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小军下葬那天，秦强没敢露面。他躲在砖瓦厂工棚里，手里锤子举起来又放下。工友们凑在棚子口抽烟，聊着蓼洼村最近的事。
“听说了么？秦老汉家那外孙，磕完头回去就没了。”
“脑出血，说是。”
“邪门不邪门？才十二岁的娃……”
秦强手里的锤子“哐当”掉在地上，砸到脚趾头。他龇着牙倒抽冷气。
工头老陈走过来，拍拍他肩膀：“强子，要不再歇两天？你这脸色不对劲。”
秦强摇头，弯腰捡锤子，手指有点抖：“没事，没睡好。”
他不敢说噩梦的事。连着三晚了，一闭眼就是秦老汉磕头的模样——穿着那件洗得发白的灰布衫，头发花白，额头一下一下撞在地上。每撞一下，地面就震，秦强想喊喊不出，想动动不了。秦老汉磕到第二十四下时抬起头，眼睛里的怨毒像刀子：
“强子，你欠我的，我替你还……”
秦强从床上弹起来，浑身汗湿。工棚里煤油灯还亮着，其他工友鼾声此起彼伏。他坐在床沿上喘气，心脏撞得胸口疼。后半夜他再没敢睡，盯着门缝外的天色一点点变灰。
几天下来，秦强眼窝陷进去，干活时老走神。砌墙砖对不齐线，和水泥水放多了。老陈看他实在不行，塞给他五块钱：“你先回家养养，养好了再来。”
秦强捏着钱，想离开蓼洼村。可走到村口又折回来——他觉得不管去哪儿，秦老汉都跟着。
回到家，院子里的草长得齐膝高。堂屋灵堂撤了，只剩遗像还在供桌上，黑布重新蒙了回去。秦强不敢进堂屋，缩在偏房里，门窗闩得死死的。他点了两支蜡烛，手里攥着镰刀，刀刃在烛光下发冷。
村里老人都在议论。井台边洗衣服的妇女压低声：“秦老汉冤魂不散呐……”
“小军那孩子可惜了……”
“所以说礼数不能乱，老祖宗的规矩……”
三爷爷拎着一捆香和纸钱去了坟地。他把香插在秦老汉坟头，火苗在风里晃。
“老哥，”三爷爷蹲下来，纸钱一张张点着，“我知道你委屈。强子不懂事，对不起你。可小军已经没了……你就饶了他吧，别再缠了。”
纸灰打着旋儿往上飘。
没用。秦强的幻觉越来越重。吃饭时总觉得桌对面坐着人，一抬头什么都没有。走路时老听见身后有布鞋拖地的声音，沙沙沙的。他去水缸舀水，水里倒影好像多了一张脸，再细看又没了。
他开始想起以前的事。
秦老汉咳嗽最厉害那年冬天，咳得整夜整夜睡不着。秦强嫌吵，把偏房门从外面拴上。老人想喝口热水，敲了半天门，秦强在堂屋吼：“消停点！还让不让人睡了？”
秦老汉攒了半年钱，藏在床底下破鞋里，想买点洋油和止疼片。秦强翻出来，拿着钱去供销社买了包烟，还有一瓶散装白酒。回来时秦老汉盯着他，嘴唇哆嗦着想说话。秦强把空鞋踢到墙角：“看啥看？你的钱不就是我的钱？”
临终前那晚，秦老汉抓着他的手，指甲陷进他肉里。老人喉咙里嗬嗬响，想说话。秦强甩开他：“别耽误我上工，有话明天说。”
没有明天了。
秦强抱着头哭，眼泪鼻涕糊了一脸。哭着哭着，他想起三爷爷说的“头七”。翻出日历本——糙纸钉的本子，日子是秦强自己拿铅笔画的——秦老汉走的第七天，就是后天。
头七，逝者的魂会回家看看，然后再走。
秦强心里怕，可又有点别的什么。他想再见秦老汉一面，想跟他说句话。
头七前一天，秦强去了供销社。他站在柜台前犹豫了半天，最后花了一块三毛钱——一斤肥多瘦少的猪肉，两个苹果，一瓶最便宜的白酒，标签纸都卷了边。售货员老张一边称肉一边瞄他：“强子，给你爹上供？”
秦强“嗯”了一声，拎着东西快步走了。
