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陈砚第一次见到沈砚秋，是在防汛堤坝的混凝土台阶上。
那是七月末的傍晚，空气里还浮着白日暴晒后的热气，蝉鸣却已经疲了，拖着长音在芦苇丛里打盹。他抱着测绘仪沿堤坝巡查，鞋跟敲在水泥地上的声响惊飞了几只蜻蜓，蓝紫色的翅膀掠过水面时，带起细碎的光斑。
然后他就看见了她。
女人坐在最高一级台阶上，白裙子被风掀得猎猎作响，手里捏着支快融化的冰棒，包装袋被夕阳染成琥珀色。她正仰头看天，脖颈弯出流畅的弧线，像只临水照影的白鹭。陈砚的脚步顿住了，测绘仪的边角硌在掌心，他却忽然想起早上出门时，母亲在厨房煎蛋的油星子，也是这样金灿灿地溅起来。
“你好。”
他听见自己的声音穿过风，有点发飘。女人转过头，眼睛很亮，像揉进了碎钻的湖水。“你好，”她笑了笑，指尖的冰棒滴下一点甜水，落在台阶上，“我在等晚霞。”
陈砚顺着她的目光望去，天边确实已经烧起来了。橘红、玫粉、藕荷色的云团堆叠着，像被打翻的调色盘，连带着脚下的江水都泛着粼粼的胭脂色。他从前只觉得晚霞是气象数据里的“日落时分云量百分之六十”，此刻却突然懂了为什么古人要写“落霞与孤鹜齐飞”。
“这里的晚霞特别好看，”女人说，她的声音很软，带着点水汽，“尤其是雨后，会有淡紫色的光，像把星星揉碎了撒下来。”
陈砚嗯了一声，蹲下来调整测绘仪的参数，镜头里的晚霞被拉成模糊的色块。“我是水利局的，来测水位。”他解释道，不知道为什么要解释。
“我知道，”女人指了指他胸前的工作牌，“陈砚，砚台的砚。”她顿了顿，补充道，“我叫沈砚秋，秋天的秋。”
两个“砚”字撞在一起，像两颗石子落进水里，漾开圈圈涟漪。陈砚低头看了看自己的工作牌，塑料壳上还沾着早上喝豆浆的水渍。他忽然觉得，这个名字被她念出来，好像比在户籍本上时好听多了。
那天他们没说太多话。沈砚秋吃完了冰棒，把包装袋折成小方块塞进包里，说她在附近的花店打工，每天关店后都来这里坐一会儿。“看晚霞的时候，会觉得时间走得特别慢，”她望着天边渐渐沉下去的暮色，“像小时候外婆摇着蒲扇，讲不完的故事。”
陈砚收拾仪器的时候，她站起来要走，白裙子扫过台阶，带起一阵淡淡的栀子花香。“明天还来吗？”他听见自己问，声音里带着连他自己都惊讶的期待。
沈砚秋回过头，晚霞的最后一缕光落在她发梢，镀上金边。“也许吧，”她笑了笑，“如果明天有晚霞的话。”
接下来的半个月，陈砚每天都来得格外早。他会提前把测绘工作做完，然后坐在沈砚秋常坐的台阶上，看江水一波波漫过堤岸的青苔。有时她会来，带着一身花香，手里拎着一小束快要谢了的玫瑰，说是店里卖不掉的，扔了可惜。陈砚会帮她把花插在测绘仪的空格里，玫瑰的刺偶尔会勾住他的袖口，留下细小的红痕。
他们聊的都是些零碎的事。沈砚秋说她老家在江南，有大片大片的油菜花田，春天的时候，金黄的花海能漫到天边；陈砚说他小时候住的老房子后面有棵梧桐树，夏天会落满紫色的花，踩上去软绵绵的，像踩在云朵上。他们都没提自己的过去，也没问对方要去哪里，就像两棵并肩生长的树，根系在土里悄悄缠绕，枝叶却只在风中轻轻触碰。
有天傍晚下了场雷阵雨，陈砚以为沈砚秋不会来了。他收完仪器，正准备锁门，却看见雨幕里站着个白影。沈砚秋抱着胳膊，头发湿漉漉地贴在脸上，裙子下摆滴着水，像只被雨打湿的蝴蝶。
“你怎么来了？”陈砚赶紧把她拉进防汛值班室，递过毛巾。
“说好要看紫色晚霞的，”她擦着头发，眼睛亮晶晶的，“你看，真的有。”
陈砚望向窗外，雨停了，天边果然铺开一片淡紫色的霞光，薄得像蝉翼，又软得像丝绸。江水被染成深紫色，偶尔有鱼跃出水面，带起银亮的弧线，像是从天上掉下来的星星。
沈砚秋忽然从包里掏出个小罐子，打开盖子，里面是晒干的桂花。“这是我老家的桂花，”她说着，倒了点在他桌上的搪瓷杯里，“泡在茶里特别香。”
