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雨从昨晚就开始了，到今早也没停的意思。沈槐坐在殡仪馆的硬塑料椅上，后脊梁紧紧贴着椅背，却还是觉得有股凉意顺着脊椎一截一截往上爬。走廊尽头传来低低的啜泣声，混在水管里咕噜咕噜的响动里，让人分不清到底是什么在哭。
他九岁那年，也是这样的雨天，外婆在天井里摔了一跤，胯骨碎了，从此再没能站起来。那之后整整两年，他都记得外婆躺在床上，望着窗外的天光，一遍遍地说：“槐啊，天光草开了没有？”
天光草开在屋后的山坡上，只在阴雨天里才显出颜色来，晴日里混在杂草间，谁也认不出。外婆说这种草最懂天意，天色将暗未暗时，花瓣会泛出淡青的光，像把最后一点天光收在怀里。小时候他常和外婆一起去采，外婆拄着竹杖，一步一步慢慢地走，他就在前面跑，草茎划过小腿，痒酥酥的。
“槐啊，”外婆的声音从身后传来，湿漉漉的，像沾了雨气的叶子，“慢些，草会疼的。”
他那时候不懂草怎么会疼。外婆却认真得很，每回采天光草都要先蹲下来，枯瘦的手指拨开草叶，轻声说：“借你们几片，明日还。”然后把草茎齐根掐断，断口处立刻渗出黏白的汁液，外婆用拇指抹了，抹在自己膝盖上。“天光草治骨疼，”她笑，眼睛眯成两条缝，“比什么药都灵。”
后来外婆卧床不起，他开始一个人去采。天光草认得他似的，雨里总比别处亮些。他蹲在坡上，学外婆的样子说“借你们几片”，然后掐断，一路小跑回去，把还滴着水的草叶敷在外婆疼得发僵的膝盖上。外婆闭着眼睛哼哼，嘴角却慢慢松下来，像被太阳晒化的糖。
“槐啊，”她拍拍床沿，“坐这儿。”
他就坐在床沿上，雨声从瓦檐落下来，哒哒哒哒，像有人在屋顶敲手指。外婆的手指慢慢摩挲他的后脑勺，指腹上的茧子刮过头皮，粗粝而暖。“你爸你妈，”外婆忽然说，“也是雨天走的。”
他那时候知道父母是车祸没的，但外婆从不细说。这会儿外婆却开口了：“他们去镇上给你买蛋糕，你六岁生日。那天的雨比这还大，你爸非要骑摩托，说蛋糕颠坏了就不好看了。”外婆停了停，手指还在他后脑勺上，“后来的事你知道了。”
他点点头。六岁那天的雨、摩托车摔进沟里的声音、外婆接起电话时突然变白的脸，这些他都记得。但记得最清楚的，是那天晚上外婆烧了一锅红糖水，往里面打了两个荷包蛋，端到他面前说：“槐啊，吃吧，你爸妈给你买的生日蛋糕，天太远，送不过来了。”
他那时候信了。荷包蛋甜得发腻，他吃得满嘴糖色，外婆就用围裙角给他擦嘴，擦着擦着眼睛就红了。她转过身去假装找抹布，声音从灶台那边飘过来：“鸡蛋是长寿的意思，吃了好，吃了长得高高大大的。”
后来他长大了，进了城，读了大学，在广告公司里做到创意总监，每天对着电脑改方案到深夜。那些年他几乎忘了天光草，忘了山坡上湿漉漉的草香，忘了外婆膝盖上一圈一圈青绿的草汁印子。偶尔接到老家的电话，外婆在那边说“都好”，声音干干的，像晒透的稻壳。
他寄钱回去，寄钙片回去，寄可以调节角度的病床回去。外婆在电话里说收到了，东西太多用不完。他说那就放着吧，想用的时候用。外婆在那头沉默了会儿，问：“槐啊，你什么时候回来？”
“忙完这阵子。”
“天光草又开了，”外婆说，“今年开得特别好，满坡都是。”
“那您别自己去采了，路滑。”
