第110章 大哥的家书，母亲病逝！
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沈织宁心里微微动了一下，快步往外门执事堂的方向走去。</p>
家书，好长时间没收到了，也不知道家里现在怎么样。</p>
信是在执事堂收发处拿到的。</p>
信封旧旧的，边角有些磨损，封口用米浆糊了一层，已经干透了。</p>
信封上的字迹潦草凌乱，笔画歪歪斜斜的，有些地方墨迹太淡几乎看不清——是大哥沈织岳的字。</p>
沈织宁把信封翻过来看了一眼背面，没有其他标记，低头拆开了封口。</p>
信纸只有一张，写得密密麻麻的，字迹又急又乱，有些地方墨迹洇开了糊成一团，像是在写信的时候手在发抖。</p>
“织宁，娘病倒了，旧疾复发，来不及治。</p>
五日前走了。</p>
家中银钱早已用尽，办丧事的钱也凑不出来。</p>
族长那边不肯借，说是已给了你不少银两，家中不该再来讨要。</p>
我实在没法子了，才写信给你。</p>
你若手头宽裕，寄些银两回来。</p>
多少都行，先把娘的后事办了。</p>
爹整日不说话，坐在院子里发呆。</p>
爹说让你在宗内好好修炼，不用惦记家里，无需回来。”</p>
沈织宁站在执事堂门口的石阶上，把那张信纸从头到尾看了两遍。</p>
暮色从她身后铺过来，落在信纸的边角上，把她攥着信纸的手指映得微微发黄。</p>
她的手慢慢垂了下来，信纸的一角在风里微微颤动着。</p>
她想起上次家里寄来的那个包裹——母亲用旧手绢包的那一百多两银子，手绢边角磨出了毛边但洗得干干净净。</p>
她想起母亲缝的那件棉布衣裳袖口补丁针脚密密麻麻的，怕她穿出去被人看见破洞。</p>
“天冷多穿衣，衣裳不够就写信回来，娘给你做。”</p>
娘的音容笑貌浮现在眼前。</p>
她站在石阶上站了很久，久到暮色彻底沉了下去。</p>
执事堂门口挂着的油灯亮了起来，昏黄的灯光落在她肩上和手里的信纸上。</p>
她把手里的信纸折好放回信封里，收进乾坤袋最里层，然后转身沿着青石路快步走回了弟子舍。</p>
她在桌边坐下来研墨铺纸，提笔落下去的时候手指没有抖。</p>
信写得不长——报平安的话说了几句，说自己一切安好不必挂念。</p>
然后说银两已经随信寄出，一千两，让大哥尽快把娘的后事办了，剩下的留着给爹养老。</p>
她没有提自己赚了多少银子，也没有提自己在宗门里的那些事。</p>
写完之后她把信纸吹干折好封了口，又从乾坤袋里取出十张一百两的银票。</p>
另外包了一层油纸，塞进信封里，系紧了口子，放在桌角等着明天送去驿站。</p>
做完这些她坐回床边，把外衣脱了叠好放在枕头边上，躺下来把被子拉到肩膀的位置。</p>
她睁着眼看着房梁上模糊的暗影，好一会儿没有闭上眼睛。</p>
腰间的乾坤袋搁在枕头边上，袋口那粒米粒大小的灵石在黑暗里发着极淡的光，像一只安静的眼睛一眨不眨地看着她。</p>
她翻了个身面朝墙壁，把被子裹紧了一些，闭上了眼睛。</p>
第二天一早，沈织宁就上了红月果山。</p>
她不想待在弟子舍里闷着，也不想打坐修炼。</p>
刚刚收到母亲去世的消息，心绪不宁，实在静不下心修炼来修炼。</p>
她索性不再勉强，拿了工具上了山，修葺石亭。</p>
她蹲在石亭废墟前面一块一块地收拾那些散落的碎石和碎瓦。</p>
把倒塌的碎石归拢了堆在一旁，把几根还能用的断柱重新立起来靠稳了，用碎瓦片把柱脚垫结实。</p>
灰瓦碎了大半，她把剩余的几片完好的盖在顶上，剩下的破瓦片摞在亭子角落留着备用。</p>
修了大半天，石亭比原来矮了一截，柱子上还留着焦黑的裂痕，但至少能遮风挡雨了。</p>
她站在石亭前面看了一会儿，拍了拍手上的灰。</p>
闲不下来，一闲下来就思念母亲，越想越难过，眼泪哗啦啦往下掉。</p>
她擦干眼泪，蹲下来把灰衣老者给的那袋种子挑了几样出来。</p>
在石亭旁边的空地上松了土，把种子一粒一粒地埋进去，浇了水，又覆了一层薄薄的细土。</p>
她不知道那些种子长出来是什么灵药，但既然是老者给的，品相应该不差。</p>
种下去之后隔段时间过来看看就行，药田弟子的不成文规矩。</p>
