收藏【零一小说wWw.db229.Com】，热门网络小说无弹窗免费阅读！
林远二十五岁那年，辞职了。
起因很简单，他在工位上坐了一个下午，盯着屏幕上那行已经改过七遍的标题，忽然意识到自己已经连续三十七分钟没有呼吸。不是真的没有呼吸，是他注意到自己一直在用很浅的幅度换气，像一个人正长时间停留在一个高度不够、氧气正在变稀薄的空间里。他靠在椅背上，做了三次深呼吸，然后关上电脑，收拾了桌上的东西，把辞职信发给了主管。
那天晚上他走在回家的路上，路灯亮起来，把他的影子拉得很长。他没有觉得轻松，也没有觉得后悔，只是觉得自己正在以另一种速度行走，在另一条气流的节律里重新调整摆臂的频率。他说不上来那是什么，像有东西在他身体里某个他从未注意过的角落扑动了一下翅膀，扑完之后又安静下来了。
辞职之后他没有立刻找下一份工作。他搬出了那间租金不便宜的公寓，住进了一间朝北的老房子。房子很小，但有一扇对着天井的窗，天井里种着一棵枇杷树。他每天坐在窗边，看书、写字、发呆。有时候一天只说几句话——去楼下买包子的时候说一个肉的，回来的时候说，然后门一关，整个下午都不再出声。
朋友问他你每天在家干什么，他说没干什么。朋友说那你不无聊吗，他想了想说不无聊。那段日子他自己也不知道自己在干什么，只是有一根从他自己内部伸出的、极细的线正在缓慢地调整着自己的方向。它不需要被看见，也不需要被解释，像一条正在被重新编结的线，它的形状还没有成形，但它正在以它自己的方式展开。
有一天下午，他在窗边坐着，阳光从枇杷叶子的缝隙里漏下来，在桌面上投下一片晃动的光斑。他忽然站起来，走到书桌前，抽出一张白纸，开始写。那些句子来得没有预兆——不是他在想我要写点什么，是它们自己沿着另一根更细的管道，以更轻的力道涌进了他的手腕，抵达笔尖，然后落在纸面上。他没有回头去读那些句子，他只是让它们从笔尖流出来，像水从一处已经蓄满了很久的水面，正在缓慢地沿着边缘溢出。那根细线正在沿着空气的纹理重新编织自己，从一只正在被打开的笼门里穿过，第一次以它自己的速度触摸气流的方向，在尚且不确定形状的空间里盘旋、上升、擦过枇杷叶子的边缘，然后消失在它自己打开的缺口里。
他后来读了里尔克的一句诗：每个人的身体里都住着一只鸟，大多数人一生都在驯养它，而诗人，只是那个恰好忘记给它关上笼门的人。他把那首诗抄在笔记本的扉页上，看了很久。
他想，自己大概就是那个忘记关门的人。辞职的时候他关掉了电脑，关掉了工位上的灯，把桌面收拾干净，拿走了那盆养了两年半的绿萝。他关上那扇办公室的门，没有回头。他不知道那只鸟飞去了哪里，看不见它的方向，听不见它的声响，但他知道它不在笼子里了。它可能在窗外那棵枇杷树上，可能在更远的地方，在某个他还没去过、甚至不知道名字的位置，以它自己的速度飞着。
他不知道那只鸟会飞向哪里，会不会在某天落回他的窗台上，会不会再也不回来。但他知道笼子已经开了，那道门不会因为鸟还没回来而重新关上。
林远二十五岁那年，辞职了。
起因很简单，他在工位上坐了一个下午，盯着屏幕上那行已经改过七遍的标题，忽然意识到自己已经连续三十七分钟没有呼吸。不是真的没有呼吸，是他注意到自己一直在用很浅的幅度换气，像一个人正长时间停留在一个高度不够、氧气正在变稀薄的空间里。他靠在椅背上，做了三次深呼吸，然后关上电脑，收拾了桌上的东西，把辞职信发给了主管。
那天晚上他走在回家的路上，路灯亮起来，把他的影子拉得很长。他没有觉得轻松，也没有觉得后悔，只是觉得自己正在以另一种速度行走，在另一条气流的节律里重新调整摆臂的频率。他说不上来那是什么，像有东西在他身体里某个他从未注意过的角落扑动了一下翅膀，扑完之后又安静下来了。
辞职之后他没有立刻找下一份工作。他搬出了那间租金不便宜的公寓，住进了一间朝北的老房子。房子很小，但有一扇对着天井的窗，天井里种着一棵枇杷树。他每天坐在窗边，看书、写字、发呆。有时候一天只说几句话——去楼下买包子的时候说一个肉的，回来的时候说，然后门一关，整个下午都不再出声。
朋友问他你每天在家干什么，他说没干什么。朋友说那你不无聊吗，他想了想说不无聊。那段日子他自己也不知道自己在干什么，只是有一根从他自己内部伸出的、极细的线正在缓慢地调整着自己的方向。它不需要被看见，也不需要被解释，像一条正在被重新编结的线，它的形状还没有成形，但它正在以它自己的方式展开。
有一天下午，他在窗边坐着，阳光从枇杷叶子的缝隙里漏下来，在桌面上投下一片晃动的光斑。他忽然站起来，走到书桌前，抽出一张白纸，开始写。那些句子来得没有预兆——不是他在想我要写点什么，是它们自己沿着另一根更细的管道，以更轻的力道涌进了他的手腕，抵达笔尖，然后落在纸面上。他没有回头去读那些句子，他只是让它们从笔尖流出来，像水从一处已经蓄满了很久的水面，正在缓慢地沿着边缘溢出。那根细线正在沿着空气的纹理重新编织自己，从一只正在被打开的笼门里穿过，第一次以它自己的速度触摸气流的方向，在尚且不确定形状的空间里盘旋、上升、擦过枇杷叶子的边缘，然后消失在它自己打开的缺口里。
他后来读了里尔克的一句诗：每个人的身体里都住着一只鸟，大多数人一生都在驯养它，而诗人，只是那个恰好忘记给它关上笼门的人。他把那首诗抄在笔记本的扉页上，看了很久。
他想，自己大概就是那个忘记关门的人。辞职的时候他关掉了电脑，关掉了工位上的灯，把桌面收拾干净，拿走了那盆养了两年半的绿萝。他关上那扇办公室的门，没有回头。他不知道那只鸟飞去了哪里，看不见它的方向，听不见它的声响，但他知道它不在笼子里了。它可能在窗外那棵枇杷树上，可能在更远的地方，在某个他还没去过、甚至不知道名字的位置，以它自己的速度飞着。
他不知道那只鸟会飞向哪里，会不会在某天落回他的窗台上，会不会再也不回来。但他知道笼子已经开了，那道门不会因为鸟还没回来而重新关上。