外婆应了声好，电话就挂了。他放下手机继续改方案，电脑屏幕的蓝光映在脸上，把什么颜色都漂白了。
直到上个月，隔壁王婶打来电话，说外婆摔了。他从会议室里冲出来，订了最近的高铁票，四个小时的车程长得像一辈子。推开门的时候，外婆已经不怎么说话了，眼睛半睁着望天花板，嘴唇翕动着，像在数什么。
“外婆，”他跪在床边，握着那只枯瘦的手，“我回来了。”
外婆的眼珠慢慢转过来，浑浊的瞳孔里映出他的脸。她看了很久，久到他以为她认不出他了，忽然嘴角弯了弯，手指在他掌心里动了动：“槐啊……天光草……开了没有……”
“开了开了，”他拼命点头，“满坡都是，我看见了，您放心。”
外婆的眼睛亮了亮，像雨夜里最后一盏灯被风拢住了。她张了张嘴，声音细得像蛛丝：“……带我去看看……”
“等您好起来，”他说，“等您好起来我就带您去，还像小时候一样，我走前面，您走后面……”
外婆没有等到好起来。三天后的凌晨，她在睡梦里走了，脸上还带着那个浅浅的笑，像在做一个很好的梦。他替她合上眼睛的时候，发现她枕头底下压着一个布包，打开来，是晒干的天光草，整整齐齐码成一摞，用红绳扎着。草叶已经脆了，一碰就碎，可那股清苦的药香还在，幽幽地贴着鼻尖，像外婆的手。
殡仪馆的走廊里又响起脚步声，有人推着车过去了，轮子碾过地砖，发出沉闷的咕噜声。沈槐站起身，走到窗边。雨还在下，玻璃上淌着水，把外面的树影扭曲成一团墨绿。他忽然想起包里还放着那个布包，早上出门时鬼使神差地揣上了。他从内袋里摸出来，红绳已经松了，几片碎草屑落在掌心。
“……借你们几片，明日还。”他轻声说，声音在空荡荡的走廊里打了个转，没人听见。
告别的时刻定在十点。他走进灵堂的时候，亲戚们已经站成几排，黑压压的影子映在米白的墙上。外婆躺在花丛中间，穿了她那件蓝布衫，头发梳得整整齐齐，脸被化妆师扑了粉，看起来比生前圆润些。他走近了，弯腰去看，才发现化妆师把她的眉毛画得太浓了，弯弯两道，不像她。
他想起外婆从不用眉笔。每天早上她拿烧过的火柴棍画眉，在灶火里燎一下，吹灭了，对着小小的圆镜描。画完了就把火柴棍收在铁盒子里，一根一根码好。“下回还能用，”她说，“省得买。”有一回他趁外婆午睡，偷了铁盒子出来，把火柴棍一根根掰断了扔进灶膛。外婆醒了没骂他，只是对着空铁盒子看了很久，然后把他叫到跟前。
“槐啊，”她说，“东西没了就没了，可你得知道，有些东西掰断了就接不上了。”
他当时不明白，只觉得自己没挨骂，占了便宜。后来铁盒子一直放在窗台上，空了那么多年。外婆再没画过眉。
致悼词的是村长，念着打印好的稿子，说沈黄氏一生勤劳善良，含辛茹苦抚养外孙成人，是全村人的楷模。沈槐听着，觉得那不像外婆。外婆不会用“楷模”这种词，外婆只会说“槐啊，灶上煨着红薯”和“路滑，走慢些”。他忽然很想站起来说，你们搞错了，我外婆会画火柴棍眉毛，会采天光草治骨疼，会说草会疼，她不是楷模，她就是那个坐在床沿上摩挲我后脑勺的人。
但他没有。他只是低着头，看着自己的鞋尖，鞋尖上有一点泥，大概是早上踩到了花圃里的湿土。外婆以前总说他鞋脏，“鞋脏了路就走不远，”她用笤帚疙瘩敲他的鞋帮，“干干净净的，去哪里都踏实。”他后来养成了擦鞋的习惯，鞋柜里十几双鞋都光可鉴人，可这会儿鞋尖上这一点泥，他忽然不想擦了。
