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京城，贡院东街。</p>
天冷得滴水成冰。街边的水洼结了一层薄壳，踩上去咔嚓作响，像踩碎了一块块糖玻璃。但冷归冷，街上的人却多得挤不动。</p>
今天是科举放榜第三日，照例是考生们最后的狂欢——高中的早已披红挂彩，被各路亲戚朋友拉去喝酒庆贺；落榜的也不急着回乡，三五成群聚在茶馆酒楼里，借着酒劲骂考官、骂时运、骂老天爷不长眼。总之，但凡能坐人的地方，从临街的茶棚到背街的小酒馆，全部满满当当。</p>
薛西西坐在贡院斜对面一家酒楼的二楼雅间里。说是雅间，其实就是用几扇屏风隔出来的半开放隔断，屏风上画着岁寒三友，松竹梅各歪各的，画画的人大概也没想过有人会认真看。她挑了个临窗的位置，推开半扇窗，冷风灌进来的同时，楼下的喧闹声也灌进来了。</p>
“听说了吗？沈书言被人打断腿了。”声音从楼下大堂飘上来，压得很低，但架不住薛西西耳朵尖。</p>
“就是那个在贡院门口喊冤的？”接话的人声音更低了，“说什么舞弊徇私，文章被人换了......”</p>
“禁声！”第三个声音急促地打断，“莫要再谈此事，你不要命了？”</p>
沉默了几息。然后第一个人又开口了，这回声音里带着不甘，像被什么东西堵住了喉咙又硬要挤出来。“呸，胆小鬼。你我读书明理，难道要......”</p>
“走走走，换个地方说。”</p>
椅子腿刮过地面的声音。脚步声匆匆远去，混进街上的嘈杂里，像几滴水掉进河里。</p>
薛西西夹起一块糖醋排骨。这家酒楼的排骨做得一般，挂糊太厚，糖色炒得过了，发苦。但她还是把它啃干净了，骨头码在碟子边上，整整齐齐一小排。</p>
楼下又有人说话。不是刚才那拨，是另一桌，嗓门更大些，大概酒喝到位了。“沈书言？就是那个寒门出来的？文章确实好，我们书院的山长看过他的稿子，说今年魁元非他莫属。”有人接话，“那又如何？文章好有什么用。他得罪的是赵家。赵家那位二公子，今年也下场了。”桌上安静了一瞬。然后有人干笑了一声，“喝酒喝酒。”</p>
薛西西把最后一块排骨啃完。窗外，贡院的飞檐在灰蒙蒙的天色里翘着，檐角挂着一面旗，被风吹得猎猎响。旗上绣着一个“魁”字，金线绣的，在阴天里依然亮得刺眼。</p>
下西渠是一条窄巷，藏在京城东片那片密密麻麻的民宅深处。巷子窄得两个人并排走都要侧身，地面是碎砖和干土，墙角长着青苔，因为晒不到太阳，青苔的颜色发黑。巷子尽头有一间简易小屋，原本是堆放杂物的，没有窗，门板薄得能透进外面的风。</p>
沈书言躺在一张门板搭成的床上。被子是旧的，棉絮结了块，盖在身上沉甸甸的，但挡不住从门缝里钻进来的寒气。</p>
他的脸是灰色的，不是那种病态的苍白，是蜡烛烧到最后、蜡油流尽、火苗将灭未灭时的那种灰。嘴唇干裂，起了好几层皮，最底下那层渗着血丝。眼下青黑，颧骨高高凸起。但他的手放在被子外面，手指还保持着握笔的姿势——不是刻意摆的，是常年握笔的人，手指自然就会那样蜷着。</p>
他的腿盖在被子里，看不出伤成什么样。同乡把他从贡院门口背回来的时候，他的两条小腿是晃的，像布缝的，风一吹就摆。现在不摆了，肿起来了，把裤管撑得紧绷绷的。他感觉不到疼了，从膝盖往下，什么感觉都没有。</p>
“老天爷……”声音从喉咙深处挤出来，像砂纸磨过木板，沙哑的，干涩的，每个字都带着毛边。“老天爷……求您睁开眼吧……”</p>
没有人回答。风从门缝里挤进来，呜呜的，像有人在很远很远的地方哭。</p>