边角种出来的东西，都是自己的，宗门不会过问。</p>
忙完这些已经是傍晚了。</p>
暮色从西边的山脊后面漫过来，把整片红月果林染成暗沉沉的金红色。</p>
沈织宁把织布机放回石亭里，摸了摸梭子，却没有坐下来推。</p>
她坐在石亭里的断柱上，看着远处连绵的山脊线在暮色中渐渐模糊。</p>
风从山坳那边吹过来带着草木的气息，她低着头看着自己膝盖上那双沾了泥土的手，坐了很久没有动。</p>
她想起了母亲。</p>
家里的灵田里，母亲弯着腰拔草的背影，腰疼得直不起来也不歇；</p>
灶房门口她坐在石墩上就着黄昏的光缝衣裳，针脚细密；</p>
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她端着粥碗走进来递给她的时候那双粗糙的手，骨节变形指甲开裂。</p>
那些画面她从前在沈家村的时候天天见，从来没有觉得有多特别。</p>
如今隔着山隔着路隔着生死，那些画面却一帧一帧地在她脑子里转，清晰得像是昨天才发生过的事。</p>
她困在宗门，人微言轻，根本回不去。</p>
修仙就是如此，走上这条路之后会一步一步地与尘俗割断，离家人越来越远，离原来的世界越来越远。</p>
母亲走了，父亲还在那个院子里坐着发呆，她在这座山顶上坐着，中间隔了一千多里路。</p>
她写的那封信和那一千两银子要走上很久才能到。</p>
好在——至少有一件能让她安心的事。</p>
那一千两银子，够寻常人家安安稳稳活几十年了。</p>
她虽然不能亲自回去送母亲最后一程，但那笔钱足够给母亲办一场体面的葬礼。</p>
棺材可以买好一些的，寿衣可以挑厚实的，白布和纸钱不用东拼西凑，酒席也能让来吊唁的乡亲们吃上一顿不错的饱饭。</p>
大哥在信里说“银钱早已用尽，办丧事的钱也凑不出来”，如今那一千两寄回去了，他至少不用再为这笔钱发愁了。</p>
她想到这里的时候胸口那股堵着的东西微微松了一些。</p>
她不能回去，但她的银子能替她回去。</p>
她救不了母亲的命，但至少能让母亲走得体面一些，也算是尽了孝道。</p>
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沈织宁心里微微动了一下，快步往外门执事堂的方向走去。</p>
家书，好长时间没收到了，也不知道家里现在怎么样。</p>
信是在执事堂收发处拿到的。</p>
信封旧旧的，边角有些磨损，封口用米浆糊了一层，已经干透了。</p>
信封上的字迹潦草凌乱，笔画歪歪斜斜的，有些地方墨迹太淡几乎看不清——是大哥沈织岳的字。</p>
沈织宁把信封翻过来看了一眼背面，没有其他标记，低头拆开了封口。</p>
信纸只有一张，写得密密麻麻的，字迹又急又乱，有些地方墨迹洇开了糊成一团，像是在写信的时候手在发抖。</p>
“织宁，娘病倒了，旧疾复发，来不及治。</p>
五日前走了。</p>
家中银钱早已用尽，办丧事的钱也凑不出来。</p>
族长那边不肯借，说是已给了你不少银两，家中不该再来讨要。</p>
我实在没法子了，才写信给你。</p>
你若手头宽裕，寄些银两回来。</p>
多少都行，先把娘的后事办了。</p>
爹整日不说话，坐在院子里发呆。</p>
爹说让你在宗内好好修炼，不用惦记家里，无需回来。”</p>
沈织宁站在执事堂门口的石阶上，把那张信纸从头到尾看了两遍。</p>
暮色从她身后铺过来，落在信纸的边角上，把她攥着信纸的手指映得微微发黄。</p>
她的手慢慢垂了下来，信纸的一角在风里微微颤动着。</p>
她想起上次家里寄来的那个包裹——母亲用旧手绢包的那一百多两银子，手绢边角磨出了毛边但洗得干干净净。</p>
她想起母亲缝的那件棉布衣裳袖口补丁针脚密密麻麻的，怕她穿出去被人看见破洞。</p>
“天冷多穿衣，衣裳不够就写信回来，娘给你做。”</p>
娘的音容笑貌浮现在眼前。</p>
她站在石阶上站了很久，久到暮色彻底沉了下去。</p>
执事堂门口挂着的油灯亮了起来，昏黄的灯光落在她肩上和手里的信纸上。</p>
她把手里的信纸折好放回信封里，收进乾坤袋最里层，然后转身沿着青石路快步走回了弟子舍。</p>