仪式结束后，雨居然停了。云层裂开一道缝，惨白的日光漏下来，照在湿漉漉的石板路上。亲戚们三三两两散了，他独自站在殡仪馆门口，手里捏着那个布包。一个年轻的工作人员走过来，客气地说骨灰要等两小时才能取，他可以先去附近吃点东西。
他摇摇头，走到停车场旁边的花坛边上坐下。花坛里种着矮冬青，叶子上挂满水珠，风吹过来就噼里啪啦往下掉。他低头拆那个布包，红绳彻底散了，干枯的天光草散了一膝盖。草叶蜷成褐色的细卷，像外婆临终时蜷起的手指。他把一片草叶放在掌心，用拇指轻轻抚平，草叶裂开来，露出里面淡青的脉络。
那青色很淡很淡，却还在。他忽然鼻子一酸，眼泪毫无预兆地砸下来，砸在掌心的碎草上，把干枯的叶子洇湿了。他想起外婆教他认天光草的那个下午，也是雨后天晴，草叶上挂着水珠，外婆拨开草丛让他看：“槐，你看，叶背有青筋的才是，正面看不出的。好东西都藏在背面。”
好东西都藏在背面。他那时候不懂，现在也不太懂。可他忽然很想回老家看看，看看屋后那片山坡，看看天光草还在不在。
他站起来，把草叶小心地收回布包里，塞进内袋。停车场里空荡荡的，只有一辆灰色面包车停在角落，司机在抽烟，青白的烟一缕缕升上去，散在潮湿的空气里。他走过去，问了价钱，说去青石镇。
“远着呢，三个钟头。”司机弹了弹烟灰，“加钱。”
他说好。
车子在山路上颠了三个多小时，窗外的风景从城郊的厂房渐渐变成稻田，又变成竹林，最后是漫山遍野的茶树。雨后的山蒸腾着白汽，远远看去像笼着一层薄纱。司机在镇口把他放下，指了指岔路：“往那边走二里，就是你说的那个村了。”
他沿着土路往里走。路还是那条路，只是铺了水泥，两边新栽了路灯杆，光秃秃的还没装灯。小时候这里是一条泥径，雨天能没过脚踝，外婆牵着他走，深一脚浅一脚，嘴里念叨着“慢些慢些”。他走得快，外婆就在后面喊：“槐啊，等等我呀，外婆腿短。”
他在路中间站住了，回头看。身后空空的，只有风从山谷里灌上来，吹得路边的狗尾巴草簌簌地抖。
村子比记忆里小了很多。他家的老房子还在，青瓦白墙，墙根爬满了青苔。门上挂着锁，锁是新的，大概是王婶来收拾的时候换的。他没找钥匙，绕到屋后。草比人高了，疯长了一院子，芭蕉叶子肥厚得不像话，把小路都遮没了。他拨开芭蕉叶往里走，裤腿立刻湿了，草籽粘了一身。
山坡还在。
他爬上坡顶的时候，腿有点软。坡上长满了草，密密匝匝的，雨水还没干透，踩上去噗嗤噗嗤地响。他蹲下来，拨开草丛找，手指拨过一片又一片叶子，翻过来看背面。好多草没有青筋，就是普通的杂草。他继续找，手指上沾满了泥，指甲缝里嵌进碎草屑。
然后他看见了。
在一片深绿的草丛底下，几株贴着地皮长的草，叶子比别的都小，椭圆形的，背面浮着极淡的青色脉络，像血管一样细细地蔓延开。他伸手去碰，指尖触到叶面的瞬间，那青色忽然亮了一下，像有人在暗处划了根火柴。
天光草。
他蹲在那里，手指悬在草叶上方，不敢落下去。外婆说草会疼，他从前不信，现在却信了。这些草在他离开的这些年里，年年雨天都开，年年把最后的天光收在叶脉里，等着谁来采。外婆躺在床上那两年，它们也开着，外婆望不见，可它们开着。
他忽然想起九岁那年，外婆第一次教他采草的情景。外婆蹲在地上，枯瘦的手指捏住草茎，轻声说：“借你们几片，明日还。”然后掐断，断口处渗出黏白的汁液。他把手伸过去，外婆把草茎放在他掌心：“槐啊，你试试。”