十年寒窗。这四个字，从嘴里说出来轻飘飘的，像说“今天天气不错”。但十年是多少个清晨，鸡叫头遍就爬起来，就着油灯那点豆大的光，把昨天背过的书再背一遍。手冻僵了，呵口气搓一搓，继续写。脚冻麻了，跺两下，继续背。</p>
同窗们下了学会去河边玩，他不去，因为他买不起新鞋，这双鞋要穿到明年春天。山长说他文章有风骨，说他是这些年见过最有灵气的学生。他把这句话记在心里，当成火柴，冷的时候擦一根，暖一暖。</p>
他从泥泞里爬出来，就为了一个公道。不是为了他自己——他早就知道自己这条路走不远，寒门子弟，朝中无人，就算中了进士，也不过是分到哪个穷乡僻壤当个七品小官，熬一辈子。但他还是要去考。因为如果他考上了，后来的人就可以说“沈书言能考上，我也能”。</p>
可现在他倒下了。文章被人窃走，名次被人顶替，他反倒成了诬告权贵的罪人。那天在贡院门口，他跪在青石板上，把证据举过头顶。话没说完，就被人从背后一棍子抡在腿上。他听见骨头断掉的声音，不是咔嚓，是闷闷的一声，像湿木头被掰断了。然后是第二棍。最后他就什么都不记得了。醒来的时候，躺在这张门板上，同乡老周蹲在床边，眼眶红着，说“书言你别动，我去给你找大夫”。老周出门的时候把门带上了，门板没合严，留了一条缝。光从缝里挤进来，细细一线，从门边一直爬到床脚。</p>
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“我不求富贵……”沈书言盯着那线光，声音越来越轻，像烛火被风吹着，一摇一晃，“不求荣华……只求一个公平……”</p>
那线光照不到他身上。它在床脚停住了，再往前一寸，就能够到被子的边缘。风又把门缝推窄了一点，光线更细了。</p>
街上，薛西西站在一个糖人摊子前面。</p>
摊主是个六十来岁的老头，手指粗得像胡萝卜，但捏起糖人来灵巧得不像话。糖稀在他手里一搓一捻，一拉一捏，一只牛就出来了，牛角弯弯的，牛尾巴翘着，四条腿稳稳当当站在竹签上。他把牛插在摊子前面的草靶子上，又舀起一勺糖稀，开始捏下一只。</p>
“姑娘要个什么样的？”他头也不抬。</p>
薛西西看着草靶子上那一排糖人。有龙，有凤，有猪，有狗，有兔，还有一只她认不出来的东西——大概是想捏麒麟，但角捏得太大了，像独角兽。“一个牛，一个马。”她说。</p>
老头应了一声，手上动作飞快。牛好捏，马稍微费点工夫，马鬃要用糖稀拉出细丝，一层一层叠上去。薛西西站在摊子前面等着，街上人来人往，有人从她身边挤过去，有人停下来看老头捏糖人，有个小孩拽着他娘的衣角不肯走，指着草靶子上的兔子啊啊叫。冷风把糖稀的甜味吹散，混着街对面烤红薯的焦香，混着更远处贡院旗杆上那面旗被风吹得猎猎的响声。</p>
老头把马捏好了。马头高昂，前蹄腾空，马尾扬起来，像正在跑。他把马插在竹签上，和牛一起递过来。薛西西接过来，左手举着牛，右手举着马。牛憨憨的，马烈烈的，两个糖人在阴天的光线里透出琥珀色的光，温温的，亮亮的。她低头看了看那匹马。马头和牛头正好朝着同一个方向——贡院的方向。</p>
她笑了。</p>
举着两个糖人，沿着贡院东街慢慢往前走。人群在她身边挤来挤去，但没一个人碰到她。有个扛着扁担的汉子从她旁边挤过去，扁担头上的麻绳甩过来，在离她肩膀一寸的地方自己偏开了。汉子回头看了一眼，大概以为是风吹的，转回去继续走了。</p>
薛西西哼着跑调的曲子，举着两个糖人，消失在街角的人流里。</p>
