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暮春的雨总带着三分缠绵，敲得窗棂淅淅沥沥。沈砚之握着狼毫的手悬在宣纸上，墨滴在素白的绢布晕开一小团阴影，像极了那年在苏州巷口撞见的沈青芜，撑着把油纸伞，裙角沾着湿漉漉的青苔色。
“先生，雨停了。”小厮砚秋捧着砚台进来，见他半天没动笔，忍不住多嘴，“方才听闻沈府的小姐明日要随家人北上，说是要去京城待些时日。”
沈砚之的笔尖猛地一颤，墨痕陡然拖出长长的尾巴。他记得沈青芜说过，她外祖父在京城翰林院当值，每年清明后总要接她去小住。可去年此时，她还蹲在他的书斋外，指着墙根冒头的竹笋笑：“沈先生，等这竹子长成，我就回来给你画扇面。”
砚台里的墨渐渐凝住，他忽然想起初见时的光景。那是三年前的上元节，他随父亲去苏州赴宴，在灯谜会上撞见个穿水红袄裙的姑娘。她踮着脚够高处的谜题，鬓边珍珠流苏一晃一晃，正巧落在他手背上。
“抱歉抱歉。”姑娘转过身，脸颊红扑扑的，像熟透的桃子。她身后跟着的丫鬟连忙解释：“这是沈府的二小姐，青芜。”
沈砚之当时正为科举落榜烦闷，见她眼里的光比花灯还亮，忽然就松了口气。他指着那盏灯谜说：“谜底是‘缘’字。”
沈青芜眼睛一亮，拍手道：“先生好才学！我想了半天都没猜出来。”她解下腰间的玉佩塞给他，“这个谢礼，请先生务必收下。”那是块暖玉，雕着缠枝莲纹，还带着她身上淡淡的栀子花香。
后来他才知道，沈青芜的父亲与他父亲是旧识。两家住得近，她便常来他的书斋借诗稿。有时是暮春午后，她带着亲手做的杏仁酥，坐在窗边看他写字；有时是落雪清晨，她裹着厚厚的狐裘，捧着暖炉听他讲唐宋传奇。
“沈先生，你说崔莺莺和张生，后来真的在一起了吗？”有次她捧着《西厢记》，睫毛上还沾着雪粒。
沈砚之望着窗外纷飞的雪，轻声道：“只要心诚，总会再相见的。”他没说的是，那时他已在心里描摹了无数遍她的模样，提笔想写封书信，却总觉得纸短情长。
去年重阳，他中了举人，按例要去京城参加会试。沈青芜在渡口送他，手里攥着个锦盒。“这是我画的兰草，先生带着路上看。”她的声音细细的，像怕被风吹散，“我在京城等你。”
船开时，他打开锦盒，见宣纸上的兰草旁题着行小字：“君问归期未有期，巴山夜雨涨秋池。”墨迹被水洇过，晕成浅浅的云，想来是她偷偷哭了。
如今他在京城待了半年，翰林院的差事虽忙，却总想着苏州的雨。前日同僚说沈侍郎家的小姐才貌双全，有意说给她做媒，他婉拒了——他怀里还揣着那块水红玉佩，磨得愈发温润。
“先生，该去赴宴了。”砚秋的声音将他拉回现实。今日是沈青芜外祖父的寿宴，按理说该去道贺，可他磨磨蹭蹭，总觉得心里发慌。
刚走到翰林院门口，就见辆青布马车停在路边。车帘掀开，露出张熟悉的脸。沈青芜穿着月白长衫，头发梳成简单的发髻，见了他，眼睛一下子亮了：“沈先生！”
她身后的丫鬟笑着说：“小姐听说先生在翰林院当值，非要绕路来看看。”
沈砚之喉头发紧，竟说不出话来。倒是沈青芜落落大方，从车里拿出个锦囊：“这是新采的雨前龙井，先生尝尝。”她的指尖擦过他的掌心，像有电流窜过。
“我……”他想说些什么，却见远处传来车马声，是同僚们来了。沈青芜连忙道：“先生快去忙吧，改日我再去拜访。”马车轱辘轱辘地走了，留下淡淡的栀子香。
他捏着那包茶叶，忽然想起昨夜写了一半的信。宣纸上只题了半句：“缘字正提笔”，剩下的空白处，仿佛都浸着相思。
此后几日，他总在翰林院附近撞见沈青芜。有时是她去给外祖父送点心，有时是陪表姐逛街。每次遇见，她都笑着打招呼，眼里的光却不像从前那样透亮了。
“先生最近在忙什么？”那日她蹲在翰林院墙外的槐树下，手里捡着掉落的槐花。
“在修《明史》。”他挨着她蹲下，见她发间别着朵槐花，“明日休沐，我带你去看天坛的杏花？”
沈青芜的手顿了顿，轻声道：“不了，母亲说要带我去相亲。”
沈砚之的心猛地沉下去，像被投入冰湖。他望着她低垂的眉眼，忽然明白了什么。去年他赴京后，家书里只字未提儿女情长，许是她家里觉得，他这般寒门出身，配不上世代官宦的沈家。
