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陈默去前线那天，衡阳的太阳毒得像要把人晒化。他跟着报道班的车到了张家山脚下，再往前就是日军的前沿阵地了。田中班长说就在这儿拍吧，再往前不安全。
陈默说行，端起了相机。但他不是来拍那些摆拍的照片的，什么“皇军将士英勇作战”，什么“前线生活丰富多彩”，那些照片他在长沙拍了一堆，发回东京，骗了一批人，交了一茬差。他今天来，是要拍点真正有用的东西——日军的阵地布置、火力点、兵力部署，那些方先觉需要的东西。
他拍了几张，趁田中跟一个军官聊天的时候，悄悄往前面摸了一段。不是跑，是走，走得跟散步一样。端着相机走走停停，东拍拍西拍拍，像一个对什么都好奇的记者。没有人注意他，前线到处是人，到处是记者，谁管你。
日军的阵地设在一道土坎后面。战壕挖得很深，机枪掩体用沙袋垒了好几层，迫击炮阵地设在反斜面，从正面看不到。陈默蹲在战壕边上，举着相机拍了几张，快门声很轻，被炮声盖住了。他正在拍一个机枪掩体，那些沙袋叠得整整齐齐，射击口开得很低，前面还用铁丝网做了伪装，不仔细看根本看不出来。他拍了机枪掩体，拍了迫击炮阵地，拍了弹药堆放点。每拍一张就在脑子里记一笔，那个位置，那个角度，那个距离。
然后他被人发现了。
一只手从背后伸过来，抓住了他的相机背带。那手很有力，猛地往后一拽，相机勒着他的脖子，差点把他拽倒。陈默站稳了，转过身，一个日本兵站在他面前，穿着土黄色的军装，手里端着三八大盖，刺刀在阳光下闪着白光，眼神像刀子一样剜过来。
“你在拍什么？”他说的日语带着浓重的九州口音。
陈默举起双手，手心朝外，相机挂在脖子上晃来晃去。“记者。我是随军记者。”他从口袋里掏出记者证递过去。日本兵接过记者证看了一眼，脸上的表情没有变化。他把记者证揣进自己口袋里，枪口抬起来，对准了陈默的胸口。刺刀的尖离他的胸口不到十厘米，能感觉到那冰冷的金属气息穿过军服，扎在皮肤上。
“记者？哪个部队的？”日本兵的声音里带着浓浓的怀疑。
“第11军报道班。”陈默的声音很稳，和平时一样，“我在拍前线的情况，准备发回东京。”日本兵盯着他的眼睛，那目光像一把没有开刃的刀，钝钝地在他脸上刮着。旁边又围过来两个日本兵，一个拿着枪，一个拿着工兵铲。他们叽叽喳喳地议论着，有人说“这家伙是间谍”，有人说“记者怎么跑到战壕里来了”，有人说“先搜搜他身上有没有武器”。
他们把相机从他脖子上扯下来，在地上摔了一下，相机在碎石上弹了一下，镜头盖掉了，镜头上划出了一道很深的印子。陈默看到那道印子，心像被人攥了一下，但脸上什么表情都没有。那个拿工兵铲的日本兵开始搜他的身，手在衣服外面摸索着，从上摸到下，从前面摸到后面，口袋翻了个遍，什么都没找到。那些该藏的东西——微型相机、胶卷、密码本、那枚用了好几次的定时炸弹——都不在这具身体上，都在空间里，他们摸不到。
“报告，什么也没有。”拿工兵铲的日本兵站直了，朝那个拿枪的摇了摇头。
拿枪的日本兵皱了皱眉头，又把记者证从口袋里掏出来翻来覆去地看，对着他的脸反复比对。照片上那张脸和面前这张脸确实很像，但照片是死的，人是活的，活的会比死的更可疑，因为活人会出现在不该出现的地方。
“记者为什么要拍机枪掩体？”他问。
“我的任务是拍前线的一切。”陈默的回答很简短。他不能说“我不知道那是机枪掩体”，太假了，一个随军记者连机枪掩体都不认识，谁会信？他也不能说“我就想拍”，太敷衍了，敷衍到像是在侮辱对方的智商。他的回答不软不硬，刚好卡在“我是记者，这是我的工作”和“你们无权过问我拍什么”之间的那条窄窄的缝里。
拿枪的日本兵举着刺刀往前顶了顶，陈默退了一步，脚下踩到一个弹壳，身子晃了一下差点没站稳。刺刀尖擦着他胸口过去，把军装划了一道口子。衣服破了，能看到里面白色的衬衫。再往前一寸，刺的就是肉了。