他也学着掐断了一根，草汁沾在指尖，凉凉的，带着苦味。外婆笑着说：“好，以后外婆走不动了，你就替外婆来采。”他点点头，把草茎举起来对着太阳看，阳光透过薄薄的叶片，把那青色照得透亮。
那时候他觉得，外婆永远也不会走不动。他觉得日子长得没有尽头，雨天过去了还有雨天，天光草年年都会开，外婆年年都会坐在床沿上等他回来。他不知道有些东西掰断了就接不上了，不知道有些路走着走着，回头就没人了。
他跪在湿漉漉的坡上，眼泪一滴一滴落进草丛里。天光草的叶片上挂着水珠，分不清是雨水还是泪水。他把手伸出去，轻轻掐了一根草茎，断口的白汁沾上指尖，凉的，苦的。他把草茎贴在脸上，冰凉的，像外婆最后握住他的那只手。
“借你们几片，”他说，声音哑得像砂纸擦过木头，“明日还。”
山坡上只有风。风吹过草丛，天光草的叶子翻过来又翻过去，青色的脉络明明灭灭，像在眨眼睛。他跪在那里，跪了很久，膝盖陷进湿泥里，凉意从骨头缝里渗进来。可他不想动。他第一次发现，原来天光草在阴天里真的会发光，那光是从叶背透出来的，暗暗的，青白的，像远处山坳里最后一点天光。
外婆说天光草最懂天意。她现在是不是也变成了一点天光，藏在哪片叶子背面呢？
天又阴下来了。云层合拢，把那道裂缝重新封上。细小的雨丝开始飘，落在草叶上，沙沙沙沙，像外婆在轻轻哼着什么调子。沈槐站起来，膝盖上沾满泥，裤腿湿透了，可他把那根天光草攥在手里，轻轻地，像攥着一件不能碎的东西。
他往山下走。回头看了一眼山坡，满坡的天光草在雨丝里泛着淡淡的青色，像铺了一地的碎星星。外婆说“明日还”，可他欠了好多好多个明日。那些明日里他在城市的写字楼里改方案，在会议室里接电话，在高铁上掐着表算时间，他把天光草忘了，把山坡忘了，把外婆那句“鞋脏了路就走不远”也忘了。
可天光草还认得他。它们还在，青色的脉络还在，那股清苦的药香还在。他吸了吸鼻子，把草茎小心地放进胸前的口袋里，和那个布包放在一起。布包里是外婆晒干的草，口袋里是他刚采的草，干的湿的叠在一起，像两个时代轻轻碰了碰头。
他走到老房子门口，雨突然大了。他站到屋檐下躲雨，门框上还留着他小时候刻的身高线，一道一道的，从七岁到十二岁，越来越高，到后来就没了。他用手指摸了摸那最后一道刻痕，那是十二岁的自己，外婆用柴刀尖划的，划完了说：“槐啊，快赶上门框高了，以后要去哪里都去得了。”
他去了很多地方。可他最该去的地方，他弄丢了。
屋檐水落下来，在青石板上砸出一个个小坑。他忽然想起外婆临终前说的那句话：“天光草开了没有？”她说这话的时候，眼睛是亮的，像雨天里最后一片没有被云遮住的天。她那时候已经在看那道光了吧，从一个很远很远的地方，看见山坡上满坡的青光，看见一个小孩在草丛里跑，草茎划过小腿，痒酥酥的。
而他现在站在这屋檐下，终于看清了那光的来处。
雨没有停的意思。可他不再等了。他把外套裹紧了些，口袋里那根新鲜的天光草贴着胸口，冰凉而软。他踏进雨里，往镇口的方向走。水泥路被雨洗得发白，两边稻田里腾起薄薄的水雾，远处的山隐在雨帘后面，只剩一团淡青的轮廓。
他走得慢，像外婆说的那样，慢些，草会疼的。
可他知道，走得再慢，有些路也只能一个人走了。鞋尖又沾了泥，这回他没想擦。泥是故乡的泥，沾了就沾了吧，干干净净的，去哪里都踏实。外婆说的。