回到家，他把供桌擦了又擦。苹果摆好，肉放在碗里，白酒拧开盖子。三支香点燃插进香炉，青烟笔直往上。他跪下来，对着蒙黑布的遗像磕了三个响头。
“爹，”他嗓子发紧，“以前是我不懂事，委屈你了。明天你回来……我给你磕二十四个头，亲自磕，再也不让人替。”
那天晚上他没敢睡，就坐在供桌前的长凳上。蜡烛烧短一截，他就换新的。香燃尽了再续。屋里静得能听见自己的心跳，噗通、噗通。
快到子时，院门外传来脚步声。
很慢，很沉。布鞋底子摩擦沙土地的声音，沙、沙、沙。
秦强浑身绷紧了，手指抠进板凳缝里。脚步声停在堂屋门口，顿了会儿，门“吱呀——”一声，被推开了。
秦老汉走进来。
还是那件灰布衫，扣子扣错了一颗。脸色蜡黄，像糊窗户的纸。眼睛没有神，直愣愣看着前方。他走到供桌前，拿起一个苹果，放到嘴边——没咬，又放下了。然后转过身，面对着秦强，慢慢跪下去。
咚。
额头磕在水泥地上，闷响。
咚、咚、咚。
一声接一声，不紧不慢。秦老汉一边磕一边念叨，声音空洞洞的：“我替你……我替你……”
“爹！”秦强哭出声，从凳子上滑下来跪在地上，“别磕了！是我的错！该磕的是我！”他拼命磕头，额头撞在地上砰砰响，血很快渗出来。
秦老汉像没听见，继续磕。两个磕头声混在一起，一个慢一个急，一个闷一个响。
不知过了多久，秦强眼前一黑，什么都不知道了。
醒来时天已经亮透。供桌上的苹果还在，肉也没动，白酒瓶盖还开着。蜡烛烧完了，蜡油凝成一滩。秦老汉不见了，地上留下一串湿脚印——从门口到供桌前，绕过供桌，消失在墙角。
秦强摸摸额头，伤口结了层薄痂。他心里松了点，以为秦老汉走了，原谅他了。
他收拾东西准备回工地，想着以后好好干活，每月给秦老汉烧点纸。
工地的脚手架有三丈高。秦强以前爬上去如履平地，可现在站上去腿就发软。风吹过来，架子微微晃，他觉得背后有人推他。
“强子，不行就别上去了。”老陈在下面喊。
“没事。”秦强咬咬牙，拎起灰桶往上爬。
那天下午太阳很好，照得砖墙发白。秦强站在架子上砌墙，砖头一块块垒上去。突然背后一沉——像有只手按在他背上，使劲推了一把。
他身体往前倾，伸手想抓架子，抓空了。
从三丈高的地方摔下去，时间好像拉得很长。他看见蓝天，看见老陈张大的嘴，看见砖瓦厂冒的黑烟。然后后脑勺砸在地上，很闷的一声，像西瓜摔破了。
血从耳朵鼻子嘴巴里往外涌，很快积了一小滩。秦强眼睛还睁着，直直看着天，瞳孔一点点散开。
消息传回蓼洼村时，正是晚饭时候。三爷爷端着碗蹲在门槛上，听见报信，碗掉在地上，红薯粥洒了一地。
下葬那天，三爷爷让秦强的本家侄子替他磕了头——给秦老汉磕了二十四个，给小军磕了十二个。唢呐吹的还是《哭皇天》，调子拉得更长更凄惶。
几天后，一群老人坐在村口老槐树下晒太阳。树影子斜斜拉长，盖住他们半边身子。
三爷爷抽着旱烟，烟锅子吧嗒吧嗒响：“我说啥来着，头不能替。那是子女对爹娘的心意，是本分。强子嫌麻烦，让小军替，这是违了规矩，也寒了他爹的心。”
李奶奶纳着鞋底，针在头发上蹭了蹭：“可不是么。早些年咱村也有过，有个小子让他儿子替他给娘磕头，没过半年，他儿子摔断腿，他自己也得怪病走了。礼数上的事，偷不得懒。”
风吹过，槐树叶哗啦啦响。远处谁家又在办白事，唢呐声隐隐约约飘过来。
后来蓼洼村的老人教孩子，总要说一句：“不管是白事上的磕头，还是平日里的礼数，都得自己来。别人的手替不了你的心。”