“把他带到指挥部去。”拿枪的日本兵说。另外两个人一左一右架住了陈默的胳膊，正要走。
“慢着！”
一个声音从战壕那头传过来。陈默认得那个声音，是田中，报道班的班长。他穿着一件脏兮兮的军装，从战壕里爬出来，脸上全是汗，喘着粗气，帽子歪了，衣领敞着，跑过来的时候差点被地上的弹壳绊倒。
“他是我的人。”田中的声音不大，但很硬，“随军记者，有司令部的批文。”他从口袋里掏出一份文件，递过去。拿枪的日本兵接过文件看了一眼，脸色变了。那份文件上盖着第11军司令部的红印，那是横山勇的章，没有人敢惹。他站在那儿，手里攥着文件，张了张嘴又合上了。
田中走过去，从他手里把文件抽回来，折好，塞进口袋里。把摔在地上的相机捡起来，拍了拍灰，看了看镜头上的那道划痕，皱了一下眉头，但没有说什么。他把相机递给陈默，陈默接过来挂回脖子上。
“走吧。”田中说。
陈默跟着他往回走。身后那些日本兵在交头接耳，声音被风吹散了。他走了很远才停下来，站在一棵被炸断的树旁边，从口袋里掏出烟盒，手在抖，打火机按了两下才打着。他深吸一口，烟雾在肺里转了一圈再吐出来。田中站在他旁边，也点了一根烟。
“你不该一个人往前面跑。”田中说，语气里没有责怪，倒像是劝。
“我知道。”
“那你还去？”
陈默没有回答。他看着远处的张家山，山头上光秃秃的，树全炸没了，只剩下一片焦土，灰蒙蒙的，连太阳照在上面都显得发白。日军的炮又在轰了，炮弹落下去，炸起一团一团的烟尘。
“下次去之前，跟我说一声。”田中把烟掐灭了，转身走了。
陈默一个人站在那棵被炸断的树旁边，把那根烟抽完了。那道划痕像一道疤，刻在镜头上，也刻在他心里。这相机是方明远给的，跟着他拍了多少情报，从淮阴到长沙，从长沙到衡阳。它救过他的命，他也用它救了别人的命。现在它受伤了，就像他一样，外表看起来还算完整，身上全是看不见的伤。他把烟掐灭了，把烟头塞进口袋里，转身走回了报道班的驻地。
陈默去前线那天，衡阳的太阳毒得像要把人晒化。他跟着报道班的车到了张家山脚下，再往前就是日军的前沿阵地了。田中班长说就在这儿拍吧，再往前不安全。
陈默说行，端起了相机。但他不是来拍那些摆拍的照片的，什么“皇军将士英勇作战”，什么“前线生活丰富多彩”，那些照片他在长沙拍了一堆，发回东京，骗了一批人，交了一茬差。他今天来，是要拍点真正有用的东西——日军的阵地布置、火力点、兵力部署，那些方先觉需要的东西。
他拍了几张，趁田中跟一个军官聊天的时候，悄悄往前面摸了一段。不是跑，是走，走得跟散步一样。端着相机走走停停，东拍拍西拍拍，像一个对什么都好奇的记者。没有人注意他，前线到处是人，到处是记者，谁管你。
日军的阵地设在一道土坎后面。战壕挖得很深，机枪掩体用沙袋垒了好几层，迫击炮阵地设在反斜面，从正面看不到。陈默蹲在战壕边上，举着相机拍了几张，快门声很轻，被炮声盖住了。他正在拍一个机枪掩体，那些沙袋叠得整整齐齐，射击口开得很低，前面还用铁丝网做了伪装，不仔细看根本看不出来。他拍了机枪掩体，拍了迫击炮阵地，拍了弹药堆放点。每拍一张就在脑子里记一笔，那个位置，那个角度，那个距离。
然后他被人发现了。
一只手从背后伸过来，抓住了他的相机背带。那手很有力，猛地往后一拽，相机勒着他的脖子，差点把他拽倒。陈默站稳了，转过身，一个日本兵站在他面前，穿着土黄色的军装，手里端着三八大盖，刺刀在阳光下闪着白光，眼神像刀子一样剜过来。
“你在拍什么？”他说的日语带着浓重的九州口音。
陈默举起双手，手心朝外，相机挂在脖子上晃来晃去。“记者。我是随军记者。”他从口袋里掏出记者证递过去。日本兵接过记者证看了一眼，脸上的表情没有变化。他把记者证揣进自己口袋里，枪口抬起来，对准了陈默的胸口。刺刀的尖离他的胸口不到十厘米，能感觉到那冰冷的金属气息穿过军服，扎在皮肤上。