雨打在天光草上，沙沙，沙沙。他听见外婆在风里笑，轻轻的，像火柴棍划过铁盒子的边沿，一下，又一下。
雨从昨晚就开始了，到今早也没停的意思。沈槐坐在殡仪馆的硬塑料椅上，后脊梁紧紧贴着椅背，却还是觉得有股凉意顺着脊椎一截一截往上爬。走廊尽头传来低低的啜泣声，混在水管里咕噜咕噜的响动里，让人分不清到底是什么在哭。
他九岁那年，也是这样的雨天，外婆在天井里摔了一跤，胯骨碎了，从此再没能站起来。那之后整整两年，他都记得外婆躺在床上，望着窗外的天光，一遍遍地说：“槐啊，天光草开了没有？”
天光草开在屋后的山坡上，只在阴雨天里才显出颜色来，晴日里混在杂草间，谁也认不出。外婆说这种草最懂天意，天色将暗未暗时，花瓣会泛出淡青的光，像把最后一点天光收在怀里。小时候他常和外婆一起去采，外婆拄着竹杖，一步一步慢慢地走，他就在前面跑，草茎划过小腿，痒酥酥的。
“槐啊，”外婆的声音从身后传来，湿漉漉的，像沾了雨气的叶子，“慢些，草会疼的。”
他那时候不懂草怎么会疼。外婆却认真得很，每回采天光草都要先蹲下来，枯瘦的手指拨开草叶，轻声说：“借你们几片，明日还。”然后把草茎齐根掐断，断口处立刻渗出黏白的汁液，外婆用拇指抹了，抹在自己膝盖上。“天光草治骨疼，”她笑，眼睛眯成两条缝，“比什么药都灵。”
后来外婆卧床不起，他开始一个人去采。天光草认得他似的，雨里总比别处亮些。他蹲在坡上，学外婆的样子说“借你们几片”，然后掐断，一路小跑回去，把还滴着水的草叶敷在外婆疼得发僵的膝盖上。外婆闭着眼睛哼哼，嘴角却慢慢松下来，像被太阳晒化的糖。
“槐啊，”她拍拍床沿，“坐这儿。”
他就坐在床沿上，雨声从瓦檐落下来，哒哒哒哒，像有人在屋顶敲手指。外婆的手指慢慢摩挲他的后脑勺，指腹上的茧子刮过头皮，粗粝而暖。“你爸你妈，”外婆忽然说，“也是雨天走的。”
他那时候知道父母是车祸没的，但外婆从不细说。这会儿外婆却开口了：“他们去镇上给你买蛋糕，你六岁生日。那天的雨比这还大，你爸非要骑摩托，说蛋糕颠坏了就不好看了。”外婆停了停，手指还在他后脑勺上，“后来的事你知道了。”
他点点头。六岁那天的雨、摩托车摔进沟里的声音、外婆接起电话时突然变白的脸，这些他都记得。但记得最清楚的，是那天晚上外婆烧了一锅红糖水，往里面打了两个荷包蛋，端到他面前说：“槐啊，吃吧，你爸妈给你买的生日蛋糕，天太远，送不过来了。”
他那时候信了。荷包蛋甜得发腻，他吃得满嘴糖色，外婆就用围裙角给他擦嘴，擦着擦着眼睛就红了。她转过身去假装找抹布，声音从灶台那边飘过来：“鸡蛋是长寿的意思，吃了好，吃了长得高高大大的。”
后来他长大了，进了城，读了大学，在广告公司里做到创意总监，每天对着电脑改方案到深夜。那些年他几乎忘了天光草，忘了山坡上湿漉漉的草香，忘了外婆膝盖上一圈一圈青绿的草汁印子。偶尔接到老家的电话，外婆在那边说“都好”，声音干干的，像晒透的稻壳。
他寄钱回去，寄钙片回去，寄可以调节角度的病床回去。外婆在电话里说收到了，东西太多用不完。他说那就放着吧，想用的时候用。外婆在那头沉默了会儿，问：“槐啊，你什么时候回来？”
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“天光草又开了，”外婆说，“今年开得特别好，满坡都是。”
“那您别自己去采了，路滑。”