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京城，贡院东街。</p>
天冷得滴水成冰。街边的水洼结了一层薄壳，踩上去咔嚓作响，像踩碎了一块块糖玻璃。但冷归冷，街上的人却多得挤不动。</p>
今天是科举放榜第三日，照例是考生们最后的狂欢——高中的早已披红挂彩，被各路亲戚朋友拉去喝酒庆贺；落榜的也不急着回乡，三五成群聚在茶馆酒楼里，借着酒劲骂考官、骂时运、骂老天爷不长眼。总之，但凡能坐人的地方，从临街的茶棚到背街的小酒馆，全部满满当当。</p>
薛西西坐在贡院斜对面一家酒楼的二楼雅间里。说是雅间，其实就是用几扇屏风隔出来的半开放隔断，屏风上画着岁寒三友，松竹梅各歪各的，画画的人大概也没想过有人会认真看。她挑了个临窗的位置，推开半扇窗，冷风灌进来的同时，楼下的喧闹声也灌进来了。</p>
“听说了吗？沈书言被人打断腿了。”声音从楼下大堂飘上来，压得很低，但架不住薛西西耳朵尖。</p>
“就是那个在贡院门口喊冤的？”接话的人声音更低了，“说什么舞弊徇私，文章被人换了......”</p>
“禁声！”第三个声音急促地打断，“莫要再谈此事，你不要命了？”</p>
沉默了几息。然后第一个人又开口了，这回声音里带着不甘，像被什么东西堵住了喉咙又硬要挤出来。“呸，胆小鬼。你我读书明理，难道要......”</p>
“走走走，换个地方说。”</p>
椅子腿刮过地面的声音。脚步声匆匆远去，混进街上的嘈杂里，像几滴水掉进河里。</p>
薛西西夹起一块糖醋排骨。这家酒楼的排骨做得一般，挂糊太厚，糖色炒得过了，发苦。但她还是把它啃干净了，骨头码在碟子边上，整整齐齐一小排。</p>
楼下又有人说话。不是刚才那拨，是另一桌，嗓门更大些，大概酒喝到位了。“沈书言？就是那个寒门出来的？文章确实好，我们书院的山长看过他的稿子，说今年魁元非他莫属。”有人接话，“那又如何？文章好有什么用。他得罪的是赵家。赵家那位二公子，今年也下场了。”桌上安静了一瞬。然后有人干笑了一声，“喝酒喝酒。”</p>
薛西西把最后一块排骨啃完。窗外，贡院的飞檐在灰蒙蒙的天色里翘着，檐角挂着一面旗，被风吹得猎猎响。旗上绣着一个“魁”字，金线绣的，在阴天里依然亮得刺眼。</p>
下西渠是一条窄巷，藏在京城东片那片密密麻麻的民宅深处。巷子窄得两个人并排走都要侧身，地面是碎砖和干土，墙角长着青苔，因为晒不到太阳，青苔的颜色发黑。巷子尽头有一间简易小屋，原本是堆放杂物的，没有窗，门板薄得能透进外面的风。</p>
沈书言躺在一张门板搭成的床上。被子是旧的，棉絮结了块，盖在身上沉甸甸的，但挡不住从门缝里钻进来的寒气。</p>
他的脸是灰色的，不是那种病态的苍白，是蜡烛烧到最后、蜡油流尽、火苗将灭未灭时的那种灰。嘴唇干裂，起了好几层皮，最底下那层渗着血丝。眼下青黑，颧骨高高凸起。但他的手放在被子外面，手指还保持着握笔的姿势——不是刻意摆的，是常年握笔的人，手指自然就会那样蜷着。</p>
他的腿盖在被子里，看不出伤成什么样。同乡把他从贡院门口背回来的时候，他的两条小腿是晃的，像布缝的，风一吹就摆。现在不摆了，肿起来了，把裤管撑得紧绷绷的。他感觉不到疼了，从膝盖往下，什么感觉都没有。</p>
“老天爷……”声音从喉咙深处挤出来，像砂纸磨过木板，沙哑的，干涩的，每个字都带着毛边。“老天爷……求您睁开眼吧……”</p>
没有人回答。风从门缝里挤进来，呜呜的，像有人在很远很远的地方哭。</p>