那两桩事像根刺，扎在村里好几代人心里。规矩就这样传下来，再没人敢替磕头。
小军下葬那天，秦强没敢露面。他躲在砖瓦厂工棚里，手里锤子举起来又放下。工友们凑在棚子口抽烟，聊着蓼洼村最近的事。
“听说了么？秦老汉家那外孙，磕完头回去就没了。”
“脑出血，说是。”
“邪门不邪门？才十二岁的娃……”
秦强手里的锤子“哐当”掉在地上，砸到脚趾头。他龇着牙倒抽冷气。
工头老陈走过来，拍拍他肩膀：“强子，要不再歇两天？你这脸色不对劲。”
秦强摇头，弯腰捡锤子，手指有点抖：“没事，没睡好。”
他不敢说噩梦的事。连着三晚了，一闭眼就是秦老汉磕头的模样——穿着那件洗得发白的灰布衫，头发花白，额头一下一下撞在地上。每撞一下，地面就震，秦强想喊喊不出，想动动不了。秦老汉磕到第二十四下时抬起头，眼睛里的怨毒像刀子：
“强子，你欠我的，我替你还……”
秦强从床上弹起来，浑身汗湿。工棚里煤油灯还亮着，其他工友鼾声此起彼伏。他坐在床沿上喘气，心脏撞得胸口疼。后半夜他再没敢睡，盯着门缝外的天色一点点变灰。
几天下来，秦强眼窝陷进去，干活时老走神。砌墙砖对不齐线，和水泥水放多了。老陈看他实在不行，塞给他五块钱：“你先回家养养，养好了再来。”
秦强捏着钱，想离开蓼洼村。可走到村口又折回来——他觉得不管去哪儿，秦老汉都跟着。
回到家，院子里的草长得齐膝高。堂屋灵堂撤了，只剩遗像还在供桌上，黑布重新蒙了回去。秦强不敢进堂屋，缩在偏房里，门窗闩得死死的。他点了两支蜡烛，手里攥着镰刀，刀刃在烛光下发冷。
村里老人都在议论。井台边洗衣服的妇女压低声：“秦老汉冤魂不散呐……”
“小军那孩子可惜了……”
“所以说礼数不能乱，老祖宗的规矩……”
三爷爷拎着一捆香和纸钱去了坟地。他把香插在秦老汉坟头，火苗在风里晃。
“老哥，”三爷爷蹲下来，纸钱一张张点着，“我知道你委屈。强子不懂事，对不起你。可小军已经没了……你就饶了他吧，别再缠了。”
纸灰打着旋儿往上飘。
没用。秦强的幻觉越来越重。吃饭时总觉得桌对面坐着人，一抬头什么都没有。走路时老听见身后有布鞋拖地的声音，沙沙沙的。他去水缸舀水，水里倒影好像多了一张脸，再细看又没了。
他开始想起以前的事。
秦老汉咳嗽最厉害那年冬天，咳得整夜整夜睡不着。秦强嫌吵，把偏房门从外面拴上。老人想喝口热水，敲了半天门，秦强在堂屋吼：“消停点！还让不让人睡了？”
秦老汉攒了半年钱，藏在床底下破鞋里，想买点洋油和止疼片。秦强翻出来，拿着钱去供销社买了包烟，还有一瓶散装白酒。回来时秦老汉盯着他，嘴唇哆嗦着想说话。秦强把空鞋踢到墙角：“看啥看？你的钱不就是我的钱？”
临终前那晚，秦老汉抓着他的手，指甲陷进他肉里。老人喉咙里嗬嗬响，想说话。秦强甩开他：“别耽误我上工，有话明天说。”
没有明天了。
秦强抱着头哭，眼泪鼻涕糊了一脸。哭着哭着，他想起三爷爷说的“头七”。翻出日历本——糙纸钉的本子，日子是秦强自己拿铅笔画的——秦老汉走的第七天，就是后天。
头七，逝者的魂会回家看看，然后再走。
秦强心里怕，可又有点别的什么。他想再见秦老汉一面，想跟他说句话。
头七前一天，秦强去了供销社。他站在柜台前犹豫了半天，最后花了一块三毛钱——一斤肥多瘦少的猪肉，两个苹果，一瓶最便宜的白酒，标签纸都卷了边。售货员老张一边称肉一边瞄他：“强子，给你爹上供？”
秦强“嗯”了一声，拎着东西快步走了。