“是哪家公子？”他的声音干涩得像砂纸。
“是吏部侍郎家的三公子。”她站起身，拍了拍裙摆上的尘土，“听说学问很好，母亲很喜欢。”
那天的风很大，吹得槐花簌簌落下，像场盛大的告别。沈砚之看着她的背影，忽然想起她曾说过，最喜欢他写的“相思”二字。那时他还笑她小姑娘家懂什么相思，如今才知，这两个字写时容易，藏在心里，竟比砚台里的墨还沉。
夜里他伏案疾书，写了又改，改了又写。直到天快亮时，才在宣纸上落下最后一笔。那封信里，他没提相亲的事，只说苏州的竹笋该长成了，问她何时回来画扇面。
可那封信终究没送出去。第二日他去沈府拜访，却见门庭冷落，丫鬟说小姐已经搬去侍郎府小住了。
“先生，这是小姐留下的。”丫鬟递给他个紫檀木盒子。打开一看，是他去年送她的那支狼毫，笔杆上刻着的“青芜”二字被摩挲得发亮。旁边还压着张纸条，是她娟秀的字迹：“沈先生，兰草已枯，不必再等。”
沈砚之回到书斋时，砚秋正在收拾东西。“先生，咱们真要回苏州？”
他望着窗外，京城的杏花正开得如火如荼，像极了那年上元节的灯火。他忽然笑了，拿起那支狼毫，在宣纸上写下：“缘字正提笔，相思便淋漓。”
墨迹未干时，忽听外面传来熟悉的声音。沈青芜站在门口，鬓边还沾着赶路的风尘，手里攥着那封他没送出的信。
“我把玉佩赎回来了。”她的眼睛红红的，像刚哭过，“沈先生，你说过，心诚就能再相见的。”
原来她终究是没去相亲。那日从翰林院回来，她就跟母亲大吵一架，说非他不嫁。沈侍郎气得要打断她的腿，还是外祖父出面说情，才让她赶来见他。
沈砚之走上前，轻轻擦去她脸颊的泪珠。他忽然明白，有些缘分，就像他笔下的字，看似漫不经心，其实早已刻入骨髓。
“青芜，”他握住她的手，那枚水红玉佩在两人掌心相触的地方发烫，“苏州的竹笋该等急了。”
暮春的风从窗棂钻进来，带着新抽的竹香。宣纸上的字迹渐渐干透，“缘”字旁边，仿佛洇开了一片湿漉漉的相思，像极了那年苏州巷口的雨，缠绵不绝。
暮春的雨总带着三分缠绵，敲得窗棂淅淅沥沥。沈砚之握着狼毫的手悬在宣纸上，墨滴在素白的绢布晕开一小团阴影，像极了那年在苏州巷口撞见的沈青芜，撑着把油纸伞，裙角沾着湿漉漉的青苔色。
“先生，雨停了。”小厮砚秋捧着砚台进来，见他半天没动笔，忍不住多嘴，“方才听闻沈府的小姐明日要随家人北上，说是要去京城待些时日。”
沈砚之的笔尖猛地一颤，墨痕陡然拖出长长的尾巴。他记得沈青芜说过，她外祖父在京城翰林院当值，每年清明后总要接她去小住。可去年此时，她还蹲在他的书斋外，指着墙根冒头的竹笋笑：“沈先生，等这竹子长成，我就回来给你画扇面。”
砚台里的墨渐渐凝住，他忽然想起初见时的光景。那是三年前的上元节，他随父亲去苏州赴宴，在灯谜会上撞见个穿水红袄裙的姑娘。她踮着脚够高处的谜题，鬓边珍珠流苏一晃一晃，正巧落在他手背上。
“抱歉抱歉。”姑娘转过身，脸颊红扑扑的，像熟透的桃子。她身后跟着的丫鬟连忙解释：“这是沈府的二小姐，青芜。”
沈砚之当时正为科举落榜烦闷，见她眼里的光比花灯还亮，忽然就松了口气。他指着那盏灯谜说：“谜底是‘缘’字。”
沈青芜眼睛一亮，拍手道：“先生好才学！我想了半天都没猜出来。”她解下腰间的玉佩塞给他，“这个谢礼，请先生务必收下。”那是块暖玉，雕着缠枝莲纹，还带着她身上淡淡的栀子花香。
后来他才知道，沈青芜的父亲与他父亲是旧识。两家住得近，她便常来他的书斋借诗稿。有时是暮春午后，她带着亲手做的杏仁酥，坐在窗边看他写字；有时是落雪清晨，她裹着厚厚的狐裘，捧着暖炉听他讲唐宋传奇。
“沈先生，你说崔莺莺和张生，后来真的在一起了吗？”有次她捧着《西厢记》，睫毛上还沾着雪粒。
沈砚之望着窗外纷飞的雪，轻声道：“只要心诚，总会再相见的。”他没说的是，那时他已在心里描摹了无数遍她的模样，提笔想写封书信，却总觉得纸短情长。