热水冲下去，金黄色的桂花浮起来，空气里立刻弥漫开甜丝丝的香气。陈砚喝了一口，烫得舌尖发麻，心里却暖烘烘的，像揣了个小太阳。他看着沈砚秋低头用手指划着桌面的水渍，忽然想，如果时间能停在这一刻就好了，停在这满屋的桂花香里，停在这紫色的晚霞里。
变故是突然发生的。那天陈砚像往常一样去堤坝，却没看见沈砚秋。他以为她来晚了，坐在台阶上等了很久，直到晚霞褪成灰蒙蒙的暮色，江水泛起冷寂的墨色，她还是没来。
防汛值班室的老张路过，拍了拍他的肩膀：“小陈，看什么呢？刚才有个姑娘来找你，留了个东西。”老张递过来一个牛皮纸信封，上面用娟秀的字迹写着“陈砚收”。
陈砚的心猛地一沉，像被什么东西攥住了。信封里是一张卡片，画着几笔简单的素描，是堤坝上的晚霞，旁边写着一行小字：“我回老家了，勿念。沈砚秋。”
没有地址，没有电话，甚至没有一句告别。陈砚捏着那张卡片，指腹摩挲着纸面上浅浅的铅笔印，忽然觉得眼眶有点热。桂花罐还放在他的桌角，里面的桂花已经干了，却依然散发着淡淡的香气，像她留下的一个温柔的谜语。
后来陈砚还是每天去堤坝巡查，只是不再提前收工了。他会仔细地测完水位，记录下流速和水温，然后站在台阶上看一会儿晚霞。有时是热烈的火烧云，有时是清淡的粉蓝色，他渐渐能分辨出二十四种不同颜色的晚霞，却再也没见过那天雨后的淡紫色。
秋天的时候，局里来了个实习生，小姑娘看到他桌角的桂花罐，好奇地问：“陈哥，这是什么呀？好香。”
陈砚笑了笑，没说话。窗外的天渐渐暗下来，晚霞正一点点漫过办公楼的屋顶，像谁不小心打翻了胭脂盒，把半边天都染成了温柔的绯红色。
他忽然想起沈砚秋说过，看晚霞的时候，时间会走得特别慢。
也许吧。
陈砚拿起测绘仪，推开值班室的门。暮色正浓，江水悠悠，远处的芦苇丛里，似乎又有蜻蜓振翅的声音。他沿着堤坝慢慢往前走，鞋跟敲在水泥地上，笃笃笃的，像在等一个不会缺席的回音。
天边的最后一缕霞光，正恋恋不舍地吻过水面。
陈砚第一次见到沈砚秋，是在防汛堤坝的混凝土台阶上。
那是七月末的傍晚，空气里还浮着白日暴晒后的热气，蝉鸣却已经疲了，拖着长音在芦苇丛里打盹。他抱着测绘仪沿堤坝巡查，鞋跟敲在水泥地上的声响惊飞了几只蜻蜓，蓝紫色的翅膀掠过水面时，带起细碎的光斑。
然后他就看见了她。
女人坐在最高一级台阶上，白裙子被风掀得猎猎作响，手里捏着支快融化的冰棒，包装袋被夕阳染成琥珀色。她正仰头看天，脖颈弯出流畅的弧线，像只临水照影的白鹭。陈砚的脚步顿住了，测绘仪的边角硌在掌心，他却忽然想起早上出门时，母亲在厨房煎蛋的油星子，也是这样金灿灿地溅起来。
“你好。”
他听见自己的声音穿过风，有点发飘。女人转过头，眼睛很亮，像揉进了碎钻的湖水。“你好，”她笑了笑，指尖的冰棒滴下一点甜水，落在台阶上，“我在等晚霞。”
陈砚顺着她的目光望去，天边确实已经烧起来了。橘红、玫粉、藕荷色的云团堆叠着，像被打翻的调色盘，连带着脚下的江水都泛着粼粼的胭脂色。他从前只觉得晚霞是气象数据里的“日落时分云量百分之六十”，此刻却突然懂了为什么古人要写“落霞与孤鹜齐飞”。
“这里的晚霞特别好看，”女人说，她的声音很软，带着点水汽，“尤其是雨后，会有淡紫色的光，像把星星揉碎了撒下来。”
陈砚嗯了一声，蹲下来调整测绘仪的参数，镜头里的晚霞被拉成模糊的色块。“我是水利局的，来测水位。”他解释道，不知道为什么要解释。
“我知道，”女人指了指他胸前的工作牌，“陈砚，砚台的砚。”她顿了顿，补充道，“我叫沈砚秋，秋天的秋。”
两个“砚”字撞在一起，像两颗石子落进水里，漾开圈圈涟漪。陈砚低头看了看自己的工作牌，塑料壳上还沾着早上喝豆浆的水渍。他忽然觉得，这个名字被她念出来，好像比在户籍本上时好听多了。