“记者？哪个部队的？”日本兵的声音里带着浓浓的怀疑。
“第11军报道班。”陈默的声音很稳，和平时一样，“我在拍前线的情况，准备发回东京。”日本兵盯着他的眼睛，那目光像一把没有开刃的刀，钝钝地在他脸上刮着。旁边又围过来两个日本兵，一个拿着枪，一个拿着工兵铲。他们叽叽喳喳地议论着，有人说“这家伙是间谍”，有人说“记者怎么跑到战壕里来了”，有人说“先搜搜他身上有没有武器”。
他们把相机从他脖子上扯下来，在地上摔了一下，相机在碎石上弹了一下，镜头盖掉了，镜头上划出了一道很深的印子。陈默看到那道印子，心像被人攥了一下，但脸上什么表情都没有。那个拿工兵铲的日本兵开始搜他的身，手在衣服外面摸索着，从上摸到下，从前面摸到后面，口袋翻了个遍，什么都没找到。那些该藏的东西——微型相机、胶卷、密码本、那枚用了好几次的定时炸弹——都不在这具身体上，都在空间里，他们摸不到。
“报告，什么也没有。”拿工兵铲的日本兵站直了，朝那个拿枪的摇了摇头。
拿枪的日本兵皱了皱眉头，又把记者证从口袋里掏出来翻来覆去地看，对着他的脸反复比对。照片上那张脸和面前这张脸确实很像，但照片是死的，人是活的，活的会比死的更可疑，因为活人会出现在不该出现的地方。
“记者为什么要拍机枪掩体？”他问。
“我的任务是拍前线的一切。”陈默的回答很简短。他不能说“我不知道那是机枪掩体”，太假了，一个随军记者连机枪掩体都不认识，谁会信？他也不能说“我就想拍”，太敷衍了，敷衍到像是在侮辱对方的智商。他的回答不软不硬，刚好卡在“我是记者，这是我的工作”和“你们无权过问我拍什么”之间的那条窄窄的缝里。
拿枪的日本兵举着刺刀往前顶了顶，陈默退了一步，脚下踩到一个弹壳，身子晃了一下差点没站稳。刺刀尖擦着他胸口过去，把军装划了一道口子。衣服破了，能看到里面白色的衬衫。再往前一寸，刺的就是肉了。
“把他带到指挥部去。”拿枪的日本兵说。另外两个人一左一右架住了陈默的胳膊，正要走。
“慢着！”
一个声音从战壕那头传过来。陈默认得那个声音，是田中，报道班的班长。他穿着一件脏兮兮的军装，从战壕里爬出来，脸上全是汗，喘着粗气，帽子歪了，衣领敞着，跑过来的时候差点被地上的弹壳绊倒。
“他是我的人。”田中的声音不大，但很硬，“随军记者，有司令部的批文。”他从口袋里掏出一份文件，递过去。拿枪的日本兵接过文件看了一眼，脸色变了。那份文件上盖着第11军司令部的红印，那是横山勇的章，没有人敢惹。他站在那儿，手里攥着文件，张了张嘴又合上了。
田中走过去，从他手里把文件抽回来，折好，塞进口袋里。把摔在地上的相机捡起来，拍了拍灰，看了看镜头上的那道划痕，皱了一下眉头，但没有说什么。他把相机递给陈默，陈默接过来挂回脖子上。
“走吧。”田中说。
陈默跟着他往回走。身后那些日本兵在交头接耳，声音被风吹散了。他走了很远才停下来，站在一棵被炸断的树旁边，从口袋里掏出烟盒，手在抖，打火机按了两下才打着。他深吸一口，烟雾在肺里转了一圈再吐出来。田中站在他旁边，也点了一根烟。
“你不该一个人往前面跑。”田中说，语气里没有责怪，倒像是劝。
“我知道。”
“那你还去？”
陈默没有回答。他看着远处的张家山，山头上光秃秃的，树全炸没了，只剩下一片焦土，灰蒙蒙的，连太阳照在上面都显得发白。日军的炮又在轰了，炮弹落下去，炸起一团一团的烟尘。
“下次去之前，跟我说一声。”田中把烟掐灭了，转身走了。
陈默一个人站在那棵被炸断的树旁边，把那根烟抽完了。那道划痕像一道疤，刻在镜头上，也刻在他心里。这相机是方明远给的，跟着他拍了多少情报，从淮阴到长沙，从长沙到衡阳。它救过他的命，他也用它救了别人的命。现在它受伤了，就像他一样，外表看起来还算完整，身上全是看不见的伤。他把烟掐灭了，把烟头塞进口袋里，转身走回了报道班的驻地。