外婆应了声好，电话就挂了。他放下手机继续改方案，电脑屏幕的蓝光映在脸上，把什么颜色都漂白了。
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“外婆，”他跪在床边，握着那只枯瘦的手，“我回来了。”
外婆的眼珠慢慢转过来，浑浊的瞳孔里映出他的脸。她看了很久，久到他以为她认不出他了，忽然嘴角弯了弯，手指在他掌心里动了动：“槐啊……天光草……开了没有……”
“开了开了，”他拼命点头，“满坡都是，我看见了，您放心。”
外婆的眼睛亮了亮，像雨夜里最后一盏灯被风拢住了。她张了张嘴，声音细得像蛛丝：“……带我去看看……”
“等您好起来，”他说，“等您好起来我就带您去，还像小时候一样，我走前面，您走后面……”
外婆没有等到好起来。三天后的凌晨，她在睡梦里走了，脸上还带着那个浅浅的笑，像在做一个很好的梦。他替她合上眼睛的时候，发现她枕头底下压着一个布包，打开来，是晒干的天光草，整整齐齐码成一摞，用红绳扎着。草叶已经脆了，一碰就碎，可那股清苦的药香还在，幽幽地贴着鼻尖，像外婆的手。
殡仪馆的走廊里又响起脚步声，有人推着车过去了，轮子碾过地砖，发出沉闷的咕噜声。沈槐站起身，走到窗边。雨还在下，玻璃上淌着水，把外面的树影扭曲成一团墨绿。他忽然想起包里还放着那个布包，早上出门时鬼使神差地揣上了。他从内袋里摸出来，红绳已经松了，几片碎草屑落在掌心。
“……借你们几片，明日还。”他轻声说，声音在空荡荡的走廊里打了个转，没人听见。
告别的时刻定在十点。他走进灵堂的时候，亲戚们已经站成几排，黑压压的影子映在米白的墙上。外婆躺在花丛中间，穿了她那件蓝布衫，头发梳得整整齐齐，脸被化妆师扑了粉，看起来比生前圆润些。他走近了，弯腰去看，才发现化妆师把她的眉毛画得太浓了，弯弯两道，不像她。
他想起外婆从不用眉笔。每天早上她拿烧过的火柴棍画眉，在灶火里燎一下，吹灭了，对着小小的圆镜描。画完了就把火柴棍收在铁盒子里，一根一根码好。“下回还能用，”她说，“省得买。”有一回他趁外婆午睡，偷了铁盒子出来，把火柴棍一根根掰断了扔进灶膛。外婆醒了没骂他，只是对着空铁盒子看了很久，然后把他叫到跟前。
“槐啊，”她说，“东西没了就没了，可你得知道，有些东西掰断了就接不上了。”
他当时不明白，只觉得自己没挨骂，占了便宜。后来铁盒子一直放在窗台上，空了那么多年。外婆再没画过眉。
致悼词的是村长，念着打印好的稿子，说沈黄氏一生勤劳善良，含辛茹苦抚养外孙成人，是全村人的楷模。沈槐听着，觉得那不像外婆。外婆不会用“楷模”这种词，外婆只会说“槐啊，灶上煨着红薯”和“路滑，走慢些”。他忽然很想站起来说，你们搞错了，我外婆会画火柴棍眉毛，会采天光草治骨疼，会说草会疼，她不是楷模，她就是那个坐在床沿上摩挲我后脑勺的人。
但他没有。他只是低着头，看着自己的鞋尖，鞋尖上有一点泥，大概是早上踩到了花圃里的湿土。外婆以前总说他鞋脏，“鞋脏了路就走不远，”她用笤帚疙瘩敲他的鞋帮，“干干净净的，去哪里都踏实。”他后来养成了擦鞋的习惯，鞋柜里十几双鞋都光可鉴人，可这会儿鞋尖上这一点泥，他忽然不想擦了。