她在桌边坐下来研墨铺纸，提笔落下去的时候手指没有抖。</p>
信写得不长——报平安的话说了几句，说自己一切安好不必挂念。</p>
然后说银两已经随信寄出，一千两，让大哥尽快把娘的后事办了，剩下的留着给爹养老。</p>
她没有提自己赚了多少银子，也没有提自己在宗门里的那些事。</p>
写完之后她把信纸吹干折好封了口，又从乾坤袋里取出十张一百两的银票。</p>
另外包了一层油纸，塞进信封里，系紧了口子，放在桌角等着明天送去驿站。</p>
做完这些她坐回床边，把外衣脱了叠好放在枕头边上，躺下来把被子拉到肩膀的位置。</p>
她睁着眼看着房梁上模糊的暗影，好一会儿没有闭上眼睛。</p>
腰间的乾坤袋搁在枕头边上，袋口那粒米粒大小的灵石在黑暗里发着极淡的光，像一只安静的眼睛一眨不眨地看着她。</p>
她翻了个身面朝墙壁，把被子裹紧了一些，闭上了眼睛。</p>
第二天一早，沈织宁就上了红月果山。</p>
她不想待在弟子舍里闷着，也不想打坐修炼。</p>
刚刚收到母亲去世的消息，心绪不宁，实在静不下心修炼来修炼。</p>
她索性不再勉强，拿了工具上了山，修葺石亭。</p>
她蹲在石亭废墟前面一块一块地收拾那些散落的碎石和碎瓦。</p>
把倒塌的碎石归拢了堆在一旁，把几根还能用的断柱重新立起来靠稳了，用碎瓦片把柱脚垫结实。</p>
灰瓦碎了大半，她把剩余的几片完好的盖在顶上，剩下的破瓦片摞在亭子角落留着备用。</p>
修了大半天，石亭比原来矮了一截，柱子上还留着焦黑的裂痕，但至少能遮风挡雨了。</p>
她站在石亭前面看了一会儿，拍了拍手上的灰。</p>
闲不下来，一闲下来就思念母亲，越想越难过，眼泪哗啦啦往下掉。</p>
她擦干眼泪，蹲下来把灰衣老者给的那袋种子挑了几样出来。</p>
在石亭旁边的空地上松了土，把种子一粒一粒地埋进去，浇了水，又覆了一层薄薄的细土。</p>
她不知道那些种子长出来是什么灵药，但既然是老者给的，品相应该不差。</p>
种下去之后隔段时间过来看看就行，药田弟子的不成文规矩。</p>
边角种出来的东西，都是自己的，宗门不会过问。</p>
忙完这些已经是傍晚了。</p>
暮色从西边的山脊后面漫过来，把整片红月果林染成暗沉沉的金红色。</p>
沈织宁把织布机放回石亭里，摸了摸梭子，却没有坐下来推。</p>
她坐在石亭里的断柱上，看着远处连绵的山脊线在暮色中渐渐模糊。</p>
风从山坳那边吹过来带着草木的气息，她低着头看着自己膝盖上那双沾了泥土的手，坐了很久没有动。</p>
她想起了母亲。</p>
家里的灵田里，母亲弯着腰拔草的背影，腰疼得直不起来也不歇；</p>
灶房门口她坐在石墩上就着黄昏的光缝衣裳，针脚细密；</p>
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那些画面她从前在沈家村的时候天天见，从来没有觉得有多特别。</p>
如今隔着山隔着路隔着生死，那些画面却一帧一帧地在她脑子里转，清晰得像是昨天才发生过的事。</p>
她困在宗门，人微言轻，根本回不去。</p>
修仙就是如此，走上这条路之后会一步一步地与尘俗割断，离家人越来越远，离原来的世界越来越远。</p>
母亲走了，父亲还在那个院子里坐着发呆，她在这座山顶上坐着，中间隔了一千多里路。</p>
她写的那封信和那一千两银子要走上很久才能到。</p>
好在——至少有一件能让她安心的事。</p>
那一千两银子，够寻常人家安安稳稳活几十年了。</p>
她虽然不能亲自回去送母亲最后一程，但那笔钱足够给母亲办一场体面的葬礼。</p>
棺材可以买好一些的，寿衣可以挑厚实的，白布和纸钱不用东拼西凑，酒席也能让来吊唁的乡亲们吃上一顿不错的饱饭。</p>
大哥在信里说“银钱早已用尽，办丧事的钱也凑不出来”，如今那一千两寄回去了，他至少不用再为这笔钱发愁了。</p>
她想到这里的时候胸口那股堵着的东西微微松了一些。</p>
她不能回去，但她的银子能替她回去。</p>
她救不了母亲的命，但至少能让母亲走得体面一些，也算是尽了孝道。</p>
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