回到家，他把供桌擦了又擦。苹果摆好，肉放在碗里，白酒拧开盖子。三支香点燃插进香炉，青烟笔直往上。他跪下来，对着蒙黑布的遗像磕了三个响头。
“爹，”他嗓子发紧，“以前是我不懂事，委屈你了。明天你回来……我给你磕二十四个头，亲自磕，再也不让人替。”
那天晚上他没敢睡，就坐在供桌前的长凳上。蜡烛烧短一截，他就换新的。香燃尽了再续。屋里静得能听见自己的心跳，噗通、噗通。
快到子时，院门外传来脚步声。
很慢，很沉。布鞋底子摩擦沙土地的声音，沙、沙、沙。
秦强浑身绷紧了，手指抠进板凳缝里。脚步声停在堂屋门口，顿了会儿，门“吱呀——”一声，被推开了。
秦老汉走进来。
还是那件灰布衫，扣子扣错了一颗。脸色蜡黄，像糊窗户的纸。眼睛没有神，直愣愣看着前方。他走到供桌前，拿起一个苹果，放到嘴边——没咬，又放下了。然后转过身，面对着秦强，慢慢跪下去。
咚。
额头磕在水泥地上，闷响。
咚、咚、咚。
一声接一声，不紧不慢。秦老汉一边磕一边念叨，声音空洞洞的：“我替你……我替你……”
“爹！”秦强哭出声，从凳子上滑下来跪在地上，“别磕了！是我的错！该磕的是我！”他拼命磕头，额头撞在地上砰砰响，血很快渗出来。
秦老汉像没听见，继续磕。两个磕头声混在一起，一个慢一个急，一个闷一个响。
不知过了多久，秦强眼前一黑，什么都不知道了。
醒来时天已经亮透。供桌上的苹果还在，肉也没动，白酒瓶盖还开着。蜡烛烧完了，蜡油凝成一滩。秦老汉不见了，地上留下一串湿脚印——从门口到供桌前，绕过供桌，消失在墙角。
秦强摸摸额头，伤口结了层薄痂。他心里松了点，以为秦老汉走了，原谅他了。
他收拾东西准备回工地，想着以后好好干活，每月给秦老汉烧点纸。
工地的脚手架有三丈高。秦强以前爬上去如履平地，可现在站上去腿就发软。风吹过来，架子微微晃，他觉得背后有人推他。
“强子，不行就别上去了。”老陈在下面喊。
“没事。”秦强咬咬牙，拎起灰桶往上爬。
那天下午太阳很好，照得砖墙发白。秦强站在架子上砌墙，砖头一块块垒上去。突然背后一沉——像有只手按在他背上，使劲推了一把。
他身体往前倾，伸手想抓架子，抓空了。
从三丈高的地方摔下去，时间好像拉得很长。他看见蓝天，看见老陈张大的嘴，看见砖瓦厂冒的黑烟。然后后脑勺砸在地上，很闷的一声，像西瓜摔破了。
血从耳朵鼻子嘴巴里往外涌，很快积了一小滩。秦强眼睛还睁着，直直看着天，瞳孔一点点散开。
消息传回蓼洼村时，正是晚饭时候。三爷爷端着碗蹲在门槛上，听见报信，碗掉在地上，红薯粥洒了一地。
下葬那天，三爷爷让秦强的本家侄子替他磕了头——给秦老汉磕了二十四个，给小军磕了十二个。唢呐吹的还是《哭皇天》，调子拉得更长更凄惶。
几天后，一群老人坐在村口老槐树下晒太阳。树影子斜斜拉长，盖住他们半边身子。
三爷爷抽着旱烟，烟锅子吧嗒吧嗒响：“我说啥来着，头不能替。那是子女对爹娘的心意，是本分。强子嫌麻烦，让小军替，这是违了规矩，也寒了他爹的心。”
李奶奶纳着鞋底，针在头发上蹭了蹭：“可不是么。早些年咱村也有过，有个小子让他儿子替他给娘磕头，没过半年，他儿子摔断腿，他自己也得怪病走了。礼数上的事，偷不得懒。”
风吹过，槐树叶哗啦啦响。远处谁家又在办白事，唢呐声隐隐约约飘过来。
后来蓼洼村的老人教孩子，总要说一句：“不管是白事上的磕头，还是平日里的礼数，都得自己来。别人的手替不了你的心。”
那两桩事像根刺，扎在村里好几代人心里。规矩就这样传下来，再没人敢替磕头。