仪式结束后，雨居然停了。云层裂开一道缝，惨白的日光漏下来，照在湿漉漉的石板路上。亲戚们三三两两散了，他独自站在殡仪馆门口，手里捏着那个布包。一个年轻的工作人员走过来，客气地说骨灰要等两小时才能取，他可以先去附近吃点东西。
他摇摇头，走到停车场旁边的花坛边上坐下。花坛里种着矮冬青，叶子上挂满水珠，风吹过来就噼里啪啦往下掉。他低头拆那个布包，红绳彻底散了，干枯的天光草散了一膝盖。草叶蜷成褐色的细卷，像外婆临终时蜷起的手指。他把一片草叶放在掌心，用拇指轻轻抚平，草叶裂开来，露出里面淡青的脉络。
那青色很淡很淡，却还在。他忽然鼻子一酸，眼泪毫无预兆地砸下来，砸在掌心的碎草上，把干枯的叶子洇湿了。他想起外婆教他认天光草的那个下午，也是雨后天晴，草叶上挂着水珠，外婆拨开草丛让他看：“槐，你看，叶背有青筋的才是，正面看不出的。好东西都藏在背面。”
好东西都藏在背面。他那时候不懂，现在也不太懂。可他忽然很想回老家看看，看看屋后那片山坡，看看天光草还在不在。
他站起来，把草叶小心地收回布包里，塞进内袋。停车场里空荡荡的，只有一辆灰色面包车停在角落，司机在抽烟，青白的烟一缕缕升上去，散在潮湿的空气里。他走过去，问了价钱，说去青石镇。
“远着呢，三个钟头。”司机弹了弹烟灰，“加钱。”
他说好。
车子在山路上颠了三个多小时，窗外的风景从城郊的厂房渐渐变成稻田，又变成竹林，最后是漫山遍野的茶树。雨后的山蒸腾着白汽，远远看去像笼着一层薄纱。司机在镇口把他放下，指了指岔路：“往那边走二里，就是你说的那个村了。”
他沿着土路往里走。路还是那条路，只是铺了水泥，两边新栽了路灯杆，光秃秃的还没装灯。小时候这里是一条泥径，雨天能没过脚踝，外婆牵着他走，深一脚浅一脚，嘴里念叨着“慢些慢些”。他走得快，外婆就在后面喊：“槐啊，等等我呀，外婆腿短。”
他在路中间站住了，回头看。身后空空的，只有风从山谷里灌上来，吹得路边的狗尾巴草簌簌地抖。
村子比记忆里小了很多。他家的老房子还在，青瓦白墙，墙根爬满了青苔。门上挂着锁，锁是新的，大概是王婶来收拾的时候换的。他没找钥匙，绕到屋后。草比人高了，疯长了一院子，芭蕉叶子肥厚得不像话，把小路都遮没了。他拨开芭蕉叶往里走，裤腿立刻湿了，草籽粘了一身。
山坡还在。
他爬上坡顶的时候，腿有点软。坡上长满了草，密密匝匝的，雨水还没干透，踩上去噗嗤噗嗤地响。他蹲下来，拨开草丛找，手指拨过一片又一片叶子，翻过来看背面。好多草没有青筋，就是普通的杂草。他继续找，手指上沾满了泥，指甲缝里嵌进碎草屑。
然后他看见了。
在一片深绿的草丛底下，几株贴着地皮长的草，叶子比别的都小，椭圆形的，背面浮着极淡的青色脉络，像血管一样细细地蔓延开。他伸手去碰，指尖触到叶面的瞬间，那青色忽然亮了一下，像有人在暗处划了根火柴。
天光草。
他蹲在那里，手指悬在草叶上方，不敢落下去。外婆说草会疼，他从前不信，现在却信了。这些草在他离开的这些年里，年年雨天都开，年年把最后的天光收在叶脉里，等着谁来采。外婆躺在床上那两年，它们也开着，外婆望不见，可它们开着。
他忽然想起九岁那年，外婆第一次教他采草的情景。外婆蹲在地上，枯瘦的手指捏住草茎，轻声说：“借你们几片，明日还。”然后掐断，断口处渗出黏白的汁液。他把手伸过去，外婆把草茎放在他掌心：“槐啊，你试试。”
