二致。
苏烨拎着枪托，大步走回沙发区。
“啪！”
沉重的枪身被苏烨单手拍在钢化玻璃茶几上。
沉闷的撞击声让茶几震了三震。
黑色的枪管在吸顶灯下，泛着一股冰冷彻骨的金属死亡气息。
原本还在抹眼泪的李承乾吓了一跳。
他猛地抬起头，惊恐地盯着那个带着握把和笔直铁管的怪异物件。
坐在旁边的扶苏，也从厚厚的物理书里拔出视线。
他常年待在北境军营。
他对兵器有着野兽般的直觉。
虽然从未见过这东西，但他能闻到，这根铁管子里透出的无边杀气。
那是比大秦最强劲的连弩，还要恐怖千百倍的气息。
苏烨单手搭在枪托上。
手指在黑色的工程塑料上漫不经心地敲击了两下。
他看向天幕。
看着那些还沉浸在家庭悲剧里不可自拔的皇帝和大臣。
苏烨的嘴角扯动了一下。
“行了，别吵吵了。”
苏烨的声音恢复了那种懒散，却带着极强的穿透力。
“家庭伦理剧到此为止。”
他一把抓起步枪，动作利落地将枪托抵在肩窝。
左手托住护木，右手食指搭在扳机护圈外。
枪口直直指向前方的白墙。
“给你们看点硬货。”
苏烨偏过头，眼神冷冽。
“这叫战争的代差。”