去年重阳，他中了举人，按例要去京城参加会试。沈青芜在渡口送他，手里攥着个锦盒。“这是我画的兰草，先生带着路上看。”她的声音细细的，像怕被风吹散，“我在京城等你。”
船开时，他打开锦盒，见宣纸上的兰草旁题着行小字：“君问归期未有期，巴山夜雨涨秋池。”墨迹被水洇过，晕成浅浅的云，想来是她偷偷哭了。
如今他在京城待了半年，翰林院的差事虽忙，却总想着苏州的雨。前日同僚说沈侍郎家的小姐才貌双全，有意说给她做媒，他婉拒了——他怀里还揣着那块水红玉佩，磨得愈发温润。
“先生，该去赴宴了。”砚秋的声音将他拉回现实。今日是沈青芜外祖父的寿宴，按理说该去道贺，可他磨磨蹭蹭，总觉得心里发慌。
刚走到翰林院门口，就见辆青布马车停在路边。车帘掀开，露出张熟悉的脸。沈青芜穿着月白长衫，头发梳成简单的发髻，见了他，眼睛一下子亮了：“沈先生！”
她身后的丫鬟笑着说：“小姐听说先生在翰林院当值，非要绕路来看看。”
沈砚之喉头发紧，竟说不出话来。倒是沈青芜落落大方，从车里拿出个锦囊：“这是新采的雨前龙井，先生尝尝。”她的指尖擦过他的掌心，像有电流窜过。
“我……”他想说些什么，却见远处传来车马声，是同僚们来了。沈青芜连忙道：“先生快去忙吧，改日我再去拜访。”马车轱辘轱辘地走了，留下淡淡的栀子香。
他捏着那包茶叶，忽然想起昨夜写了一半的信。宣纸上只题了半句：“缘字正提笔”，剩下的空白处，仿佛都浸着相思。
此后几日，他总在翰林院附近撞见沈青芜。有时是她去给外祖父送点心，有时是陪表姐逛街。每次遇见，她都笑着打招呼，眼里的光却不像从前那样透亮了。
“先生最近在忙什么？”那日她蹲在翰林院墙外的槐树下，手里捡着掉落的槐花。
“在修《明史》。”他挨着她蹲下，见她发间别着朵槐花，“明日休沐，我带你去看天坛的杏花？”
沈青芜的手顿了顿，轻声道：“不了，母亲说要带我去相亲。”
沈砚之的心猛地沉下去，像被投入冰湖。他望着她低垂的眉眼，忽然明白了什么。去年他赴京后，家书里只字未提儿女情长，许是她家里觉得，他这般寒门出身，配不上世代官宦的沈家。
“是哪家公子？”他的声音干涩得像砂纸。
“是吏部侍郎家的三公子。”她站起身，拍了拍裙摆上的尘土，“听说学问很好，母亲很喜欢。”
那天的风很大，吹得槐花簌簌落下，像场盛大的告别。沈砚之看着她的背影，忽然想起她曾说过，最喜欢他写的“相思”二字。那时他还笑她小姑娘家懂什么相思，如今才知，这两个字写时容易，藏在心里，竟比砚台里的墨还沉。
夜里他伏案疾书，写了又改，改了又写。直到天快亮时，才在宣纸上落下最后一笔。那封信里，他没提相亲的事，只说苏州的竹笋该长成了，问她何时回来画扇面。
可那封信终究没送出去。第二日他去沈府拜访，却见门庭冷落，丫鬟说小姐已经搬去侍郎府小住了。
“先生，这是小姐留下的。”丫鬟递给他个紫檀木盒子。打开一看，是他去年送她的那支狼毫，笔杆上刻着的“青芜”二字被摩挲得发亮。旁边还压着张纸条，是她娟秀的字迹：“沈先生，兰草已枯，不必再等。”
沈砚之回到书斋时，砚秋正在收拾东西。“先生，咱们真要回苏州？”
他望着窗外，京城的杏花正开得如火如荼，像极了那年上元节的灯火。他忽然笑了，拿起那支狼毫，在宣纸上写下：“缘字正提笔，相思便淋漓。”
墨迹未干时，忽听外面传来熟悉的声音。沈青芜站在门口，鬓边还沾着赶路的风尘，手里攥着那封他没送出的信。
“我把玉佩赎回来了。”她的眼睛红红的，像刚哭过，“沈先生，你说过，心诚就能再相见的。”
原来她终究是没去相亲。那日从翰林院回来，她就跟母亲大吵一架，说非他不嫁。沈侍郎气得要打断她的腿，还是外祖父出面说情，才让她赶来见他。
沈砚之走上前，轻轻擦去她脸颊的泪珠。他忽然明白，有些缘分，就像他笔下的字，看似漫不经心，其实早已刻入骨髓。
“青芜，”他握住她的手，那枚水红玉佩在两人掌心相触的地方发烫，“苏州的竹笋该等急了。”
暮春的风从窗棂钻进来，带着新抽的竹香。宣纸上的字迹渐渐干透，“缘”字旁边，仿佛洇开了一片湿漉漉的相思，像极了那年苏州巷口的雨，缠绵不绝。