他也学着掐断了一根，草汁沾在指尖，凉凉的，带着苦味。外婆笑着说：“好，以后外婆走不动了，你就替外婆来采。”他点点头，把草茎举起来对着太阳看，阳光透过薄薄的叶片，把那青色照得透亮。
那时候他觉得，外婆永远也不会走不动。他觉得日子长得没有尽头，雨天过去了还有雨天，天光草年年都会开，外婆年年都会坐在床沿上等他回来。他不知道有些东西掰断了就接不上了，不知道有些路走着走着，回头就没人了。
他跪在湿漉漉的坡上，眼泪一滴一滴落进草丛里。天光草的叶片上挂着水珠，分不清是雨水还是泪水。他把手伸出去，轻轻掐了一根草茎，断口的白汁沾上指尖，凉的，苦的。他把草茎贴在脸上，冰凉的，像外婆最后握住他的那只手。
“借你们几片，”他说，声音哑得像砂纸擦过木头，“明日还。”
山坡上只有风。风吹过草丛，天光草的叶子翻过来又翻过去，青色的脉络明明灭灭，像在眨眼睛。他跪在那里，跪了很久，膝盖陷进湿泥里，凉意从骨头缝里渗进来。可他不想动。他第一次发现，原来天光草在阴天里真的会发光，那光是从叶背透出来的，暗暗的，青白的，像远处山坳里最后一点天光。
外婆说天光草最懂天意。她现在是不是也变成了一点天光，藏在哪片叶子背面呢？
天又阴下来了。云层合拢，把那道裂缝重新封上。细小的雨丝开始飘，落在草叶上，沙沙沙沙，像外婆在轻轻哼着什么调子。沈槐站起来，膝盖上沾满泥，裤腿湿透了，可他把那根天光草攥在手里，轻轻地，像攥着一件不能碎的东西。
他往山下走。回头看了一眼山坡，满坡的天光草在雨丝里泛着淡淡的青色，像铺了一地的碎星星。外婆说“明日还”，可他欠了好多好多个明日。那些明日里他在城市的写字楼里改方案，在会议室里接电话，在高铁上掐着表算时间，他把天光草忘了，把山坡忘了，把外婆那句“鞋脏了路就走不远”也忘了。
可天光草还认得他。它们还在，青色的脉络还在，那股清苦的药香还在。他吸了吸鼻子，把草茎小心地放进胸前的口袋里，和那个布包放在一起。布包里是外婆晒干的草，口袋里是他刚采的草，干的湿的叠在一起，像两个时代轻轻碰了碰头。
他走到老房子门口，雨突然大了。他站到屋檐下躲雨，门框上还留着他小时候刻的身高线，一道一道的，从七岁到十二岁，越来越高，到后来就没了。他用手指摸了摸那最后一道刻痕，那是十二岁的自己，外婆用柴刀尖划的，划完了说：“槐啊，快赶上门框高了，以后要去哪里都去得了。”
他去了很多地方。可他最该去的地方，他弄丢了。
屋檐水落下来，在青石板上砸出一个个小坑。他忽然想起外婆临终前说的那句话：“天光草开了没有？”她说这话的时候，眼睛是亮的，像雨天里最后一片没有被云遮住的天。她那时候已经在看那道光了吧，从一个很远很远的地方，看见山坡上满坡的青光，看见一个小孩在草丛里跑，草茎划过小腿，痒酥酥的。
而他现在站在这屋檐下，终于看清了那光的来处。
雨没有停的意思。可他不再等了。他把外套裹紧了些，口袋里那根新鲜的天光草贴着胸口，冰凉而软。他踏进雨里，往镇口的方向走。水泥路被雨洗得发白，两边稻田里腾起薄薄的水雾，远处的山隐在雨帘后面，只剩一团淡青的轮廓。
他走得慢，像外婆说的那样，慢些，草会疼的。
可他知道，走得再慢，有些路也只能一个人走了。鞋尖又沾了泥，这回他没想擦。泥是故乡的泥，沾了就沾了吧，干干净净的，去哪里都踏实。外婆说的。
雨打在天光草上，沙沙，沙沙。他听见外婆在风里笑，轻轻的，像火柴棍划过铁盒子的边沿，一下，又一下。