那天他们没说太多话。沈砚秋吃完了冰棒，把包装袋折成小方块塞进包里，说她在附近的花店打工，每天关店后都来这里坐一会儿。“看晚霞的时候，会觉得时间走得特别慢，”她望着天边渐渐沉下去的暮色，“像小时候外婆摇着蒲扇，讲不完的故事。”
陈砚收拾仪器的时候，她站起来要走，白裙子扫过台阶，带起一阵淡淡的栀子花香。“明天还来吗？”他听见自己问，声音里带着连他自己都惊讶的期待。
沈砚秋回过头，晚霞的最后一缕光落在她发梢，镀上金边。“也许吧，”她笑了笑，“如果明天有晚霞的话。”
接下来的半个月，陈砚每天都来得格外早。他会提前把测绘工作做完，然后坐在沈砚秋常坐的台阶上，看江水一波波漫过堤岸的青苔。有时她会来，带着一身花香，手里拎着一小束快要谢了的玫瑰，说是店里卖不掉的，扔了可惜。陈砚会帮她把花插在测绘仪的空格里，玫瑰的刺偶尔会勾住他的袖口，留下细小的红痕。
他们聊的都是些零碎的事。沈砚秋说她老家在江南，有大片大片的油菜花田，春天的时候，金黄的花海能漫到天边；陈砚说他小时候住的老房子后面有棵梧桐树，夏天会落满紫色的花，踩上去软绵绵的，像踩在云朵上。他们都没提自己的过去，也没问对方要去哪里，就像两棵并肩生长的树，根系在土里悄悄缠绕，枝叶却只在风中轻轻触碰。
有天傍晚下了场雷阵雨，陈砚以为沈砚秋不会来了。他收完仪器，正准备锁门，却看见雨幕里站着个白影。沈砚秋抱着胳膊，头发湿漉漉地贴在脸上，裙子下摆滴着水，像只被雨打湿的蝴蝶。
“你怎么来了？”陈砚赶紧把她拉进防汛值班室，递过毛巾。
“说好要看紫色晚霞的，”她擦着头发，眼睛亮晶晶的，“你看，真的有。”
陈砚望向窗外，雨停了，天边果然铺开一片淡紫色的霞光，薄得像蝉翼，又软得像丝绸。江水被染成深紫色，偶尔有鱼跃出水面，带起银亮的弧线，像是从天上掉下来的星星。
沈砚秋忽然从包里掏出个小罐子，打开盖子，里面是晒干的桂花。“这是我老家的桂花，”她说着，倒了点在他桌上的搪瓷杯里，“泡在茶里特别香。”
热水冲下去，金黄色的桂花浮起来，空气里立刻弥漫开甜丝丝的香气。陈砚喝了一口，烫得舌尖发麻，心里却暖烘烘的，像揣了个小太阳。他看着沈砚秋低头用手指划着桌面的水渍，忽然想，如果时间能停在这一刻就好了，停在这满屋的桂花香里，停在这紫色的晚霞里。
变故是突然发生的。那天陈砚像往常一样去堤坝，却没看见沈砚秋。他以为她来晚了，坐在台阶上等了很久，直到晚霞褪成灰蒙蒙的暮色，江水泛起冷寂的墨色，她还是没来。
防汛值班室的老张路过，拍了拍他的肩膀：“小陈，看什么呢？刚才有个姑娘来找你，留了个东西。”老张递过来一个牛皮纸信封，上面用娟秀的字迹写着“陈砚收”。
陈砚的心猛地一沉，像被什么东西攥住了。信封里是一张卡片，画着几笔简单的素描，是堤坝上的晚霞，旁边写着一行小字：“我回老家了，勿念。沈砚秋。”
没有地址，没有电话，甚至没有一句告别。陈砚捏着那张卡片，指腹摩挲着纸面上浅浅的铅笔印，忽然觉得眼眶有点热。桂花罐还放在他的桌角，里面的桂花已经干了，却依然散发着淡淡的香气，像她留下的一个温柔的谜语。
后来陈砚还是每天去堤坝巡查，只是不再提前收工了。他会仔细地测完水位，记录下流速和水温，然后站在台阶上看一会儿晚霞。有时是热烈的火烧云，有时是清淡的粉蓝色，他渐渐能分辨出二十四种不同颜色的晚霞，却再也没见过那天雨后的淡紫色。
秋天的时候，局里来了个实习生，小姑娘看到他桌角的桂花罐，好奇地问：“陈哥，这是什么呀？好香。”
陈砚笑了笑，没说话。窗外的天渐渐暗下来，晚霞正一点点漫过办公楼的屋顶，像谁不小心打翻了胭脂盒，把半边天都染成了温柔的绯红色。
他忽然想起沈砚秋说过，看晚霞的时候，时间会走得特别慢。
也许吧。
陈砚拿起测绘仪，推开值班室的门。暮色正浓，江水悠悠，远处的芦苇丛里，似乎又有蜻蜓振翅的声音。他沿着堤坝慢慢往前走，鞋跟敲在水泥地上，笃笃笃的，像在等一个不会缺席的回音。
天边的最后一缕霞光，正恋恋不舍地吻过水面。