十年寒窗。这四个字，从嘴里说出来轻飘飘的，像说“今天天气不错”。但十年是多少个清晨，鸡叫头遍就爬起来，就着油灯那点豆大的光，把昨天背过的书再背一遍。手冻僵了，呵口气搓一搓，继续写。脚冻麻了，跺两下，继续背。</p>
同窗们下了学会去河边玩，他不去，因为他买不起新鞋，这双鞋要穿到明年春天。山长说他文章有风骨，说他是这些年见过最有灵气的学生。他把这句话记在心里，当成火柴，冷的时候擦一根，暖一暖。</p>
他从泥泞里爬出来，就为了一个公道。不是为了他自己——他早就知道自己这条路走不远，寒门子弟，朝中无人，就算中了进士，也不过是分到哪个穷乡僻壤当个七品小官，熬一辈子。但他还是要去考。因为如果他考上了，后来的人就可以说“沈书言能考上，我也能”。</p>
可现在他倒下了。文章被人窃走，名次被人顶替，他反倒成了诬告权贵的罪人。那天在贡院门口，他跪在青石板上，把证据举过头顶。话没说完，就被人从背后一棍子抡在腿上。他听见骨头断掉的声音，不是咔嚓，是闷闷的一声，像湿木头被掰断了。然后是第二棍。最后他就什么都不记得了。醒来的时候，躺在这张门板上，同乡老周蹲在床边，眼眶红着，说“书言你别动，我去给你找大夫”。老周出门的时候把门带上了，门板没合严，留了一条缝。光从缝里挤进来，细细一线，从门边一直爬到床脚。</p>
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！</p>
“我不求富贵……”沈书言盯着那线光，声音越来越轻，像烛火被风吹着，一摇一晃，“不求荣华……只求一个公平……”</p>
那线光照不到他身上。它在床脚停住了，再往前一寸，就能够到被子的边缘。风又把门缝推窄了一点，光线更细了。</p>
街上，薛西西站在一个糖人摊子前面。</p>
摊主是个六十来岁的老头，手指粗得像胡萝卜，但捏起糖人来灵巧得不像话。糖稀在他手里一搓一捻，一拉一捏，一只牛就出来了，牛角弯弯的，牛尾巴翘着，四条腿稳稳当当站在竹签上。他把牛插在摊子前面的草靶子上，又舀起一勺糖稀，开始捏下一只。</p>
“姑娘要个什么样的？”他头也不抬。</p>
薛西西看着草靶子上那一排糖人。有龙，有凤，有猪，有狗，有兔，还有一只她认不出来的东西——大概是想捏麒麟，但角捏得太大了，像独角兽。“一个牛，一个马。”她说。</p>
老头应了一声，手上动作飞快。牛好捏，马稍微费点工夫，马鬃要用糖稀拉出细丝，一层一层叠上去。薛西西站在摊子前面等着，街上人来人往，有人从她身边挤过去，有人停下来看老头捏糖人，有个小孩拽着他娘的衣角不肯走，指着草靶子上的兔子啊啊叫。冷风把糖稀的甜味吹散，混着街对面烤红薯的焦香，混着更远处贡院旗杆上那面旗被风吹得猎猎的响声。</p>
老头把马捏好了。马头高昂，前蹄腾空，马尾扬起来，像正在跑。他把马插在竹签上，和牛一起递过来。薛西西接过来，左手举着牛，右手举着马。牛憨憨的，马烈烈的，两个糖人在阴天的光线里透出琥珀色的光，温温的，亮亮的。她低头看了看那匹马。马头和牛头正好朝着同一个方向——贡院的方向。</p>
她笑了。</p>
举着两个糖人，沿着贡院东街慢慢往前走。人群在她身边挤来挤去，但没一个人碰到她。有个扛着扁担的汉子从她旁边挤过去，扁担头上的麻绳甩过来，在离她肩膀一寸的地方自己偏开了。汉子回头看了一眼，大概以为是风吹的，转回去继续走了。</p>
薛西西哼着跑调的曲子，举着两个糖人，消失在街角的人流里。</p>
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